viernes, enero 30, 2009



Sueños de 2005

El vuelo de cenizas blancas.

Es joven,
espera la mañana ancha
con mirada de encuentros.

Se ha vestido
de luz azul,
sus pies
con sandalias de voz
recitan pasos de viento.

Delicada y tímida
cruza,
donde los paseos tienen
sonrisa de lluvia.

Sus pisadas de agua
sonríen
en todas las direcciones.

Muestra en la piel
una inmensa parada
de luciérnagas, mariposas y colibríes;
cogidos a las palabras
se abanicaban
con muchas músicas.

En el cuerpo,
-de torrente de estrellas-,
el delantal
esconde bolsillos
de cantar amaneceres;
los ojos
deja entrever recodos
de guardar historias.

El camino se desenrolla a su paso:
ni detrás, ni delante existe.

Sus huellas
escriben direcciones
por las ramas de un árbol
con hojas, de almacenar universos.

Antonio Martínez i Ferrer

También Julio Obeso se adentra con resolución -en el decir en prosa-, voz de recorrido largo que reúne sin interrupción el fecundo universo que guarda en su interior.

Creo que las gacelas, cuando son veloces cenizas y tan sólo abarcan el territorio de su sombra, se parecen a la melancolía. Aunque guarden en su boca el gusto irrepetible de la clorofila, la sal, que no deja de ser un cansancio hipertenso, encuera el anverso de la lengua (probad a decir algo sencillo: “día aciago, luz perversa” si las hormigas que adormecen la envenenaron): Un día, otro día y otro día.
Apezuñan arenas repetidas, carboncillos humeantes bajo el contraste de cualquier horizonte, hasta que anochece y se encienden íntimas para consumirse sin brillo. ¿Cómo espabilar a herbívoros sin hierba? Nada es menos apetecible que los gusanos si te devoran gusanos, que el aire si ardes por accidente, que las palabras urgentes cuando de pausa o maniatado enmudeces: Un día, otro día y otro día.
Imagino camadas pendientes de ubres tristísimas, con bigotes de arcilla que el instinto empuja hacia el alma (por decir lo de adentro), secando lo enviciado por el rocío, testando el aire que se detuvo a medir desiertos. Crece la alerta: ¿Qué depredador o duda atacaría siluetas, cuando ni los fúnebres revolotean? Pero no es alarma por la vida, sólo hambre atenta, hartazgo de lo repetido: Un día, otro día y otro día.


Julio Obeso

jueves, enero 29, 2009


del poemario el vuelo oscuronoche.

deseos

correr
con trazos amarillos

en el horizonte
unas pinceladas de quimeras

el arañazo
deambula enloquecido
tras los volúmenes

en la armonía del encuentro
la duda se ocupa
de separar los espacios

las aceras
reescriben ausencia


esquizofrenia de la razón

antonio martinez i ferrer

martes, enero 27, 2009


Adolfo González, un joven poeta que nos sorprende con la rotundidad de sus versos, no existe la duda en sus mensajes sus palabras nos conducen a la reflexión sobre las injusticias y el dolor propio del poeta.



PIEDRA DE LA UTOPÍA

En esta piedra que tengo en las manos
viven pueblos en paz
sin más gobernador que el son de paz
fortalecida en paz.

En esta piedra, dentro de esta piedra,
muere toda la gente
de muerte natural,
a conciencia y tranquila, distinguiendo,
sin duda, el bien del mal...,
y cobra al fin sentido la palabra
justicia y la palabra libertad.

Romperla en la pared, de la barbarie,
es el empeño, man.

Muchas piedras mayor harán la piedra.
Anímate a tirar.

Si rompemos la piedra y la pared
se libera utopía en realidad.


Adolfo González

del poemario voces de pez

I
niños arado
mirada Añadir imagen
vieja
con dedos de tierra

lluvia en el aliento


II
el hielo
suele esconder
cordilleras de fuego.

las raíces
el acero azul


III
lechosa la tarde

espeso el aliento

sobre la rodadura furtiva
el temblor
descubre los colores
y escapa.


IV
desde la espesura del pensamiento

nomenclaturas
transparentes
reposan sobre una luciérnaga


V
contando sueños
el cántaro
de las raíces doradas

tiene la mirada del agua

y lágrimas

de niño arado


antonio martínez i ferrer

domingo, enero 25, 2009







Pies de fotos: De izquierda a derecha, Enrique Falcón, Alberto García-Teresa, Carmen Camacho y David Franco Monthiel.



El viernes día 23 en la Librería Primado se presentaron los libros de tres excelentes poetas con reconocido nombre propio en el actual espacio de la poesía.

MINIMAS de Carmen Camacho, HAY QUE COMERSE EL MUNDO A DENTELLADAS de Alberto García-Teresa y LAS CENIZAS DE SALVOCHEA DE David Franco Monthiel. Los tres libros editados por Baile del Sol.

El acto fue presentado por el poeta Enrique Falcón que glosó la calidad de los tres poetas.






Minimás de CARMEN CAMACHO

Proverbios, aforismos, greguerías, aforemas, máximas, minimás…estamos, como se ve, en un terreno sin vallar,…
Así comienza el prologo de Manuel Moya al libro MINIMÁS.

Yo por mi parte os dejo con algunos de tan breves poemas en algunos casos un solo verso y el consejo de que mas pronto que tarde lo leáis completo.


En la aldea global también están los tontos del pueblo.


Uno es multitud.


En la batalla
vence el que en la armadura
lleva un espejo.


Desconfío de la puerta en que brillan los candados.


Hay versos que me pertenecen más que cualquier otra glándula. No los escribí yo, los pillé por ahí, me los hinqué, los contraje. Y como divertículos, cálculos, marcapasos, llevo años con ellos dentro.

Carmen Camacho






Hay que comerse el mundo a dentelladas de ALBERTO GARCÍA-TERESA

Alberto es un poeta joven pero esa juventud en su poesía se convierte en una voz madura que irrumpe con energía en la crónica crítica de la sociedad capitalista actual, su voz es ácida y cortante, nos recuerda en cada verso la podredumbre de este sistema depredador y canalla. Es por ello que Alberto ocupa por mérito propio un lugar en la poesía popular de estos momentos.


MERCADO DE TRABAJO.

Cuando salí del despacho
con una copia del contrato
en una carpeta bajo el brazo,
descubrí
colgando
de mi manga
un papelajo
.


ANALISIS DE LA REALIDAD.

Como ante dos focos alógenos,
ahora es el exceso de luz
lo que ciega mi rostro.

Que triste
poder ver en la noche
el horizonte
iluminado
por farolas, focos, faros
y líneas de autopistas.

Que triste
no tener estrellas

ni bosques, ni lagos, ni rías


VENDAVAL

El aire se mueve
cuando uno se agita.

Seamos , pues vendaval.

Alberto García-Teresa.






Las cenizas de Salvochea de DAVID FRANCO MONTHIEL


Una voz que sentencia, reflexiona y araña la realidad hasta llegar a las vísceras y los huesos.

Sin piedad cae sobre la cotidianeidad de las relaciones de opresión y explotación de la sociedad capitalista y esto con la maestría de hacer que un solo verso sea un poema.

Un libro necesario para un buen lector de poesía.


II. INTRODUCCIÓN A LA EMPRESA

Haced el mal
bien.


XIII. LOOP DE JUAN 1:29 5

Cordero de dios:
Quita los mercados del mundo.


ANTE LA LEY.

Cuando una puerta se cierra
otras se mantienen cerradas.


EL DIFÍCIL OFICIO DE LA ESPERANZA

Ir de ningún sitio
a ninguna parte.
Pero ir.


LAVORO NERO, III

No es que ellos tensen la cuerda,
los nudos de hierro.

Sucede

que tú aflojas

Y aflojas.

Y no dejas de aflojar.

Y ellos la van recogiendo.

David Franco Montiel.

Pie de foto: David González en la presentación del libro El grito del oasis en Alzira.



La lectura de los poemas de El demonio te coma las orejas de David González, te sumergen en las vivencias y sentimientos de quien ha vivido esa experiencia de sufrimiento y marginalidad en primera persona, es por ello que desde su lectura, se siente en toda su profundidad tan terrible experiencia.

Lectura muy recomendada por su destacable singularidad en la poesía actual.


Del poemario

El demonio te coma las orejas.

LA VIRGINIDAD PRODUCE

cáncer,

vacúnate.

Son las primeras palabras que vas a leer
al entrar en la celda en la que vas a tirarte
los tres próximos días. El período,
como lo llaman aquí. Cinco palabras
dispuestas de esa forma, en ese orden concreto,
con la única intención de meterte el miedo
por el culo, acojonarte,
como si no lo estuvieras ya bastante.

Las han escrito en el tabique que separa
la taza del váter y el lavabo del resto de la celda.
La taza no tiene tapa. La cisterna no tiene
ni agua
ni cadena. El lavabo está sucio, y atascado,
y el resto de la celda, es precisamente eso:
resto, restos de la inmundicia
que te han dejado de recuerdo
otros que pasaron por aquí primero que tú:

mantas picajosas, llenas de pelos,

colillas,

periódicos atrasados

y revistas pornográficas,
con las páginas pegadas entre sí por escupitajos amarillentos
de semen reseco,

y además, en las paredes, en el techo, en la puerta,
por todas partes, escritas con la llama del mechero
o con el mango afilado de una cuchara,
cantidad de frases:

Odio y muerte a los maderos.

Prohibido escupir en el suelo.

No llores por no ver el sol
pues tus lágrimas te impedirán ver las estrellas1.

La virginidad produce

cáncer,

vacúnate.

Entonces te subes a la ventana (vete
acostumbrándote a llamarla por su nombre:
perlacha), te subes a la perlacha
y echas un vistazo al patio:

unos mendas disputan un partido de futbito;
otros dan vueltas, con las manos a la espalda,
como si todavía llevaran puestas las esposas;

otros están sentados, contándose milongas;
y hay uno que se apoya en la ventanilla del economato
y que va vestido con un traje de baño
de esos que imitan la piel de un leopardo.

La virginidad produce

cáncer,

vacúnate.

David González

sábado, enero 24, 2009



Del poemario El vuelo oscuro noche.


espera

me agarré

al pasamanos
del viento oscuro

tu huída
estalla

escándalo de las arterias
a la espera
del encuentro

desde la otra orilla una
cúpula de temblores
escarba
entre las miradas


no retorna tu imagen
silencio


antonio martínez i ferrer

viernes, enero 23, 2009


Pie de foto: De izquierda a derecha, Antonio Martínez Péris, Antonio Crespo Massieu, Enrique Falcón y su familia y yo.


En este lugar, nos llama y se sitúa Antonio Crespo Massieu para recordarnos la complejidad de conocer en su totalidad lo que nos rodea y llevarnos a la reflexión y constatación de los contornos y sus analogías con la esencia; con ese asombro de la mirada de poeta, llena de preguntas y con escasas respuestas.



EN ESTE LUGAR

Como si pudiéramos leer el mundo
la inestable infinita correspondencia
de formas la semejanza y sus contornos
el enigma o asombro repetido de la luz
la fugaz eternidad de nube o pájaro
y aún los astillados hirientes fragmentos
de la historia sus catástrofes sucesivas

Como si algo perdido recóndito
un origen o promesa o término
tuviera sentido y lo distante
se aproximara como el pájaro
al silencio y así de improviso
la semejanza se hiciera visible
y sentir el hilo tenue que hilvana
hechos sucesivos analogías
trenza figuras teje y desteje
traza signos sorprende imprevistos

En este lugar que de nuevo exige
como hábito el coraje y la lucidez
mira las horas: la palabra nace
como urgencia necesaria aliento
y se teje con la acción y la pausa
ilumina explica convoca llama
es temblor se adelgaza se busca
en la espera se encuentra en la luz

Como si pudiéramos leer el tiempo
entender el mundo descifrar
el oculto alfabeto los signos heridos
olvidados piedra árbol o razón
como si la claridad nos perteneciera
en este lugar

Antonio Crespo Massieu

jueves, enero 22, 2009




Pie de foto: Saturno devora a su hijo Óleo de Francisco de Goya

Solo la lucha contra la globalización puede evitar que seamos devorados por las grandes multinacionales y los poderosos lobbys financieros.

OTRO MUNDO ES POSIBLE.

Del poemario El rumos del patio.

Lee con los ojos
de la esperanza,
sentado,
en la voz de todas las libertades.


De las pasajeras voces,
del vuelo de una paloma,
en el piso de abajo
se han quedado
sin vecinos de alas blancas.

La inquietud del portero,
arrastra unas llaves de silencio.

Pretende contarme palabras del tercero;
le digo,
con la voz de una mañana extraña,
que no estoy.

Pero el perro, testigo de todas las sombras,
me grita cantos de otras farolas.


De nuevo el patio conoció todas las huellas.

En las nuevas multitudes
estaban los del primero, el quinto
y hasta los de la casa de enfrente.

Un millón de colores conté
sobre un millón de miradas.

Me perdí entre todas las lenguas
de un hermoso paisaje de multitudes.

Todos los pensamientos
pernoctando dentro de un solo grito.

Otro mundo es posible.

Antonio Martínez i Ferrer.

Pie de foto: Enrique Falcón, en los encuentros de poetas VOCES DEL EXTREMO poesía y capitalismo. Fundación Juan Ramón Jiménez, ciudad de Moguer.



el mundo
como una piel

también
como una herida




CUIDADO CON EL PERRO

Y con el amo.
Huele a padre de la novia, a
tejado a revisar trimestralmente
cuando faltan camas
en los depósitos para transeúntes de los urinarios,
cuando falta la estricnina en su corazón de buque.
Las uñas se escurren por los nombres entonces
tocando madera,
y al perro le bautizan Alicia,
otro hombre dispara.
Cuidado con el perro. No se admiten apuestas
para ver sobrevivir a los quiénes,
los cuáles,
los que han de morir
y etcétera.


EN COMISARÍA

Hora va a ser de no buscarte y
entonces
qué pasa con tu señal horaria marcada en las tormentas
qué pasa con las novias perdidas por los cuartos
y qué con los poemas detenidos
la palabra en régimen de aislamiento
en cuanto casi todo ha sido ya canción y rabia
a quién deja su elegía
la caja de los muertos y el camino

con qué fusiles.

Enrique Falcón

miércoles, enero 21, 2009

En el poema SOLO ESTADíSTICA de MÓNICA ANGELINO los cinco versos últimos son seis versos, por lo que es como sigue:



El hombre
aún ahí
parado
otra esperanza
mira

alejarse.


Mónica Angelino.


Del poemario El vuelo oscuronoche.


frustración

retina de
paisajes áridos

perversa anatomía
fosilizada en el deseo

se agita el verbo

el coito
escrito en tu almohada
recita cenizas

entre el trigo desnudo
me ausento
de la cordura

retorno a la esquina del vacío


perversión del beso
hielo


antonio martínez i ferrer

Mónica Angelino.


Mónica Angelino es una poeta argentina de la que he conocido su trabajo hace unas semanas, creo que su voz refleja con una fina sensibilidad lo que acontece en su interior, extremo que podéis comprobar en estos poemas que os ofrezco.

Si deseáis saber más de Mónica, su blog esta en mi lista.




Hacia abajo
Estoy aquí
la voz afónica

ahogada en las gotas

de mi sudor agrio

mi ovario único

mis óvulos errantes

Mi condenado grito

braquial mi tos de pucho

mi estallido pulmonar

la cabeza sumergida

más acá de la muerte.



Así como

mar
que ha perdido
su gaviota

en el abecedario
las letras
de mi nombre
busco


He perdido la medida de tu presencia
desperté en la sed de otros

un cansancio de agua
camina en las arterias.


Solo estadística

Tan pequeñito
la tos
le hace enrojecer los ojos
el pecho es un tractor que camina lento
en la frente:
el fuego de la injusticia
junto a él
parado
un guardapolvo blanco
las manos clavadas en el bolsillo
crispados los puños
aprietan la impotencia
quisiera desabrocharse el tórax
y sangrar todas las lágrimas
el hombre está cansado
hay poco personal
escasos insumos
tanta insensibilidad

ahora

el niño ya no se queja
en el pecho
el tractor no hace ruido
sus manos frías
sus pupilas
-como la indiferencia
de los que en vano prometen-
están dilatadas

el hombre
aún ahí
parado
otra esperanza
mira


Mónica Angelino

martes, enero 20, 2009


Bombardean en ....................
Asesinan niños y mujeres y viejos
por “daños colaterales” en ………………..
Inauguran un Gran Centro Comercial en ……………….
Mueren siete mendigos de frío en ……………….
Inauguran una academia militar en ………………..
Comienzan huelga de hambre los parados en ………………..
Un millón de cosas parecidas en ………………..
Tu conoces la respuesta de ………………..
Tu sabes por que pasa eso en ………………..
Tu tienes la palabra para ………………..
Tu conoces los tiempos de…………………
Tu eres el arma para ………………..
Porqué no empiezas ya,………………..



Para que despiertes
estoy pensando en injertarte.

El hambre de ……… millones de hambrientos.
El dolor de ………. millones de perseguidos.
La soledad de ………. millones de refugiados.
La angustia de ……….millones de parados.

Y pasado tu sueño sin conciencia,
te recuerdo el lugar
de la parada hacia lo humano.

¡Tu mirada extrañada!

Enmudecido

perplejo.


…………..entiendo
tu no pasas hambre.




Mi palabra no soy yo.

Estoy encerrado,
en tu silencio.

Al menor movimiento
de mi "razón"
me borras el futuro.

Antonio Martínez i Ferrer

Pie de foto: Antonio Orihuela y al fondo Enrique Falcón en los encuentros de Poesía y Capitalismo en Moguer.

La fuerza y universalidad de estos poemas, la singularidad de su ritmo y el contenido reflexivo y vital de su discurso; muestran la gran calidad poética y humana de Antonio Orihuela, sin duda uno de los mejores poetas actuales.

Del poemario Piedra, corazón del mundo
de Antonio Orihuela..


Voy a pasar tan cerca
para contar todo esto, amor,
debo pasar tan cerca,
tan cerca
que
voy
a rozar
tu corazón.


Son callejones
mis cinco sentidos,
por fiarme de ellos
ando perdido.


En la fuente
cuando intento capturarla
el agua escapa entre mis dedos
y me parece bien.


¿Por qué me escandalizo
cuando la vida
hace lo mismo
conmigo?


Nadie, es un buen ejemplo.


Antonio Orihuela.

lunes, enero 19, 2009



Del poemario El vuelo oscuronoche.


invasión

detrás
de tu llegada

con las manos
de desiertos
entras
con arrogancia
en mi retiro


abres la tarde amarilla

vomitas en el encuentro
arena y distancias


silueta hipócrita
recortada en el dintel de la memoria


arañazos dentro del sueño


antonio martínez i ferrer



Pie de fotos: Explosión de bombas de racimo y niños asesinados, por el ejército israelí


Todas las tragedias duelen, pero aquellas que son causadas por una flagrante injusticia mediante modos fascistas y criminales, como le ocurre al pueblo Palestino a causa de la brutal y continuada agresión de Israel, insisto, duelen doblemente. En este horizonte de muertos, heridos y destrucción, se mueve la palabra de Ana María Espinosa una palabra nacida de de un sentimiento lleno de humanidad que nos trasmite la fuerza necesaria para poder seguir denunciando este GENOCIDIO EN GAZA.



Ahí va, Antonio, es un poema de un breve poemario "Escombrera", en el que estoy, sobre el dolor de los niños en la guerra en Gaza:


I

Este corazón ha dejado de latir.
La palabra "brutal"
es como el escombro
el escombro es un lazo blanco
sobre el pelo de una niña
cuyo corazón no late.
Niña de tiza.
Estatua de escombrera.

II

La escuela, el hospital
qué tumbas son.
Menos que tumbas abiertas:
restos de cartillas, alfabetos
oxígeno para no respirar
ahogo.


III

En tu muerte
hubo muertes anteriores
vendetas, atrocidad.
Quién es inocente en la batalla.
Quién puso un lazo blanco
sobre tu pelo al amanecer.
Una luz roja
una luz negra
la estrella

Ana María Espinosa.

domingo, enero 18, 2009


Poemas del tratamiento de Interferón contra el virus de la Hepatitis C, descrito en forma de diario en el poemario Efectos secundarios.

Comienzo del tratamiento el 14 de abril de 2003
Día de la II Republica.


Lunes 19 de Mayo

¡Qué océano descarga sobre mí la ironía de sus palabras! Un grito agarrado a las raíces de mi extraña mirada rompe el trazo de mis pasos. ¡Qué pronto ha amanecido! El graznido de un cuervo desconocido escarba en mi cerebro persistentemente en simbiosis con el bramido de la sangre. Las columnas del santuario se estremecen. Temblando intento continuar estos despropósitos mientras, los dedos abandonados a la debilidad permiten a la fiebre que se convierta en un templo donde las imágenes se desvanecen en las cercanías del deseo.


¡Excúsame!
ahora recuerdo la esquina
donde dejé la voluntad.


Martes 20 de mayo

Me he levantado
corriendo
por el parvulario de las ideas.

De la simpleza soy aliado
y no me atrevo a recorrer
los pasillos
donde la geometría del espacio
sueña que alcanza la luz.

Mientras
escribo en las lágrimas
relatos
con metáforas silenciosas.

Antonio Martínez i Ferrer.

Ana Pérez Cañamares penetra y enfrenta sus yos en un fluido dialogo sin concesiones al artificio, su lenguaje preciso universaliza los sentimientos que se interrogan y se convierten en un espejo de nosotros mismos.



yo montado sobre mí mismo cazando
con perros-yo a un yo que huye
YEHUDA AMIJAI




PERSONALIDAD MÚLTIPLE

Si un día me convirtiera en asesina
¿cuál de todas habría matado?
¿A quién buscarían?
¿Sobre quién recaería la culpa?

Quizá sobre la madre que espera
entre otras madres, y se pregunta
si es igual a todas ellas.

O sobre la que dice buenos días
en el ascensor del trabajo
y cuando no le responden
blasfema entre dientes.

¿Sería culpable la que camina
sola, y busca momentos
en los que no haya disfraces?

O puede que la que de tanto
miedo, odia los balcones
en los que se ve luz.

La que ríe y contemporiza.
La mujer que no sabe planchar
y encuentra cada libro en su sitio.

Aquélla que se duerme preguntándose
qué ropa llevará mañana
y viste de negro a veces
por los muertos que no mata.

Hasta ese día, en que quizá
la muerta será una de ellas.
O cualquier otro.
Y se preguntará con qué
rostro entregarse
a su yo policía.

Ana Pérez Cañamares.

sábado, enero 17, 2009



Del poemario El vuelo oscuronoche.


inseguridad

la claridad
me ha desterrado

nadie acontece limpio

la distancia deja la piel
amarilla

el pensamiento
nacido de la derrota
se entretiene
apretando
el viento rojo


descubre
las libaciones del hielo


antonio martínez i ferrer

Pie de foto: De derecha a izquierda, Enrique Falcón, Antonio Massieu y yo.



De Enrique Falcón, se ha escrito y dicho todo canto de un extraordinario poeta se puede decir, su voz una de las más combativas del momento actual se entrelaza con fuerza con su opción de vida, luchador y parte de los movimientos barriales y de los colectivos excluidos del sistema. Junto a su poesía nos sorprende su afecto y complicidad con todos los que creemos que aun es posible un mundo mejor.



el mundo
como una piel

:

también
como una herida






MORATALAZ


"On a pile of lime"
(Robert Lowell)




Yo tenía una mano fría metida en un montón de tierra negra.
Un día la cogí
y la elevé por los aires.

De mi mano no supe nunca nada. Si importa,
quedé con mis insectos de cara a la ciudad,
a las suaves autovías de la sangre
largada en las aceras.

Nunca más volvió.

Si quedó enganchada en el humo de las chimeneas
o en el insinuado capricho de un recuerdo,
no lo sabe nadie.

Un día tomé mi mano más mendiga
y la eché a perder.
Dejando sobre un tiesto de tierra negra
la mano que se oculta.

Recuerdo el día, la temperatura sobre las ventanas,
pero no el lugar.

Enrique Falcón.

viernes, enero 16, 2009


Del poemario El rumor del patio.


Estoy en los caminos,
los vientos en color duermen sin sueños.

La inquietud de rompientes, de sal oscura,
se agitan
entre los pasos ignorados
de pueblos sin destino.

Un silbido de desiertos,
un silencio con palabras
de pasados ausentes.

Sendas sin nombre
olvidadas de huellas.

¿Por qué he de esperar el beso?

Me he quedado dormido
en la mitad de una mirada,
en un beso de lluvia
viajé a lo imposible;
de pronto
comenzó el fuego.

Me aparté del todo
y comí
voces calientes.

Para el viaje imposible
ningún salvoconducto
ni razón importan.

No deseo viento en la vela

Los horizontes son pinceladas,
pero sé
que existen los colores del límite,

he de clavar mis dedos
en su textura de sueño
antes que amanezca.


Antonio Martínez y Ferrer

ARTURO BORRA


El asedio de la arena

Cercado por maldiciones lanzadas en el cadalso
corre a tu regazo un hijo que tiembla ante la niebla.

Se incendia su mañana que vacila en llanto anónimo
y en la calle disparan esgrimiendo un dios
de metal oxidado.

Un hijo trémulo corre a tu regazo y no hay búnker
que salve de su orfandad.
El asedio es arena en la sangre que interroga
-pies ardidos en el desvarío.

Nadie atestigua la expansión del desierto.
(Es soledad: potencia y palestra/
omisión universal de limpiar la cara huérfana
-el Bien supremo devastando a los hijos del desamparo).

La hendidura desarma:
desnuda infinita la miseria.

No hay promesa que soporte los hijos que no fueron.



Arturo Borra (Cielo partido, 2005).

jueves, enero 15, 2009



Del poemario El vuelo oscuronoche.


asombro

estoy
aplaudiendo
en la esfera de los verdeazules

el tiempo
no recuerda esta sonrisa

mi descuido
ha impreso en la portada
una huella sin nombre


una rareza
escribe alborozada
en mi interior


vientos blancos
vientos


antonio martínez i ferrer


"Efeitos Secundários", do valenciano Antonio Martínez i Ferrer, é o primeiro canto escuro em idioma estrangeiro.


A edição é bilingue e foi traduzida aqui pelo VV. Começa com um prólogo do poeta espanhol Antonio Crespo Massieu.


Na capa pode ver-se a gravura, "Velho sentado num baloiço", do génio gráfico do Goya.


Este poemário é um relato da experiência do autor, no tratamento da Hepatite C. Parte das receitas revertem a favor da associação Sos Hepatites.


Canto Escuro.


Efectos secundarios, del poeta Valenciano Antonio Martínez i Ferrer es el primer libro editado por la editorial portuguesa Canto Escuro en idioma extranjero.

La edición en bilingüe traducida por V.V., comienza con un prólogo del poeta español Antonio Crespo Massieu. En la portada puede verse el grabado “Viejo sentado en un columpio” del genio Francisco de Goya.

Este poemario es un relato de la experiencia del autor, en el tratamiento del Interferón contra la Hepatitis C.

Parte de los ingresos revertirán en la Asociación Sos Hepatites de Portugal.

Canto Escuro


EMIGRANTES ESPAÑOLES DEL SIGLO PASADO.






La sensibilidad de Vicent Camps ante los problemas sociales se evidencia continuamente en su poesía desde la cual podemos ver con toda claridad las trágicas situaciones que viven algunos colectivos y que evidencian la falta de sensibilidad de la sociedad capitalista en donde priman los valores del beneficio y el interés individual frente al derecho inalienable de todos los seres humanos a poder tener los medios necesarios para una vida familiar digna.


A LA PERRA NIA
(a Benjamín a Patricia)


Nia
morro de seda
pelo canela

un coche
ha cerrado
de cuajo
tus ojos
de triste pena

y he visto
caer lágrimas
de los de mi hijo
por tí
joven perra.

II

Desde Sierra Leona,
Ghana, Togo,
Burkina Fasso

llegáis
Emmanuel, Moses,
Ahmadou, Clementine,
a Melilla o Ceuta.

Nias de ojos tristes
y piel de seda negra
deshecha a jirones
por espinos de vergüenza

y los ojos de mi hijo
llorando la velocidad
de los coches
y el plomo de las fronteras

que hace de la vida muerte

y a la muerte
perra.


Vicent Camps

miércoles, enero 14, 2009




Gaza, Gaza, Gaza.



Del poemario El Grito del Oasis


La foto fija del holocausto
solo se identifica con los crímenes del nazismo.

Yo pienso que el hombre
tiene implícitas en sus relaciones sociales
los elementos -sub. culturales-
que hacen de la historia humana
un continuo holocausto.



Duerme la arteria de la razón
en los despachos
donde nacen las voces dirigentes.

Se ha decretado el final

El asesino es justo.

El asesinado es culpable.

Aleluya y gloria a la bestia.


Un lamento
de abecedarios vacíos,
camina.


Encontraré en la transparencia
de los aceros altivos
la plaza donde se edifica
el discurso del alma.

Una mano de niño
te mostrará la victoria.


Aquel grillo del oasis
finge el trueno.


Antonio Martínez i Ferrer.

Pie de foto: De dercha a izquierda, Antonio Mendez Rubio, Yo y Quique Falcón


Antonio Méndez Rubio es un poeta al que hay que leer sin prisas, abierto a todas las emociones de su voz y sintiendo como te golpean las aristas de sus vivencias.



Porque más daño
no llega a suponer que el aire
se vuelva contra sí mismo,
en un remolino de nada,
según es la costumbre. Por lo menos aquí no queda ninguna respuesta más. Lo de menos es eso. Se dice. Lo de menos es lo que hay.

Antonio Méndez Rubio

martes, enero 13, 2009


Del poemario Cicatrices

Sentado en unas alas
que no aprendieron a volar,
estalló el grito
y fui citado a la calle
de los pasos ausentes.

La mirada del costillar
se retuerce,
se extravía entre los huesos;
mientras
en la trastienda del libro,
las pinceladas
son de barro ácido.

Por eso es mejor
cerrar la boca
y hablar hacia dentro.

Y mientras,

la inmundicia del pensamiento
recorre las colonias del lodo.

¿Estallarán en el intestino
del sueño?

Presiento
que en la mañana
las orillas del tiempo
olvidarán
mi nombre.

Antonio Martínez i Ferrer

Yo pienso que José Luís Falcó es un poeta con un lenguaje reflexivo que se interioriza sin concesiones a los artificios, siente, piensa y escribe. Sus versos deambulan por los caminos de la autenticidad, y lo triste es que se prodiga muy poco, seguramente siguiendo el tópico de que los buenos perfumes se sirven en pequeños frascos.


Dos poemas del libro
SIETE SUEÑOS MÁS TARDE.

URGENTE CORAZÓN, sordina
ciega, qué decir de tus fauces
que devoran la luz,
que devoran el sueño.
Como húmedo animal extraño
en esta noche blanca me desvivo,
(En esta noche blanca).
Urgente corazón
que al fin cesa,
que al fin se acaba.
Urgente corazón temblor,
tambor de fuego.


¿QUIÉN, en ausencia de testigos,
ha llamado a mi puerta
y, bajo el umbral viéndome,
me ha proclamado
su testigo,
el único testigo ausente
de mi existencia?

José Luís Falcó

lunes, enero 12, 2009



Del poemario El vuelo oscuronoche.


perdido

miente el viento de la sangre
en la esquina
de la soledad

envoltura infecta salida de las heridas

término de la canción
y mordida del negro

picadura de miel
recitando aguijones

pobre quejido
solo


contrapuerta del golpe


antonio martínez i ferrer


Manuel Hermosa Anguita, en una esplendida entrevista a José Viñals, recorre ampliamente su vida y obra.

Esta entrevista, que yo os recomiendo, está en la red localizada en el nombre de José Viñals.

De la misma he entresacado un poema manuscrito en el que podéis apreciar el profundo lirismo de esta singular voz.

El poema es breve pero precioso tanto en su contenido como en el ritmo enérgico con que relata sus emociones, hasta abrazar en las últimas palabras todo ese universo de amor y pasión que nos regala tan peculiar poeta.






De cuerpo entero

Hágase de noche. Hágase la noche de lo que debe hacerse la noche. Hágase de tu espalda, hágase de tu culo, hágase de tu cueva de ladrones. O de demonios como dicen otros.

Hágase de tu estampa, de tu turbia y obscena solidez, de tu aliento cereal, de tus pechos canallas.

Alternativamente te olvido y desolvido, te clamo y te reclamo. Lo más prudente es que desaparezcas, que algún aire viril te lleve por el cielo. Que te me vuelvas nube o algo más leve todavía. Que pierda yo la referencia de tu bulto y lo palpable de tu sombra.

Hágase pues la noche, después la madrugada, y luego el día y luego tus sandalias; luego tus piernas, luego tu silueta, y luego un vientecillo para que yo respire.

Porque me falta el aire, porque soy incapaz de respirar sin respirarte, porque eres tan corpórea que me falta la atmósfera.




José Viñals.

domingo, enero 11, 2009



Poemas del libro Voces de pez


I
almuerzos de frío
desconocido
entre paginas
cultas
de diccionarios
vacíos

cenizas del hielo


II
tardes de cansancio
entre los gritos
del alma

herrajes del oxido


III
rozaduras
de la inexistencia.

humedades,
en el llanto
de las piedras.

la arena trenzada


IV
el deseo
se quedó velando
en la oscuridad

delgado
el trazo
levedad del vuelo

temo las voces

en las aceras
del desencuentro


antonio martínez i ferrer

Pie de foto: Víctor Gómez leyendo poemas en Alicante.


El mundo real-irreal de Víctor nos trasporta a escenarios en donde el actor es espectador y viceversa. Un rumor mágico, escondido entre las bambalinas de las palabras, destruye las distancias i funde los opuestos en un solo elemento lleno de complicidad y ternura.
Antonio.



Pero si ahora imaginas


Pero si ahora imaginas un habla sin resaca, ese decir sin rencor, esa música que todos entienden sin letra, si imaginas en la tarde suscrita al gozo la escucha sin clausura, aplazada sin ganancia, morosa en el tacto y en la llama, en la llamada nuestra, roce y (re)conciliación, en el silencio, gracia desde otros, son de un poeta extranjero que domina su acallar, si ahora imaginas que la paz, la blanca luz derrotada, traspasa la tarde y colma una ciudad de relieve y sombra, una ciudad en vuelo, sabrás…

Sabrías que estamos a las puertas –incendiadas- de tu sueño una hecatombe insaciable de estorninos y manzanos, de cuervas y cuervos en círculo, de halcones y acebuchales en parodia de duelo.

En los tejados, también se vuelan páginas de un habla sin música, colores que se aligeran, felices de irse a ningún lugar, para ti y para los ciegos, de cuyo palacio sin muros, soy traidor y peregrino. Un reincidente, maldito y terco tahúr en su inútil merodeo

Viktor

sábado, enero 10, 2009




Diez de enero de dos mil nueve.

dialogo en la mesa

I
unas hojas de lechuga
con unas gotas de aceite y sal
y pescado
en la mesa

II
las noticias informan

Gaza
agredida impunemente
por las tropas Israelitas

III
hasta hoy
cuatrocientos muertos civiles
varios niños y adolescentes
tres mil heridos

IV
el terror de madrugada
es un temblor
que respira bajo los pies
entre las ruinas

V
es un frío
que recorre la medula ósea
es un mar roto en los ojos
es el luto
es la soledad

VI
miro a Antoñita
¿qué ocurre?
¿como es posible tanta crueldad?
¿qué le pasa a este mundo?
¿nadie dice nada ante tanto crimen?

¿existe el hombre?

VII
estallan una y otra vez las arterias
Gaza, Gaza
la voz que se desangra


¿donde yó?
¿donde tú?
¿donde ellos?

VIII
la máquina asesina prosigue
asesinando en Gaza




antonio martínez i ferrer

Pie de foto: De derecha a izquierda, Lluís Pons Mora. David González, Yo, Andrés Ramón “El Kebran” y Gabriel Viñals, en Alzira.


Lluís Pons Mora nos regala en estos versos, esa fluidez expresiva que acompaña toda su obra poética dando lugar con su ingenio y certera visión de la realidad, a estos tres poemas llenos de fuerza.



RESOLUCIÓN


Les daban agujas limpias
pero seguían viviendo en la mierda.

No hay atraco salvador, amor sostenible,
fármaco correcto, verso ejemplar.
A pesar de que desescribamos el mundo,
y nos mediquen, como ellos dicen,
y no podamos parar de amar y de desenamorarnos,
mientras ideamos, plan tras plan,
dónde ejecutar, o dónde encajaremos,
el próximo golpe.



homo Visa

Vendieron su planeta a una inmobiliaria
para comprarse un piso, electrodomésticos,
joyas, ropa de marca y coches deportivos.

Lo cierto es que no era su planeta
hasta que lo robaron.



Volveré a dudar de todo dejaré que mis
dientes se afilen cuando quieran hacerlo
morderé hasta que sepa a sangre siempre
porque sé que después de esta novela no
me esperará el oasis ni el bello amanecer.

Lluís Pons Mora

viernes, enero 09, 2009



angustia

el dintel

ángulo en soledad

encuadre del grito

las pasadas
angustias
esperan
en el pasamanos de las lágrimas

no tiembles
recorre el ingrávido aullido
desde la ausencia

el vértigo recita

antonio martínez i ferrer

La profunda sensibilidad de Laura Giordani es una suave brisa de primavera, fresca y vital, que alimenta nuestros sentimientos de belleza y ternura.


"La infancia es esa lluvia primera, de la que nunca enteramente nos secamos"
José Saer


El beso de los caracoles
subiendo por tus pies
después de la lluvia
no pueden
apagar
la cruz del sur
yerra celeste quemando
aún la frente, el paso austral
de la noche, el clamor
de las cigarras
reverberando en el cráneo
como voces de niños
en una ciudad abandonada

aunque los caracoles
hoy avancen sobre cristales rotos

no pueden
apagarlo.

Laura Giordani
Del poemario Sudestada, 2008-09



jueves, enero 08, 2009



Del poemario Angustia.

Del telar
de las ventanas carcelarias,
el amo
escupe nudos de silencio
para trenzar oscuridades.

Desgarrados
los dedos del relámpago
mueren
en la levedad
de tu aliento.

La nieve
de los rigores blancos
se establece
en tus mejillas cautivas.


Te presentí
tras el velo,

con los ojos rebeldes
soñando libertades.

¿Dónde los tiempos,
dónde las distancias,
dónde las ausencias?

Qué momento para vivir
¡gritando libertades!

Antonio Martínez i Ferrer

José Herrera Petere. poeta y soldado del Pueblo.

En palabras de Miguel Pastrana, poeta y estudioso de los Poetas del Pueblo, en la edición CAUM del Club de Amigos de la UNESCO de Madrid; en el cuaderno Tres Poetas, Soldados del Pueblo.

Dice de José Herrera Petere:
Un poeta de la España leal…., el miliciano Petere, como firmaba desde su primera línea.

Joven surrealista, evoluciona hacia un marxismo poético, nada dogmático pero firme.

Profundo conocedor de la geografía castellana, sintoniza muy pronto con la llamada “Escuela de Vallecas”, el grupo de artistas que, asomados a la ancha boca de Castilla, supo extraer de la tierra dura y milenaria, de sus humildes materias, toda una rica poética comprometida con el Pueblo.

Terminada la Guerra Civil estuvo en el campo de concentración de Saint Cypien y murió después de un largo exilio, en Ginebra el 6 de febrero de 1977.



José Herrera Petere

¡Madrid Madrid, a tus puertas
la negra bestia avanza!

(…)

¡Oh poetas sin tierra como yo condenados
a arañar sus palabras en la roca!.

(…)

Perdido el mar, perdido
como la luz de una estrella.

(…)

Tiempo fuiste y eras agua
y ya no serás poema.


A MI PADRE MUERTO EN EL DESTIERRO.

Yo he tenido un Padre Honrado
se llamaba Emilio Herrera
que yace junto a mi casa
en exilio, bajo tierra.

Las luces ya se retiran
fuegos fatuos, un misterio
alba del amanecer
resucitará a los muertos.

“Padre mío, padre mío
¿por qué me has abandonado..?
Ya no tienes ojos verdes
¡Ya no hay tu ciencia en tus labios..!

Pero tu dios es clemente
y tiene mirada blanca
y a través de las estrellas
admira tu alma clara.

Tu inteligencia palpita,
aún, en el cementerio,
diciendo, aquí yace un sabio
que peleó junto al pueblo.

miércoles, enero 07, 2009



olvidos


distancia
el olvido deambula a solas

despedida del roce

detrás
del matorral blanco
todas las ausencias

la palabra
alejada del sentido
escupe en los retornos

una huella
se inclina
ahogada de ausencias


mi mano rebusca entre los vacíos


antonio martínez i ferrer