lunes, febrero 28, 2011

................ La montaña azul: Wassily Kandinsky


En las tierras de Goliat
David González


AGUJEROS NEGROS
[1]

ah
el tiempo que no se mojaba
los pies
en charcos de sangre:

nos reíamos
de la palabra de dios
en la mismísima cara
dura
de sus falsos representantes

las vacas se ordeñaban
en los pasillos de la escuela
durante la media hora del recreo

los domingos estrenaban ropa

ah
las tres chimeneas frías
el edificio mudo
y la bola del mundo
que invitaba
paisajes en ferrocarril
a mis sábanas de campaña

ay
la noche que me confundí en una estrella
y dejé de contar

[1] Este poema lo recuperé de mi cuadernillo de poemas Ojo de buey, cuchillo y tijera, edición de autor, y de la que se imprimieron 200 ejemplares, que los llevé todos a la librería Paradiso y le dije a Chema, el librero: Regálale un ejemplar a cada cliente tuyo que compre cualquier libro de poesía.

domingo, febrero 27, 2011

............ Miedo: Santiago Rodríguez del Hoyo



OVEJAS ESQUILADAS QUE TIEMBLAN DE FRÍO

Gsús Bonilla

I
Perros pelones,
que bostezaban de hambre.

.................... “el hambre suele producir
............................. poemas inmortales.
.................. la abundancia, únicamente
..................... indigestiones y torpezas”
.................. (Hipólito Taine 1928-1893)

TODOS

una imagen me viene a la cabeza

¿recordáis?

esa de un buitre
que sisea al lado
de una escuálida niñita negra
y ésta
medio viva
abatida contra el suelo

porque el hambre pesa como dios.

a veces cuando lo pienso
oigo al buitre
que grazna suave,
como un susurro.

te clavaste ahí, entre mis ojos;

estoy convencido de que muchos
tienen miedo como yo.
la niña no

pero sí el ave, el fotógrafo, quien le paga,
quien le premia,

y todos aquellos
que se echan las manos a la cabeza

cuando miran
cuando observan, cuando ven
y es entonces
cuando todos

podremos escarbar en nuestras faltas

y sentenciarnos.

sábado, febrero 26, 2011

¿ sueñas ?

............. Sin título: Ernesto Ibáñez Neach


CICATRICES, (variaciones)
Antonio Martínez i Ferrer


El panadero
………….de las noches blancas
no encontró el surco
donde crecen
……………los hambrientos.

La luz de la noche burguesa
deslumbró
…………el sueño de los justos.

Unos deseos libres
se perdieron
………….vestidos de versos
entre las paginas
……………..de cortesía
del libro de los olvidos.

Hoy
dormiré sin DNI.
para no ser conocido
…………….por los sueños.


¿Qué soñaras tú?

¿Me contarás tus sueños?

viernes, febrero 25, 2011

La realidad es siempre más perversa: Jacinta Gil Roncalés


ENRIQUE FALCÓN

AMONAL
y otros poemas


EL HOMBRE-CUCHARA

No hay casa de la infancia en su destilar del miedo,
apenas casa para nadie
ni recuerdo nunca albergue o río
sin nadie que lo acoja,
sin una gota de mundo que brame en sus mil huesos
por detrás de las hogueras.
Desconoce los pájaros,
su crepitar de nubes
–es el alarido–
apenas las caderas, sus camas
de vulva metálica y vibrante.
El hombre cuchara no existe
más que en su árbol, su quinta de temblor ciego,
desconoce el DDT y la pesca con arpón.
¿Nadie que lo visite o al estallar sus pulmones
con el frío de un nombre que pueda acogerle
en todo lo perdido, en todo lo que sabe:
seguir después luchando?

jueves, febrero 24, 2011

Paisaje con manchas rojas: Wassily Kandinsky


Alberto García-Teresa

(De Oxígeno en lata, Baile del Sol, 2010)


UN ECONOMISTA

Un economista no sabe qué hacer con un arco iris.
No entiende el aleteo de una abeja,
por qué trinan escandalosamente las gaviotas,
qué guarda una camada en su madriguera.
Se inquieta ante un caracol que,
sobre una brizna empapada de rocío,
indiferente se despereza.
Ante el murmullo chispeante de un río,
ante un eclipse inundado de estrellas,
ante tu sonrisa o una mano abierta,
agita desconcertado su cabeza.
Un economista no escucha la memoria
ni atiende al compás de los latidos.
No sabe buscar tanteando en silencio la belleza
en toda palpitación dichosamente tendida
a la luz, al viento, a la alegría.

Un economista aún busca con vehemencia
con qué moneda comprar la vida.

miércoles, febrero 23, 2011

capitalismo liberal=despotismo

El dinero: Frantisek Kupka



capitalismo liberal=despotismo posfascista
antonio martínez i ferrer


es tiempo de libertades
y enterrar dictaduras
y yo me estoy preguntando
porqué nadie ha comenzado
a combatir tiranías
que nos impone el mercado

y mientras lo estáis pensando

aumentan los parados
se arruinan las naciones
y viven en las calles
millones de desahuciados

crecen por millones
los hambrientos en el mundo
y nadie parece ver
que de esta trágica desgracia
son culpables financieros
banqueros y sus lacayos

se enriquecen sin parar
consejeros delegados
y siguen haciendo el agosto
los bancos y las finanzas
con poder ilimitado

esos si que son tiranos
eso si que es dictadura
la bolsa, las finanzas
y su institución
los bancos.

martes, febrero 22, 2011

Capitalísmo

................. Autorretrato: Edvard Munch


PERO NO ISLAS
Poesía de un hombre corriente desilusionado
Matías Escalera Cordero


UNA TILDE PARA HACER VISIBLE LO EVIDENTE

(leo) El capitalísmo [así con tilde: lo que no dice mucho
………. de los conocimientos gramaticales del autor (o tal vez sí)]
………. nos va a matar…

La frase lleva varios años (al menos desde que voy a comprar
………. al supermercado) escrita sobre el muro

Nadie se ha preocupado por borrarla (nadie del bando
………. de los asesinos)
Nadie repara tampoco –aparentemente– en ella
………. (nadie del bando de las víctimas)

Todos hermanados por la ceguera


[las bolsas penden de los hombros caídos
………. pesan como la vida pesan
………. me detengo y leo: hoy también] El capitalísmo nos va
………. a matar…

Canto imprevisto [su persistencia: su incorrección (pienso ahora
………. con las bolsas y los hombros caídos)] Santo y seña
………. de lo invisible
Y de lo evidente (a un tiempo: abolida la ceguera por
………. un relámpago de súbita atención)

Esa tilde mal puesta (quizás: o no quién sabe) rescata
Y señala (aviso paradójico para iniciados
………. a la deriva)

Lo sabido: lo olvidado

El capitalismo [en efecto: sin tilde (no lo puedo remediar
………. sé demasiada gramática: incluso aquí parado con las bolsas
………. que penden de los hombros caídos)] nos va a matar
(en efecto: inmaculada sórdida ceguera) A pura educada –puta–
………. corrección

lunes, febrero 21, 2011

BABEL

................. Emigrantes: Remedios Varo


Begoña Abad


............... BABEL

Omar hace un cemento espeso,
llena la carretilla, empuja.
En la obra, Ioan lo alisa,
la llana dibuja una rampa
por la que se deslizan las palabras.
Omar viene de Mali,
habla francés, inglés, algo de alemán.
Ioan explica, en un castellano claro,
algunas de sus dudas existenciales.
Afuera llueve, no seca el hormigón.
María baja la ropa de verano
de un trastero estrecho y repleto,
las tres niñas de la casa crecen,
ella casi las ha visto nacer
cuando llegó de Yugoslavia.
Omar está solo, Ioan también,
María ha dejado a su hijo allí.
Yo escucho sus risas, su conversación,
intento ser ellos,
me duele la espalda de mirarlos
y me escuece la conciencia
porque yo he llegado a tiempo
a un lugar donde quiero vivir.

domingo, febrero 20, 2011

revuelta

..................... En la batalla: Shaddad K



el rumor del patio, (variaciones)
antonio martínez i ferrer

...................................... lee con los ojos
..................................... de la esperanza
..................................... y atiende la voz
........................... de todas las libertades


un viento de amaneceres
recorre las puertas
llamando
……….a todas las madres
a la fiesta de la libertad

en la esquina del grito
el plomo de la muerte
alcanzó su destino
………….en las entrañas
del pueblo hambriento

la madre que lloraba
no supo indicarme
dónde
…………la llaga
entre los sueños del hijo

las miradas gigantes
nacen entre el dolor
………….y el futuro

en la revuelta
las escolleras del tirano
se deshacen
…………como las dunas

un camino de pueblos
está naciendo
entre las calles
……….las plazas
………………y los oasis
donde nació la palabra


..................... En la paz: Shaddad K.

..................... En la paz: Shaddad K.



sábado, febrero 19, 2011

La ciudad

Window on the City: Robert Delaunay

Empire Eleison
Uberto Stabile

II
Kyrie Eleison

"El desierto materializa la ausencia del deseo. Este sigue poseyendo una pesada
naturaleza; en Europa vivimos de sus restos y de los de una cultura crítica agonizante.
Aquí las ciudades son desiertos móviles. Ningún momento, ninguna historia: sólo la
exáltación de los desiertos móviles y la simulación"
JEAN BAUDRILLARD

Golpes! Golpes! Golpes!
Desde las blancas montañas de Asia
escuchamos el vacío de tus ciudades,
escuchamos el silencioso Mantra
de tus dos millones de budistas
compartiendo el opio y el haschisch
en desoladas estaciones de metro.

Vimos en los nocturnos callejones de tus capitales
el gérmen nómada de un bestiario
metropolitano y sexual que esperaba impaciente
golpear su cuerpo contra la ira
de los pobres y tu gloria,
acorralados, moribundos
en pequeñas gasolineras de carretera
esperando el paso de los ferrocarriles
mientras santones,
mendigos y vagabundos
escriben sus beatíficos versos
en tablas de carbón frío
sobre húmedos cuadernos
de sabiduría callejera.

No tienen divinidades, ni café, ni drogas,
ni estrictos principios,
sólo deseos,
deseos de vivirlo todo nuevamente
sin más concesiones al orden,
prescindiendo de la seguridad
de una Tierra Prometida,
apostando y volviendo a jugar
bajo el signo primitivo del riesgo,
bajo el frenético ritmo de la indigencia.

Miseria de un nuevo Renacimiento
que nace en el estómago de las ciudades
y sacude kilómetros de pobreza
en delirante turbulencia.

Miseria acuratelada en los subterráneos de la Miseria,
viendo agonizar sus vidas mientras golpean con hambre puños y sexos
sus detrazados vientres contra el seno
de la Gran Vestal de Occidente,capitales de ríos y museos, sacrílegos templos
de la especulación meridional,
kamikaces nocturnos
lanzados contra el tiempo & espacio
suicidas de una triste Historia
de la Humanidad.

Europa, tus nuevos hijos te idolatran
se arrastran bajo una sombra
de sangre milenaria
y no es el momento de componer
amables versos en pro de la paz
y del silencio,
críticos y profetas del Nuevo Orden,
acostumbrados a justificar los errores,
no es el momento de escribir
magistrales tesis doctorales
en la dudosa claridad de las universidades
y la sabiduría
de tus enciclopedias eléctricas,
ni de sonreir tras el culto a la belleza
enarbolando gloriosas banderas
y victorias.

No es el momento de rememorar
viejos héroes y caudillos en libros
para la eternidad de los cementerios
y el gran público,
libros de ciencia y poesía concreta,
lánguidos y cómodos patriarcas
enarbolando apocalípticas discusiones
en cafés y refugios
contra el cáncer, la carrera nuclear
y la pequeña delincuencia.

En el Oráculo el fuego se apaga
y no es el mejor momento
para amortiguar con manos vacías
la oscura marcha hacia Jerusalén
y los mártires del desierto,
ni de susurrar las contradicciones
al oído de los amantes,
venerados en habitaciones muertas
de sueños enfermizos,
amantes de sal, temerosos de la Vida.

No es momento de menospreciar
la loca sensibilidad
de os irreverentes pasajeros del alma.
pasajeros anónimos y subterráneos
inocentes dédalos capaces de afrontar
sin miedo los fantasmas
del progreso y la imaginación.
Ulrike Meinhoff
¿Quién tiene limpias las manos,
quién no ha desnudado la verdad
sin antes haberla negado?

Después de seguir a Dante
en el infierno europeo,
después de sofocar el terror
en el bullicio de los supermercados,
pueden lanzar guirnaldas las doncellas
y dejar partir la nave,
porque no es el momento Europa
de moderarse bajo el espectro
del teatro ni de la historia,
no es el momento de cultivar el ejemplo
de los cardenales del Arte
ni de renocer la autoridad
ni la famélica fortuna
de una Ciencia grande y tristemente inútil.

No es e momento de colgar en la pared
el íntimo recuerdo
de un amor deshauciado,
vendiéndole cada noche una lágrima,
ni es el momento de cerrar
la puerta a las caricias,
a la ternura de quienes se alzan
en la distancia.

Bajo la cripta de deseo no caben
palabras endebles y vacilantes,
es necesario que los sentidos afloren,
que cada gesto,
cada consciente acto resuene enérgico
en la oscura bóveda de los prejuicios
y el pudor.

No es el momento
de nuevas Convenciones
ni de pactos fríos con la Guerra.

Europa
es hora de un nuevo Renacimiento
lúcido y visionario,
un Renacimiento nacido de la miseria
de la ansiedad,
una ansiedad largo tiempo contenida
en tu castrante historia de Moral y Belleza,
la ansiedad de comulgar
con la salvaje filosofía
de tus abandonados hijos de Mayo,
desnudos bajo un Ciorán impasible,
encomendados a Dios
por Pier Paolo Pasolini.

Desde los desiertos de Almería
a los comlejos industriales de Frankfurt,
desde los diccionarios de cibernética
a la desobedencia civil,
donde la sangre no se derrame
ni los ríos se detengan,
reclama la vida
su territorio más digno.

Porque de tu larga noche Europa
nacerá el hijo que abra heridas
el que no cierra los ojos ni descansa,
la bestia sórdida y cruel
que jamás llegaste a sofocar,
aquel que recogerá las cenizas del odio
y los retorcidos espolones
de tus águilas muertas
aquel que dividirá uniendo,
el diabólico ángel engendrado
en tus oscuras cuencas
en tus Balcanes,
el que dibujará fronteras de sangre
en tu mortecina piel,
el hijo de todos tus miedos
el Tirano que acabaá por encender
la Rabia.

viernes, febrero 18, 2011

...............Sembrador: Vicent Van Gogh


LUMINARIAS

Miguel Ángel Curiel

Escribir, vivir. Lo que se escribe va en sentido contrario a la vida. Es necesario que no vayan en la misma dirección vida y escritura. A caso que una esté atravesada por la otra, como líneas que se cruzan, pero no de manera perpendicular. El diario es un género que no va conmigo, es una forma de escritura que va detrás de la vida, pisándole los talones, describiendo lo que no ha sido y pudo ser. En cierta forma el diario es una manera de destejer la vida, la existencia. Escribirlo es perseguirse y leerlo es encontrarse en quien no eres. Con él no podemos proyectar, no podemos descifrar. Lo contrario al diario sería la poesía. Voy caminando por el arcén y me atraviesan coches con las luces encendidas. Así la nostalgia atraviesa el destino.

jueves, febrero 17, 2011

La muerte.

Asesino …: René François


ANGUSTIA, (variaciones)
Antonio Martínez i Ferrer

................................Y desperté en el zoco
...........................de la opresión de genero.

............En el supermercado de la frivolidad,
................................han puesto a la venta
...................................... -dos por uno-
.................................los instintos de fiera.


En los códigos de la ley
crecen barbechos
de olvidos y falsedades.

Estrechos son
………….los pasillos
………………….de la justicia,
Y amplios los salones
……………donde residen
……………………. las injusticias.

Las noticias
………….de la mañana
hablan de muerte.

Todos vuelven el rostro
y esconden el gesto.

Otra mujer queda olvidada
entre flores de hielo.

Las noticias
…………de mañana
hablaran de otra muerte.

Todos volverán el rostro
y esconderán el gesto.

¿Hasta cuando?

miércoles, febrero 16, 2011

horizontes

...............estética digital A. M. i F.


CARTAS DE AMOR DE UN COMUNISTA
Isabel Pérez Montalbán


COMPROMISO

Compañera, desierto de mi culpa:

Tampoco existe a quien rezar en la isla.

No venden libros, páginas diáfanas
que eviten la memoria, ni dioses que temer
cuando arrecia el deseo.

De nuevo has de enseñarme aquella vida
que dejé, con paciencia de maestra:
un paisaje de lunas tan distintas
o el difícil mercado y sus valores.

Hay que ordenar mi archivo de costumbres.

Saber para qué sirven los pigmentos:
el blanco de hospital,
el rojo de la sangre y lo prohibido,
azul es la cartelería
de la derecha en elecciones,
azul de las carpetas policiales.

Y verde es paso libre.

Seré tu alumno más aventajado.

Aprenderé deprisa y sin llorar
todas las cicatrices de los fósiles.


El 10 de julio de 1985 atentan en Nueva Zelanda contra
el barco Rainbow Warrior de Greenpeace.
Es verano. Las estaciones se repiten idénticas.

martes, febrero 15, 2011

frío

................El mendigo: Saulo Mercader


IVO MALDONADO
(Chile)


Metafísica

Afuera el frío
es una luna torcida
mordiendo la espalda
de los vagabundos
que huyen
por la ciudad
sin más respuesta
que una piedra lanzada en el río

Afuera el frío petrifica los gestos
y

el sol revienta las manos
de un mendigo
que nos invita a viajar
por galaxias
donde crece
la barba
y
.....la indiferencia

lunes, febrero 14, 2011

Estética digital: A. M. i F.


Contraventanas, (variaciones)
Antonio Martínez i Ferrer


Soy
el de los silencios largos
y la palabra corta.

Soy
el de las desnudeces
al alba de todas las dudas.

Soy
un mendigo en las rectas
con el aliento roto.

Soy
el de los pies cansados
de ocultar historias.

Soy
el príncipe del caos
con la voz extraviada.

Soy
una idea que rastrea
en los tiempos nuevos.

Y sigo esperando
perdido entre poemas
en la asamblea de los silencios.

domingo, febrero 13, 2011

La noche: Max Beckmann


Luis Felipe Comendador
Aprendiendo a borrar

La mano que escribió
está aprendiendo a borrar,
y no resulta fácil
para quien siempre fue el hambre incontenida…

nacen y mueren hombres cada día,
y hay aún quien dice “no es verdad”,
y yo sigo en mi norte,
en que la vida es esto y esto y esto,
incluso la debilidad o los golpes duros,
incluso la espuma dejada por las olas
de algunas palabras…

esto y esto y esto….

eso es la vida y solo eso.
También están, como muertos,
las paredes de alguna habitación
y los muebles tendidos como viejos pinnípedos,
mirándome…
todo el espacio es habitación,
alcoba,
comedor y puertas…
aunque haya un mar por medio y mil tormentas…
todo es habitación
que encierra
y ahoga
y agota…

y no importa que mueran las flores del jardín
en el jarrón
o que llegue otro invierno,
no importa que la toalla cuelgue
como un sauce llorón
en el perchero blanco del baño,
no importa estar desnudo…
porque no hay exterior
y el pelo puede cortarse mañana
en la peluquería de enfrente…
Estoy aprendiendo a borrar todo lo escrito,
porque tal vez es mentira,
porque siempre al final hay un par de horas dulces…
y luego llega la muerte,
sideral,
cognitiva,
lúcida,
como las flores recién cortadas…

muertos en el jarrón con agua limpia,
muertos que nos traducen
y nos hablan
de lo que no habrá de venir ya nunca…
muertos en esta habitación enorme
con sus mares y océanos,
con sus injurias ciertas,
con su engaño de muertos
como artesanos de la nada…

he aquí un punto de partida,
una huella
desde la que empezar de nuevo a balbucear
y a ser el exento de todo…
Soy un pájaro anillado
y alguien sigue mi vuelo desde el filo…
pero me creo autónomo
y solo soy una fracción mortal,
ese ser inconexo que vive en el transporte de su cuerpo…
hago mis propios rasgos
y quiero indefinirme,
ser lo elaborado del luego que vendrá,
ser la opción que marca las direcciones a tomar…

pero sigo anillado
y, sin quererlo,
completo el ciclo bien trazado de las migraciones.
Voy de un extremo a otro
y nunca sé si estoy llegando.

sábado, febrero 12, 2011

Libertad

Buen viaje: William Johonson

PATRICIO RASCÓN

Desayuno

Hoy
A primera hora de la mañana
He visto marcharse en el tren
A uno de los vagabundos que frecuentan

la estación
Y he sentido envidia

Él se lleva su libertad
Y yo me quedo aquí
Con mi abrigo
Con mis botas
Y mi desayuno rico en fibra

viernes, febrero 11, 2011

Confusión

A CONTRA MUERTE: José Bellosillo


EFECTOS SECUNDARIOS
Antonio Martínez i Ferrer
……………………2003

(Diario del tratamiento con Interferón- Riboflavina.
con resultado de un estado febril y debilidad continuos).

Segunda semana, Jueves 24

Algo extraño
está echando raíces
en los recintos
…………..del cuerpo.

El dolor
……..se agazapa
……………..en la gruta
del desfallecimiento.

Apenas
……..mis dedos
……………….pueden
pasear por el teclado.


Tercera semana, Miércoles 30

Estoy
en la fosa séptica de las ideas,
el verbo
………..huele,
y es putrefacto el adjetivo.

Todos los deseos
han quedado
………….sin nombre.


Quinta semana, Jueves 15

Es de metal
……el jadeo
……….en las raíces
del pecho herido.

Alguien
………..me está robando el viento.

jueves, febrero 10, 2011

Sin título: Marcela Beatriz Campolo. (Argentina)


Laura Giordani

Hilera de hormigas transportando restos
de alguna cigarra
la curda nocturna del jazmín
lastimaduras en las rodillas
las nubes tajeadas por el viento sur
haciendo parpadear los charcos
lana recién ovillada
el mate cocido
correr hasta quedar sin aire o dar vueltas
hasta caer borracha de la propia sangre
esa estirpe de viejas que temían a las tormentas y
los milicos
el hocico frío de los perros
el peligro que cercaba todo
la primera sangre bajando
por las piernas la vergüenza
el delantal sin almidonar la dicha
la bici sin freno
los chichones
la creciente del río
los bichitos de luz las luces
malas el miedo la miga de pan
la partida

la vuelta a un mundo que nos reconoce
y las manos todavía
golpeando las puertas de esa
inexistente
insuturable patria

miércoles, febrero 09, 2011

represión

................ Rejas: Alejandro Xul Soler



Otros poemas del compañero Antonio Guerrero Rodríguez que con otros cuatro compañeros permanecen secuestrados en las cárceles de EE.UU.

Poemas tomados del blog de Silvio Rodríguez


UN LUGAR DE RETIRO
Antonio Guerrero Rodríguez


6.-Domingo, 31 de enero de 2010

Que no me dejen mirar la luna
ni el árbol seco del lento invierno,
que me prohíban prender el fuego,
jugar al sueño con la ceniza,
no significa que esta perdido
ese amor puro que con mis ojos
y con mis manos forjo y forje
para otros ojos, para otras manos.
El amor que expira no es amor.
El verdadero amor pertenece
a todo el tiempo, a la tierra toda,
sin temor enfrenta tempestades,
resiste hasta el filo de la muerte
y, como la natura, es eterno.


Lunes, 8 de febrero de 2010

Anoche, cuando un hosco silencio
como el manto de la oscuridad
me cubría, y la incertidumbre
de crudas nevascas me embriagaba,
el amor provoco un ramalazo
en las fibras de mi corazón,
punzadas de perpetuas ausencias.
Por un buen tiempo estuve despierto.
Anoche, frente a la soledad
resonante de ayeres me dije:
Todos los desvelos de mi vida
han desbrozado esta larga senda
por donde los peligros de muerte
no han podido malograr la luz.


Miércoles, 10 de febrero de 2010

Seguro, en medio del temporal,
me imagino andando por el mundo
como si caminaran conmigo
hombro a hombro brazos invencibles.
Pasaran con sus alas oscuras
otras tantas gélidas noches
sin poder aniquilar la aurora
del día final de la injusticia.
Hermanos y hermanas de la lucha
solidaria que se multiplica
cual las hojas en la primavera:
¡Ustedes nos darán la victoria,
ustedes estarán con nosotros
en la gran jornada del regreso!

martes, febrero 08, 2011

libertad

.............el grito del oasis, (variaciones)
...............antonio martínez i ferrer


la brutalidad
…….. -con sigilo-
…………arremete
con brazos de cárcel
en busca de los intestinos

.....manos con olor de vientres vacíos
.....................regresan

............................viajero de los silencios
.................................................mi paso
......................................es una tormenta

.....................................yo reuniré la piel
.................................del hambre y el frío
................y escribiré silencios en tu tumba

...................la arteria se estira
..........entre los contornos de la plaza

tu rapiña se revuelca
en la lujuria de incesto

hombre
……….desecho
………………..sombra
ciprés que rompe tu universo
con manos renacidas

brillo de puertas
con olor de patios

................el miedo ha muerto
..........entre los rumores de la calle

................................un viento de libertad
.....................................nace en las dunas

..............................tu desprecio ancestral
..................................flota en los códices

..................................por las mutilaciones
........................te diré en donde tu destino

lunes, febrero 07, 2011

UTOPÍA

La gran carpa: Javier Clavo


Utopistas y Desutópatas
ÁNGEL CALLE


…………............…………Aclaraciones sobre Utopía

………..............……………….Ni Esperanza ni Utopía
………..........…………….tienen efectos secundarios:
...por eso no la venden en las grandes farmacias.


Paradojas de Esperanza

La Esperanza es el hospital de todos los sueños
y la madre de toda la vida que quiera venir al mundo.

Y sin embargo, siendo ella nuestro futuro
somos nosotros
sus enfermos, sus amamantados
los que habremos de cuidar de ella
en cada atormentado presente.


Los hogares del poder

Sobre las paredes vírgenes fueron trepando:
…..el cable negro de la luz y del teléfono
…..los tubos angulosos del gas natural
…..la mirada desorbitada de las parabólicas…

La casa quedó enredada
de hipotecas y de deseos prestados.

sábado, febrero 05, 2011

La cárcel: Javier Clavo


Como reconocimiento a la lucha de los 5 compañeros Cubanos que están secuestrados en las cárceles de EE.UU. por un juicio-farsa, al igual que otros compañeros militantes de la izquierda alrededor del mundo.

Antonio Guerrero Rodríguez (Miami,1958) Ingeniero en Construcción de Aeródromos, poeta, dos hijos. Sentenciado a 22 años de prisión.
Fernando González Llort (La Habana, 1963), casado, graduado del Instituto de Relaciones Internacionales (ISRI), del Ministerio de Relaciones Exteriores de Cuba. Sentenciado a 18 años de prisión.
Gerardo Hernández Nordelo (La Habana, 1965), casado, graduado del ISRI, caricaturista. Sentenciado a dos cadenas perpetua mas 15 años de prisión.
Ramón Labañino Salazar (La Habana, 1963), casado, tres hijas, graduado de Licenciatura en Economía en la Universidad de La Habana. Sentenciado a 30 años de prisión.
René Gonzalez Sehwerert (Chicago, 1956), casado, dos hijas, piloto e instructor de vuelo. Sentenciado a 15 años de prisión.

Algunos de los poemas que Antonio Guerrero, escribió en el hueco de la prisión de Oklahoma desde el 26 de enero hasta el 12 de febrero de 2010

Poemas tomados del blog de Silvio Rodríguez


UN LUGAR DE RETIRO


1.- Martes, 26 de enero de 2010

Sucede que la injusticia sigue.
Sucede que llevo caja negra.
Sucede que soy yo quien lo dice.
Sucede que quisiera que me creas.
Sucede que vuelo sin temores.
Sucede que sacudo mis venas.
Sucede que dos soles se cruzan.
Sucede que oscurecen las piedras.
Sucede que el olor no es de campos.
Sucede que mi hora tiene dueño.
Sucede que se unen las paredes.
Sucede que un hermano sonríe.
Sucede que me nace en el pecho
una serenidad y sucede.


2.- Miércoles, 27 de enero de 2010

Cuando cierran la puerta de hierro
silbadores vientos de huracán
encima se me echan y me apagan
el candil, parpadeando en mis manos.
La celda se vuelve una laguna
en la que yacen palomas muertas
y por mi trepa su olor a espanto
como si las sombras me embistieran.
Con mi inofensivo corazón
desgarro el silencio congelado,
adelgazo ausencias prolongadas
hasta que la larga noche pasa
y todas las tinieblas se esfuman
envueltas en la luz matutina.


3.- Jueves, 28 de enero de 2010

Este origen de día sin rumbo
que sujeto al viento de la vida
sobre mi esparce luz de aurora
nunca es perdida, sino ganancia.
Esta sucesión de atardeceres
sin fragancias ni ecos ni colores
que fija mi sustancia imperfecta
nunca es perdida, sino ganancia.
Este tiempo cargado de pausas
que no deja mi amor madure,
crepúsculo en un paraje oscuro
como una vereda interminable
entre sombras que crecen y tiemblan,
nunca es perdida, sino ganancia.

viernes, febrero 04, 2011

Momento, (poesía en abierto)


compografía. A. M. i F.


aquellos lugares, (variaciones)
momento
antonio martínez i ferrer


una lluvia de voces
recorre mi tiempo
abriendo surcos
relatores de la herida

busqué
entre mis lágrimas
y el frío de su noche
heló mis huellas

el viento inquieto
y desnudo
yacía en la desolada levedad
de mi agonía

mientras
un descarado arlequín
baila irreverente en mis sueños

y solo
el silencio
me abraza generoso
en esta soledad

jueves, febrero 03, 2011

Si dijera.

Desnudo tumbado: Edward Hopper



La alambrada de mi boca

Ana Pérez Cañamares



SI DIJERA

Si dijera que nunca quise a nadie así

sería terriblemente injusta con el pasado

y sus pobladores.

Si lo dijera sería de una precisión

cruel, innecesaria.

Pero lo digo: nunca quise a nadie así

porque ser honesta está en mi temperamento

porque añoro la linealidad de las fórmulas

los índices de los libros de instrucciones.

Porque sé que te gusta

que resurja del lodo de las dudas

y juegue a ser diosa

que ha bajado del cielo a follarse a un humano

miércoles, febrero 02, 2011

Si volviéramos...

Alfombra del recuerdo: Paul Klee


José Garés


Nunca creímos que tanta brega solo pretendiese saber
quien dirigía la derrota y sepultaba nuestros sueños.

El sendero que nos llevó hasta la superficie, nos orilló
en los amplios ríos que se esparcían por nuestra infancia.

Desde aquel día pasan los incendios, la luna se despierta
sin grillos
y en cada acorde final nos hundimos, mientras la luz,
todavía hoy, rodea la hierba y el indefinido color del silencio.

Ahora, solo el rayo quebrado y el noble saludo del lobo
nos conducen,
algo así como cuando con los besos robados la tierra rodaba.

Sí, tal vez volvamos a vernos donde la calle se pierde,
y hasta puede que, si vaciásemos los vasos, temblarían los rivales.

martes, febrero 01, 2011

Un paso más (del Capitalismo)

El dinero: Frantisek kupka



Reflexiones desalentadas de un trabajador que cree –aún– en la socialización de la actividad económica, y que ve cómo se privatizan poco a poco todos los avances sociales conquistados con las luchas de su clase durante generaciones, y comprueba cómo las ideologías del consumismo y de la desmovilización impiden la lucha y la profundización del pensamiento socialista y libertario hacia la universalización de los derechos a una vida digna para todos los ciudadanos y la desaparición de todos los modos de burocratismo y explotación.

antonio martínez i ferrer


¿problemas? Ninguno
............. todo está resuelto
nuestra "felicidad" va en aumento
mientras el Estado mengua

sentimos el gozo en la mesa
........... y el sueño sosegado
ningún ciudadano electo
legislará en nuestro nombre
...........ni regulará el salario

en estos días hermanos
dirigen nuestros destinos
consejeros delegados
...............y directivos
de grupos multinacionales

nadie los ha elegido
su poder no es regulable
sus salarios son fortunas
que no pasan por hacienda

crecen como los virus
y mientras nos arruinan
.........más se enriquecen

y en cada descalabro
causado por su avaricia
son los currantes
………….. de abajo
los que pagan con fatigas
sus millonarios desfalcos