domingo, mayo 31, 2009


Este grito de Matías Escalera, estalla con la convicción del hombre que se niega a la soledad.

El sabe que nos somos polvo desperdigado e irreconocible y nos lo recuerda con su original lenguaje para forzarnos a la búsqueda del otro, al encuentro, a la acción común por un mundo sin oprimidos y opresores. A.M.F.


ISLAS NO

No somos islas (islas no –gotas oceánicas– islas
....... solas: islas –briznas– solas
no –contra los vientos– islas –sitiadas: migas
de polvo– islas no)

No (no somos islas
....... solas –exhalaciones– islas –destellos– dispersas
solas islas
no –contra las negras tempestades– desperdigadas
.......islas no –gotas: en océanos– islas
aisladas no)

No somos islas (sitiadas pizcas –dentelladas– de polvo: aisladas
....... islas –briznas– islas
....... islas –hebras– aisladas islas solas islas
....... islas –no– solas
....... islas cercadas –arrinconadas: quizás– contra los vientos grises
pero islas solas no)

Olas solas (perdidas olas –olislas– motas: girones
oceánicos: sí pero no islas)

Barridos –dispersos: desconcertados– por el Huracán (sí pero no islas: islas no)


Matías Escalera Cordero.


..........silencio

............. y el surco
espera en la duda

........... la parada escupe

........................ no repitas
la entrada de los sollozos
............. por la catedral
............................ del grito

.................en la sublimación
.........oscuridades

.........la cúpula sangra


antonio martínez i ferrer

jueves, mayo 28, 2009


Ventanas abiertas simultaneamente. R. Delaunay




Fantasías de un amanecer.


El vuelo de cenizas blancas.

Es joven,
espera la mañana ancha
con mirada de encuentros.

Se ha vestido
de luz azul,
sus pies
con sandalias de voz
recitan pasos de viento.

Delicada y tímida
cruza,
donde los paseos tienen
sonrisa de lluvia.

Sus pisadas de agua
sonríen
en todas las direcciones.

Muestra en la piel
una inmensa parada
de luciérnagas, mariposas y colibríes;
cogidos a las palabras
se abanicaban
con muchas músicas.

En el cuerpo,
-de torrente de estrellas-,
el delantal
esconde bolsillos
de cantar amaneceres;
los ojos
deja entrever recodos
de guardar historias.

El camino se desenrolla a su paso:
ni detrás
ni delante existe.

Sus huellas
escriben direcciones
por las ramas de un árbol
con hojas, de almacenar universos.

Antonio Martínez i Ferrer.

Galatea de las esferas. Dalí


José Garés habla del amor, pero mas bien parece que habla de muchos amores de un continente de amores, de amores entre amores y de amores soñando amores. Su pasión es el vértigo al borde de un volcán que arroja ... rosas negras, naufragios, metáforas imposibles, y olas sin brújula sobre nubes blancas ... A.M.F.


DERIVADAS DE LA TEORIA TRIANGULAR DEL AMOR.

Vengo del mar, porque todavía nos une la envoltura
y el empuje de sus olas me recuerda el tacto de tus pechos.
Pero no de un mar, no... hablo de nuestro mar, del único,
en el que tantos dioses han sido vulnerados por el tiempo
y miles de naufragios de soles reposan en brazos de la luna
como suspiros azules perdidos en los senderos de la vida.
Qué quieres...¡¡, me seduce el reflejo del mar en tus ojos,
inquietos como la vida, profundos como un largo desaliento.
Eres rosa negra, sirena amarilla, rojo delfín, mujer sagrario,
pero me puede la frescura de tu vientre, el rango de tu sueño.
Acepto compartir tus muslos con los astros, arriar pasiones,
y aunque sé que eres la turbación de la brújula celosa,
no puedo renunciar a ser hijo del sol, de la nube blanca,
de la siembra, del sudor, del agua, del deseo y la osadía.
Contigo sucedió lo inimaginable y abortamos lo inevitable,
somos la metáfora del absoluto, el espacio del disturbio,
y me importa, no el rayo silente, sino tú cuando lo miras.

José Garés Crespo

miércoles, mayo 27, 2009



gato de la media tarde
pelo negro
ojos claro
mirada amable

afila sus uñas
-inclemente-
en la piel dolida
..........del pino


........el perro
de besos espesos
no se sorprende
de los tornasoles
...........de la tarde

yo espero



antonio martínez i ferrer
del libro, voces de pez

lunes, mayo 25, 2009


El claro, (Masson).


El mensaje inequívoco y certero de Antonio Orihuela está pleno de vida y experiencia. Sus versos poseen el ritmo preciso que hace que su poesía tenga ese lenguaje único que lo hace intemporal. A.M.F.



Qué decirte, tristeza;
a ti que habitas a ambos lados
de mí mismo.



Escribo
por no pegarme un tiro en la boca.

Y hasta escribir
se ha vuelto a veces
un tiro en la boca.



Un perro atraviesa la carretera
un coche pasa por la carretera.



Antonio Orihuela
Del libro
Piedra corazón del mundo

Trazos

I

Orilla de los universos.

Tu azul enseñorea
la intención del beso,
nacido

tras la mirada larga.


II
Las aguas recortan
la ciudadela de tu patio.

Te descubriré en las transparencias.

III

En el temblor.

Tu palabra, escribe en rojo
despedidas en la almohada.

¿Me has mirado?


Antonio Martínez i Ferrer
Del poemario, HUELLAS.

domingo, mayo 24, 2009


Árbol otoñal con fucsias: Egon Schiele



La palabra se tornasola ante el amor, y en la voz de Eladio Orta
el temblor es un sueño lleno de sugerencias y emociones. A.M.F.



boqueteo de sandalias

desde mucho antes
que las estrellas pusieran huevos
y los geranios
se volvieran mustios
desde mucho antes
mi boca perseguía tus senos
por la calle de los sueños
y tu sin saberlo
desde el tiempo del boqueteo de las sandalias
y los nipuncios otoñales

Eladio Orta
Del poemario,
En transito

sábado, mayo 23, 2009


I

se escarcha el rocío

la ventisca
recita
entre los pinos

mientras

el gusano danza
enfermo
de soledad


II

contenido el deseo
-ebrio de espacio-

en la tarde
las rodillas
estallan

antes
de ser derrotadas


antonio martínez i ferrer
del poemario
voces de pez

viernes, mayo 22, 2009


La palabra se torna escasa e incapaz de decir todo cuanto se debe decir de la voz de Laura Giordani.
La visión madura y profunda en esta poeta joven es, como sus niños, emociones entre el dolor y el abandono, no reposa su verso en ninguna orilla, vagabundea incansable entre el llanto niño y nos recuerda en cada verso la crueldad de parte de esta raza que abandona a sus pequeños entre el hambre y el frío. A.M.F.



A los niños de todas las orillas

Socavarse en esas orillas donde el mundo tiembla y se
desploma, dejar que la palabra también se derrumbe
y emerja el balbuceo.

Llegar al poema como a una tierra cargada de peligros,
minada, sabiendo que el imán de los talones por la detonación
hará estallar el significado.
Y se verán los niños.

¿De cuántas cunas rotas
te incorporas, día,
para sorber la claridad como un vino
nunca catado antes?

Esta palabra deberá volverse contra sí misma,
malherirse en la aspereza
de las lenguas, hacerse topo,
niño, cobrar tu estatura,
volverse raquítica, lesa,
abrir aún más sus vocales para
para recibir de lleno la indigencia.

Esta palabra deberá aprender a desaparecer,
volverse transparente y
diáfana como vientre
para decir el desplome inaudible de tus bosques,
la alegría maltratada de los patios,
tu primavera que viene
con las rodillas lastimadas.

Decir cómo tiembla la hierba
antes de recibir tu sombra.

Para decirte al menos con la misma
constancia del olvido
para que se escuche alto tu caída:
ese crujido terrible de todos los huesos
que se desploman para vertebrar este poema.

Arrojaron tantas calamidades
debajo de tus párpados
que ya no es posible asomarse
a esos pozos ciegos:
no hay cuerda ni manos resistentes
para subir agua tan pesada.

Laura Giordani.
Del poemario Materia Oscura.

jueves, mayo 21, 2009


Del libro, Contraventanas.


I

Los recuerdos
piensan en la huida
por los raíles del encuentro.

El barro azul que conocía el beso,
no está.


II

Ventanas
con visillos de soñar,
son el único remedio
-para el cáncer-
de los días sin nombre.

Silencios.


Antonio Martínez i Ferrer

miércoles, mayo 20, 2009


¿Es un poema, es una imagen?
La magia de David Gonzáles penetra en los sentidos a trabes de diversas emociones. En su lectura surgen paisajes que al fundirse provocan una percepción profunda y global del mensaje.


EL ROMPEOLAS

mi padre
se levanta temprano cada mañana
para ir a nadar
para ir a nadar
a la piscina municipal en invierno
y a la mar del cantábrico en verano

él se cree que así
me comenta mi madre, escéptica
no se va a morir nunca

desde la ventana del estudio
donde me encierro a escribir
desde por la mañana temprano
y durante las cuatro estaciones
puedo ver la playa de mi padre
la arena que está pisando
y si tuviese a mano unos prismáticos
y forzara un poco la vista
podría, incluso, verle a él

hace tiempo, años, que no le veo
ni hablo con él
ni siquiera por teléfono

pero cuando luego
retiro mi frente del cristal
y acerco la silla
apoyo los codos sobre la mesa
y empiezo a escribir
lo hago con la confianza
y seguridad
del que se sabe
con las espaldas protegidas:

su padre está ahí afuera,
nadando

y no se va a morir nunca


David González, de su libro

ALGO QUE DECLARAR

(Bartleby Editores, Madrid, 2007)

lunes, mayo 18, 2009





es posible que hoy brille el sol
es posible que sople una suave brisa
es posible que pueda almorzar
es posible que los míos estén bien
es posible que mis amigos sean felices
es posible que el día discurra apacible

pero
lo que es seguro
es que el mundo
sigue oprimido por un puñado de gobernantes
que se divierten
organizando guerras en las que no participan

y es seguro
que mientras ellos se enriquecen
miles de millones de seres humanos
mueren de hambre, frío y enfermedades

y mientras tanto
todos

o casi todos
pasaremos el día
mirando hacia otro lado

antonio martínez i ferrer

Pie de foto: Miguel Morata, Viktor Gómez, Quique Falcón y Arturo Borra

Alguien apuntó que lo verdaderamente bueno es servido en frascos pequeños y yo añadiría que lo hermoso y autentico sólo precisa de pocas palabras y si a ello le añadimos la bondad y la amistad, nos encontramos con estos tres versos que se abren como una constelación de afectos hacia los demás. A:M:F:

Gracias Viktor.



De verdad, la belleza no debiera
ser sino el atrevimiento
de la fragilidad a darse.

Viktor Goméz
(De: Huérfanos aún)

domingo, mayo 17, 2009




poemario voces de pez.


I
el verde del silencio
................. tiembla
en el rellano de tu mirada

me ausenté en el intervalo

la mano supo
del encuentro
en el estío
del cañaveral

velas encendidas
dormitan

mientras
una liebre
........... come

---------

II
en la densidad
............... del beso

no se puede escribir
................ olvido

me enloquecen
........ todas
las miradas

amaré hasta la muerte


antonio martínez i ferrer

sábado, mayo 16, 2009


Genialidad y denuncia, así se puede describir la poesía del incansable luchador Quique Falcón, una voz fuerte que estalla ante las mutilación, que esta sociedad (esclavista-capitalista) sufre por el imperialismo y sus practicas neoliberales, pero a su vez con una voz única, llena de color y simbolismos que nos penetra y hace temblar nuestros más solidarios sentimientos hacia nuestras hermanas/os. A:M:F.


«(...) Cuando la concepción del mundo no es crítica y
coherente, sino ocasional y dispersa, se pertenece
simultáneamente a una multiplicidad de hombres-masa
donde la personalidad queda compuesta de manera
extravagante».

Antonio Gramsci:
Introducción al estudio de la filosofía, 1933


ENRIQUE FALCÓN

AMONAL
Y OTROS POEMAS


PROTECCIÓN DE TESTIGOS

«La conciencia de que esta ecuación era posible: dolor
que finalmente deviene rabia. La conciencia de que esta
ecuación era aplicable a todo o casi todo».
(Roberto Bolaño: 2666)

Poco deben importarle
la disolución del pentotal en los días de trabajo
y la lenta inhalación de estrellas por su espalda.
Le pagaron por callarse
la dirección de las palomas, el remite en las postales
certificadas de tan lejos, la piel de una mujer
que él no ha visto y no ha besado,
–el corazón de los inviernos–,
las sedes comunistas, su necesidad de ir ardiendo
por una extremidad de la cara.
Toca apenas con los dedos
nuestro inútil portal, y la luz de todos los aullidos
que pincelan la tarde, por encima
de muertos y estaciones,
a un paso sólo del domingo
vuelve a casa, toma de su llave
se maquilla una lágrima con cuchillas de afeitar.

Quique Falcón.

viernes, mayo 15, 2009


Mi pisada de humo
no comprende el dolor del golpe.

La mirada
sigue en las afueras,
sin futuro.

¿Como arrancaré
del grito
el veneno?

¿Quién conducirá
el hueso corrector del pensamiento?

Nada de nada.



Es seguro
que no necesitaré
al amigo,
que me ha negado, cuanto menos,
cien veces.

¿Qué aspecto tendré
pasando cojo,
entre golpes,
al último encuentro?



Antonio Martínez i Ferrer
Del poemario Cicatrices

jueves, mayo 14, 2009


De la mano de Mada Alderete recibo el poemario La casa de la llave. Libro que aconsejo que compréis.

Hoy lo leo y en los primeros versos siento mi mirada de agua, la palabra estalla como un grito interminable envolvente y crítico ante la dramática situación de las mujeres y sus hijos victimas de la violencia de genero, la voz de Mada Alderete es relatora del infierno que viven en su interior las victimas de tan cruel violencia.

Mada Aldereta trabaja en una casa de acogida y nos trasmite la profunda soledad y el dolor de esas mujeres y sus hijos y sobre todo la impotencia de ver que la sociedad no acaba con tal inhumano problema y el dolor se prolonga día a día sin que pueda ser resuelto totalmente.


Del poemario La casa de la llave.

en mi primer día
del trabajo nuevo
me han colgado un puñado de llaves del cuello
y me han dejado sola
tengo encerradas a seis mujeres
a sus hijas y a sus hijos
no es una cárcel
sólo cuido de que sus amantes
no les quieran demasiado

(…)

juanito pinta sólo con el color negro
habla de su papá todo el rato
mi papá tiene una fuboneta
(y es mentira)
mi papá me rompió los jubetes
los tiró por el balcón
(y es verdad)
mi papá es un cabonazo
(eso lo dice su mamá)


Mada Alderete.
La casa de la llave.
Ediciones Baile del Sol.

martes, mayo 12, 2009


Confusión-ausencia


Hoy,
ha huido el árbol de la rodilla,
se ha escapado
en silencio

Me grita con la mirada
y cojeando vértigo
voy a su encuentro, derrotado.


De ausencias
parecidas a tormentas;
la oscuridad.

Nadie conoce
el diario de la mañana,

la noche quedó abierta,
alguien
olvidó la luz.


Antonio Martínez i Ferrer
Del poemario Cicatrices.

Entre la gente, por las aceras a pie de metro o en el parque cerca de casa. En los lugares de paso los versos de Alberto García-Teresa deambulan acercándonos a la piel la olvidada belleza de las palabras y el empeño en su recuperación.



PARA HABLAR DE la melancolía, la Brigada Poética se trasladó al Retiro y, a la sombra de un enorme manzano, escribieron pequeños poemas en sus hojas muertas. En primavera tienen pensado volcar sus versos en ramilletes algodonados de polen para cubrir la ciudad de poesía.

DESPUÉS DEL RECITAL se liberaron, desgarrando sus páginas al viento, tres docenas de poemarios apresados en libros.


LA BRIGADA POÉTICA regaló palabras a la entrada del metro. A cada transeúnte se le donó una palabra en desuso: «amor», «fraternidad», «ajeno», «prójimo», «amigo».

Alberto García-Teresa
Del cuadernillo La Brigada Poética.

domingo, mayo 10, 2009


Una lectura para recordar.

Día 8 de mayo del 2009
IES Atenea de Alcalá de Henares

Ante los alumnos de 2º y 4º de ESO y 1º de Bachillerato con la asistencia de los profesores, en total un centenar de jóvenes en la biblioteca del citado Centro.

La lectura conducida por el profesor y poeta Matías Escalera Cordero y el que relata Antonio Martínez i Ferrer se desarrolló durante una hora resaltando de ella la atención e interés del alumnado.

Se leyeron poemas del libro Grito y Realidad y del libro inédito Pero no islas, de Matías Escalera Cordero, del libro Huellas y de los libros inéditos Temblor en las raíces y Otros lugares de Antonio Martínez i Ferrer.

Para el que relata el acto fue especialmente importante por el peculiar auditorio al que tenía que leer cosa nada habitual en las lecturas de poesía.

En el trascurso del mismo el interés y atención de los jóvenes creó una atmósfera mágica en donde la palabra y los gestos se hicieron cómplices para recrear la poesía en su más alta expresión lírica y humana.

Aquellos que escribimos siempre decimos que el autor es solo una parte del poema y que es el oyente quien con sus emociones llena de contenido el mismo. Siendo esto así tengo que afirmar que la magia de las palabras se hicieron dueñas de las actitudes de todos y no sé si viviré otro acto tan emocionante gracias a ese centenar de jóvenes que me hicieron sentir que la poesía aun tiene un lugar en este mundo deshumanizado que nos toca vivir.

Gracias de todo corazón a los profesores y alumnos de 2º y 4º de ESO y 1º de bachillerato y al profesorado del IES Atenea de Alcalá de Henares.

Así mismo mi agradecimiento al profesor y poeta Matías Escalera Cordero por organizar e invitarme a participar junto a el en tan inolvidable evento.

Antonio Martínez i Ferrer.

miércoles, mayo 06, 2009


Jueves 7 de mayo a las 19 h.

En la librería Bertrand
de
Alcalá de Henares

Presentación de los libros Grito y Realidad
y el Refugio
de Matías Escalera Cordero

Presentan, Marina Sanmartín
y Antonio Martínez i Ferrer.





Viernes día 8 de mayo por la mañana.

Lectura de Matías Escalera Cordero
y Antonio Martínez i Ferrer

En la biblioteca del IES Atenea de Alcalá de Henares

ante alumnos de Secundaria y Bachillerato.




9 de mayo a las 18,30 h.
En la Sala Youkali C/. Santa Julia, 11
Madrid

Presentación del:
Libro de las Derrotas
de Antonio Orihuela

Intervienen:
Jorge Riechmann, Constantino Bértolo
Antonio Orihuela y Alfonso Serrano.

martes, mayo 05, 2009


ACERCANDO ORILLAS

Viernes, 8 de MAYO

Proyección En PowerPoint

de los actos de Acercando Orillas 2008


Fotografías y música.


Lectura en el contexto de Acercando Orillas
de los poetas
Ana Pérez Cañamares, Lucas Rodríguez,
Mada Alderete, Armando Rivero, Daniel Bellón,

Uberto Stabile, José Blanco,
Antonio Martínez i Ferrer, Antonio Orihuela,

Inma Luna, Roxana Popelka,

Matías Escalera, Sergio Arrieta...

LUGAR:
Espacio Canarias de Creación y Cultura
(Alcalá, 91, Madrid) 20:00h.

del poemario voces de pez


I

el deseo

es un horizonte

con enredaderas

de viento y distancia


II

desde la transparencia
.................. del hueco

el pájaro de alas huérfanas
marca su vuelo

cortando aguas
................sin orillas


III

en los espacios
de manchas blancas

cerros animados
con pies de campana

lloran silencios


antonio martínez i ferrer

lunes, mayo 04, 2009


Vicent Camps es en su palabra un notario veraz de la vida de las gentes del pueblo, su mirada sensible capta todos los tonos de luz que le rodean en el día a día, plasmando con un lenguaje lírico y preciso el deambular de las gentes en la cotidianeidad del día a día.



EL AUTOBUS DE TORRENT de Vicent Camps

Ya estamos casi todos los que hemos de estar
en el autobús que une Valencia
con los pueblos de su área metropolitana

ya nos vamos a casa
los que nos levantamos temprano

la gitana de pelo largo
cargada con la silla
desde la que limosnea

la vendedora de la ONCE
que comparte ingresos
y puerta en Mercadona
con su marido parado

adolescentes
excesivamente maquilladas
que cambiaron los libros
por la venta de ropa
en cualquier franquicia

donde friegan el suelo
venden y hacen inventario
por el salario mínimo
y sin derecho a cobrar
las horas extraordinarias

la mujer divorciada
-consumida por los nervios
y la pobreza-
que acaba de hacer
trasbordo del metro

y se coge la espalda
dolida por el trabajo
en alguna casa
de esas en las que el secano
se ha transformado
para dar calidad de vida
a unos pocos

y yo

privilegiado notario
y parte de todo ello
que levanto acta
en este autobús
sucio
y sin aire acondicionado


mientras el conductor
con el motor en marcha
espera a un inmigrante
que corre por llegar

y miro por la ventanilla
el palio ahora vacío
donde se refugiaron del sol
durante la mañana
señoras de políticos
y empresarios

que no trabajan
y que no han de coger
el autobús

pero que anualmente
postulan contra el cáncer

que eso a ellas
todavía les puede afectar

en los más recóndito
de sus tetas siliconadas.

Del poemario PENA CAPITAL editado por Baile del Sol 2009

domingo, mayo 03, 2009


Del poemario Huellas


Trazos.

I
En el rincón, leo silencios.

Vestido de huidas
grito
por la senda de escarcha negra.

II
Sin olor
en el refugio del olvido:

Destierro.

III
¿Cómo recogerán mis manos la cosecha?

Te comunico que estoy muriendo solo.

Antonio Martínez i Ferrer.

sábado, mayo 02, 2009


En la espera entre verso y verso Lluís Pons Mora construye un universo de caminos llenos de mañanas para seguir abrazado a los deseos con la esperanza del sueño posible.




grnd


He sacado las botas al balcón
y he colgado el sombrero del mueble bar.
Esta noche el hotel vuelves a ser tú.
Llegué a media noche a la ciudad.
Y aquí sigo sudado y desnudo,
tras mucho tiempo sin escribir.
Sin dormir contigo.

Y he de volver a luchar.
Me iré cuando seque la ropa.

Lluís.Pons Mora