miércoles, agosto 31, 2011

Hueco: Santiago Rodriguez del Hoyo


Temblor en las raíces, (variaciones)

antonio martínez i ferrer


la noche-grito en la cama


la palabra herida

desgarra el acento


un golpe tenaz rompe

la calma de las miradas


zarpazos en los abismos

del quejido-madre


se ausenta el sueño

en estos espacios


la noche se alarga

dentro del grito


¡alguien

debería detener

este dolor-madre

que persiste en las arterias!


martes, agosto 30, 2011

Anatomía of Aphrodite. Paul Klee


ESPERANDO A GODOT

José Garés Crespo


«La trascendencia es a la vez, lo que excede y lo que sustrae».

M.Heidegger


Como la menta borde

en el ribazo, humilde

y persistente, la nostalgia

del futuro, resiste las ataduras

y el desenlace, los encuentros

del camino hereje que

me inducen al expolio

y el beso tuyo de cada día,

el largo itinerario hacia

la noche. Tú me enseñaste

a ser paciente como el largo

murmullo de las olas,

y las tórridas tardes de miel,

alfalfa, aguamarina y luz.

Incrédulo, aún te amo.

Lejos, silba el tren que nunca llega.


lunes, agosto 29, 2011

Amanecer: Joan Miró


Eladio Orta

Ahinco


Silenciolidad

…escribo desde el silencio microsueño del vencejo / tomando altura

en vuelo / para dormir en la hamaca del aire


escribo desde el silencio endémico del pez jarabugo / llamado

a desaparecer en el sustrato extraño del río anadiagua


escribo desde el silencio tácito del sauce / que duerme la siesta

con los pies inscritos en el agua


escribo desde el silencio del agua que se aleja del surco

a salto mata por los arenales


escribo desde el silencio de las hojas barridas por el viento

de terreño / en las tardes grises de otoño


escribo desde el silencio de la adelfa roja / sentada en el brocal

del retamar e inmune a los bocados de la cabras…


sábado, agosto 27, 2011

Barcas varadas: Arturo Souto Feijoo


arrugas en la voz. (Variaciones)

antonio martínez i ferrer


retales de la angustia

I

suenan bemoles de ataúdes

en las corriente del tiempo


¿serán pesadillas del tic, tac?


II

comienzan a crecer

ramas de eucalipto

en los discursos del vientre


¿la palabra se ha cegado?


III

en sueños

el carbón ha olvidado

su color de precipicios.


¿en qué soñará el luto?


IV

no me esperes levantado

sigo perdido

entre las proclamas


¿tú conoces las respuestas?


viernes, agosto 26, 2011

Compografía: A. M. i F.



ANTONIO ORIHUELA

PIEDRA, CORAZÓN DEL MUNDO

(Antología personal 1995-2000)


...y muchas veces, sólo el mito de todo eso.

Mario MAFFI


COMO LOS AÑOS, CUENTAS PERDIDAS


Abrí la boca

para lavarme los dientes

y vi cómo la ginebra

ahogaba a Campanilla


ya tanta otra infancia.



A Camilo


Cada noche,

sin rumbo,

apareces

en los recuerdos,

sin rumbo,

de las noches contigo.


Me pregunto

si la muerte

podrá haberte adelgazado más

que la vida,

que quisiste delgada,

sin rumbo,


en los asientos de atrás

de todas las noches

te echamos de menos.

jueves, agosto 25, 2011

Casa abandonada: Carlo Carra


"La infancia es esa lluvia primera, de la que nunca

enteramente nos secamos"

José Saer


Laura Giordani

Del poemario Sudestada, 2008-09


El beso de los caracoles

subiendo por tus pies

después de la lluvia

no pueden

apagar

la cruz del sur

yerra celeste quemando

aún la frente, el paso austral

de la noche, el clamor

de las cigarras

reverberando en el cráneo

como voces de niños

en una ciudad abandonada


aunque los caracoles

hoy avancen sobre cristales rotos


no pueden

apagarlo.

miércoles, agosto 24, 2011

p a la b r a s p a l a


antonio martínez i ferrer

p a la b r a s p a l a


me he levantado

con las palabras agrietadas torcidas y apretadas

infectadas por las dudas


la distancia revienta las letras

y equivoca los deseos de comerse el horizonte


y en esta manufactura de cosas inútiles

lo sencillo es

dejarse llevar

sobre unas cuantas hojas secas

sendero abajo sin miedo

a las torceduras de los acontecimientos


mentirse de continuo

para consolar el hambres de ventanas


ahogarse sin piedad

entre los horrores de las enciclopedias


mi querido camarada

-¿qué alpargatas serán necesarias

para desandar la brutalidad narrada?-


la mirada herida se levanta nuevamente

contra la desnudez del acero

y el frío vomitivo

de cristales amargos


los nombres seguirán buscando

nuevos apellidos

entre la confusión

de las palabras

preñadas de dudas


martes, agosto 23, 2011

compografía, a. m. i f.


Anotaciones en el margen

Arturo Borra

Hambre arriba

el alambre no mata este dolor hambre arriba/ este dolor hueco de viaje agotado de noche mar adentro/ mar a bordo/ con la sal o las esperancitas/ tiradas/ cien esperancitas tambaleándose al borde del hundimiento/ del secuestro/ del arribo a algún puerto que nos devuelve otra vez al mar/ a la sal/ al hambre que ni el alambre de primer mundo impide que sea y salte o navegue con una madera sosteniendo esta esperanza tan pequeña de viajar con el dolor largo de peripecia que se agota en una playa o una noche cualquiera/ vaya uno a saber qué es esta vocación de alambrar las bocas/ y callar la súplica

no es que aquí haya purezas prístinas/ tan sólo hay aullido de lobo/ aullido de animal hambriento que insiste en remontar los océanos/ tras un suelo donde descansar del ardor/ de la añoranza/ tan vieja la puta prestada a todos los solicitantes/ a todas las esperanzas de ser algo más que un transeúnte a la sombra de la vida/ esa bella que cuentan/ la que malgastan o hinchan con lo que nos falta

no es que seamos guía/ proa/ no somos sólo los carentes/ también tenemos una promesa echada al mar/ como quien echa una botella que alguien después abre y lee sin descifrar plenamente

y apenas entiende las palabras que siguen soñando hasta que su cuerpo lo permita

jueves, agosto 18, 2011

Hambrunas.

Las condiciones de la hambruna, según la FAO,

persistirán al sur de Somalia hasta finales del año. GETTY


Como siempre son los niños los que más sufren

en las hambrunas y las guerras.

¿Cuándo emprenderemos la gran revolución

contra el sistema Liberal-capitalista

responsable de tan crueles tragedias?

A. M. i F.



PENA CAPITAL

VICENT CAMPS


NIÑOS DEL TERCER MUNDO


Podríamos decir

que los niños

y niñas

de vientres

hinchados

y ojos tristes

y grandes

de cualquier país

de los que denominamos

tercermundistas


a juzgar

por sus esperanzas

de vida

son

una especie

en vías de extinción


me hizo

pensar en ello

un poema

de David González


lo que no me explico

es por qué

no los protegemos

como

al buitre leonado.


miércoles, agosto 17, 2011


arrugas en la voz

antonio martínez i ferrer


soledad en la huella


llegada

el paso

un paso otro paso

qué pasada la de los pasos

que pasan

en el pasar

de los pasos pasados

pasa el tiempo de la risa

pasa la risa

pasan las horas de la risa

pasan al final

el paso y la risa

pasa el solitario espacio

y por pasar

pasa el tiempo

de los pasos

la risa y los espacios


martes, agosto 16, 2011

Inspiration: Aksel Gallen-Kallela


Viktor Gómez

para Diego Palmath,

“del objeto al enigma, ese camino, poesía”


ASTILLAS

el mediodía :..... aún si alcanzas aquella sombra ..... aún si no respondes ..... lo verdadero puede ser bendición .......... pero vuelves al medio donde más severo el sol ciega y el aire ni se mueve .......... revuelta .......... a la incertidumbre .................... que hay tiempo

todavía


INCOMPLETO

sin (des)fallecer ..... sin aliento ..... omitidas ..... llevado como una pesada mole ..... vacíos devuelven el correo no hay luz en las ventanas .......... arrancaron los espinos del muro la calle me atraviesa ..... trituradas ..... en la sombra ninguna vacante ........... –no silbo


lunes, agosto 15, 2011

Cabeza masculina gritando: Leonardo de Vinci


david gonzález

sparrings


Escribo para limpiarme por dentro

la palabra hijo saliendo de sus labios.

raymond carver.


diálogos


la televisión

estaba puesta encima

de la mesa

de la cocina.

era un televisor

en blanco y negro,

de 14 pulgadas.

la antena estaba rota

y no se tenía de pie,

caía para los lados,

había que apoyarla

en la pared.


baja un poco la tele


me decía mi madre

cuando acababa

de recoger la cocina

y se iba ya para la cama


mañana tu padre

tiene que madrugar


¡QUE BAJES ESA TELE

ME CAGO EN DIOS!


me gritaba mi viejo

desde su habitación


¿O QUIERES QUE ME LEVANTE YO A BAJARLA?


tanto la bajaba

que al final

ya no oía nada. fue entonces


cuando empecé a inventarme

los diálogos

de las películas.


o eso

o apagar la tele

e irme a dormir.


nunca me enrollaron

las películas mudas.