Luz cálida: Catí Oliver

Begoña Abad

Mientras pelo cebollas que me ahogan

en un llanto sin sentido, ni duelo,

voy repasando el hilo que me conduce a ti.

Pico ahora el pimiento, verde crujiente

que ha de ser degollado en aros

y ambas hortalizas se reúnen

en un fondo aceitoso, sin reconocerse.

Fueron nacidos en la misma tierra

sin embargo en huertas diferentes.

Añado lentamente dados de zanahoria

y su color alegre les llega de repente,

invadiendo su espacio,

la sartén comienza a quedarse pequeña,

con un suave vaivén acomodo los trozos

y vuelvo a recoger el hilo que me conduce a ti,

a esos poemas herméticos y cultos

que sin embargo reconozco como una música

que alguien ya me había cantado en algún tiempo.

Me hablas de hombres que poblaron la tierra,

de rebaños de cabras, polvorientas, remotas,

de una frugal comida, queso y vino, me dices.

Caminos pedregosos, lugares que conducen al mar.

Tú, tan alto, solemne, tan culto y delicado

yo siempre en mi sitio, pequeño altar, cerro pequeño,

mi cocina.

Sigo removiendo la cebolla que se dora,

un pimiento que se encoge y una zanahoria

que tarda en hacerse.

Intento que sean un conjunto armonioso.