Estación de St. Lazare, los semáforos: Monet
Laura
Giordani
Materia
Oscura
La ciudad
avalancha
de arena
endurecida para tu pellejo,
te va
haciendo corteza, todo costra,
todo
desplegado para herirte,
para que el
pie no encuentre
un solo
resquicio blando.
Niño no
niño
junto al
velador de los semáforos,
hay
baldosas de escarcha
bajo tu
espalda y su temblor
es tuyo,
tuya la intemperie.
Sobre tu
cabeza,
un cielo
del que se caen los pájaros.
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Hasta aquí
llega el dolor
de nanas
remotas, sin destino.
Los
tímpanos se abren sin defensas
a tanta
hueste de llanto.
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