Tres cubos
de basura: Ismael González de la Serna
Matías Escalera Cordero
Pero no Islas
poesía de un hombre corriente
desilusionado
Manos sucias
Mujer (sin edad definida: piensa)
Y las manos que buscan y escarban (niña
apenas púber)
La mugre
Se agigantan (otra mujer con bastón tiembla
de aversión
o
de frío: piensa) Los temblores señalan el amarillento vacío
De
las cuencas vacías (y la fiebre)
Las contempla
Y acaricia la superficie estriada de la
noche: templada (estriada
pálida)
Baquelita
La niña arranca de las manos (que rebuscan
y
de la fiebre) Una bolsa blanca (pálida
como
la templada estriada baquelita)
Una pata de peluche (un fragmento: piensa) Y
acarician ensimismadas
El universo caótico y troceado (que adquiere
por un solo segundo
el
esperado sentido)
Y la mujer (sin esa edad definida
típica
de los vivos) Sacude las peladuras de la helada
Superficie
(la niña: las cuencas vacías) Miran
detenidamente
Soplan
Avientan las briznas de roña adheridas (con
las caricias de la pata
de
peluche) Al pedazo de carne estofada
Tienen las manos sucias (piensa: pero eso
ahora no importa)
Deja entonces (por la noche estriada y
templada
de
la pálida baquelita) Deja resbalar
El dedo índice
Y considera seriamente la posibilidad de
apretar
El gatillo
Acaso ha llegado el momento (piensa: o tal
vez –aún– no)
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