Kyle Thompson©
Antonio Crespo Massieu
Orilla del tiempo
LOS MUERTOS
Sí los diarios
estaban en lo cierto
nieva
en toda Irlanda. Ahora mismo
está nevando en
el cementerio desolado
en
que Michael Furey está enterrado.
Y
esta nieve blanquísima
sepultando
un
mundo perfecto en la nostalgia
unánime de un
nuevo invierno:
Lanceros,
valses, Mary Jane al piano.
Y
este blanco silencio alumbrando
la
memoria de una muerte que incólume
regresa
como una canción rescatada
en
la noche del olvido : la lluvia
cae
sobre mi pesado pelo.
Lenta
cae la nieve y todo lo desvela
y
una mujer detenido el tiempo
absorta
lejos tan perdida en el instante,
escucha
la débil melodía.
Como
si fuera ella símbolo de algo
presentimiento
de una cruel certeza.
Fría verdad inmóvil en el
nuevo invierno.
Y
este blanco silencio alumbrando
la
conciencia de una muerte vivida
de
una lenta sucesión de muertos
cubriendo
el alma y su paisaje.
Sí los diarios
estaban en lo cierto
nieva
en toda Irlanda. Ahora mismo.
Sobre
todos los vivos y todos los muertos.
Como
si la nieve fuera también símbolo
muda
pregunta en la noche. Silencio.
¿ Y tú Gabriel?
¿ Que anuncias
en la noche?
La
muerte tu propia ausencia
y
por los otros este blanquísimo dolor
infinito
y
por ti esta triste compasión
de invierno
este
fracaso hermoso y último frente
a la nieve.
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