José Garés Crespo

Lliure: Joan Miró

Material de derribo

José Garés Crespo

DEL CABARET VOLTAIRE AL CAFÉ DE RICK

El mar es mar porque se parte en olas

y renace al morir sobre la playa

Vicente Gaos

Deberíamos saber que son días sin fin,

o puede que un torrente de cabellos.

Saber que solo el verbo y sus analogías,

pero también la amenaza del amigo,

nos hacen accesibles y acosados,

amantes nazarenos.

Somos la realidad que, cómplices, compartimos.

Cierto. Y agotamos los plazos, el beso,

desnudos y boca arriba.

Perdonamos nuestra herejía y exhortamos

la caricia, el tiempo y cuantos signos

hablan de nuestros orígenes,

del dolor, de nuestra estancia.

Tantos otoños amándonos nos paralizan la realidad

y dudamos de aquella noche,

hasta que nos golpee la muerte.

Perdemos sus raíces,

nos descubrimos en un solo y lento vacío

que ni siquiera nos nombra. La estructural perversión.

Tanto dolor, como un golpe de luz excesiva, nos ciega.

Sí, somos un leve espejismo,

una apuesta fallida y conjurada,

una copia de la procedencia perdida,

una ecuación poética.

Como el triste laberinto de la fe que toma distancia,

indiferente, y se pierde con el horizonte,

pasando de la comunión a la proximidad.

Único momento privado. Quizás.

Lujuria mágica del otoño que mengua.