El mendigo del pintor B. Murillo F.


La mirada de Enrique Falcón está fundida en cada una de las huellas del dolor, el hambre, el terror. No se aparta a su paso, se abraza al mismo destino y grita con la fuerza del que se siente parte de aquellos que son explotados, perseguidos y aterrorizados por el poder político y económico.


el mundo
como una piel


también
como una herida



JACK RIPPER EN EL FRÍO DEL SIGLO
(PASEANDO EL ALMA POR UN AGUJERO NEGRO)

I.

En todas las estaciones hay un hombre que pasa frío
y ata su cintura en un collar de escarcha.
Sus muslos mientras tanto
no son de aquí ni apenas
—en el látigo tullido de aquellos que le espantan—
sabrían darse un nombre.
Hay en toda boca que lejos le pronuncia
una rabia embalsamada, muriéndole y cansando:
dime, hombre del frío, en qué te me pareces
con toda nuestra sed en la esquina del agua.


II.

Tú eres eso incierto que en el agua se esconde.
A ti se van mis pasos. En una tarde blanca.
A lo lejos nos hizo
la luz cansadamente
un daño en los escombros cuando vino el aullido.
(Reposo mientras tanto
en tu temblor de algas:
el hombre del invierno come tierra esta vez).


III.

El hombre del invierno come tierra esta vez
a puñados la mezcla en su ser de saliva
arranca terrones para luego dejarlos
calientes y azules en lo que canta mi boca.
Así se escribe hoy, igual como se mata:
volcando hacia la lengua los cuchillos de un hombre.

Enrique Falcón