jueves, abril 30, 2009




Del poemario, Angustia

La ablación.
Lengua de acero
con apetito de sangre.


IV

Nadie escuchó el lamento
ni besó las lágrimas,

definitivamente

los justos
se han perdido
por los pasillos del olvido.

Escribano de la ablación,
te descubriremos
en las días de la verdad
y serás enterrado
en el pantanal
del acero
y la sangre.


Antonio Martínez i Ferrer

miércoles, abril 29, 2009


EN ESTE LUGAR

Como si pudiéramos leer el mundo
la inestable infinita correspondencia
de formas la semejanza y sus contornos
el enigma o asombro repetido de la luz
la fugaz eternidad de nube o pájaro
y aún los astillados hirientes fragmentos
de la historia sus catástrofes sucesivas

Como si algo perdido recóndito
un origen o promesa o término
tuviera sentido y lo distante
se aproximara como el pájaro
al silencio y así de improviso
la semejanza se hiciera visible
y sentir el hilo tenue que hilvana
hechos sucesivos analogías
trenza figuras teje y desteje
traza signos sorprende imprevistos

En este lugar que de nuevo exige
como hábito el coraje y la lucidez
mira las horas: la palabra nace
como urgencia necesaria aliento
y se teje con la acción y la pausa
ilumina explica convoca llama
es temblor se adelgaza se busca
en la espera se encuentra en la luz

Como si pudiéramos leer el tiempo
entender el mundo descifrar
el oculto alfabeto los signos heridos
olvidados piedra árbol o razón
como si la claridad nos perteneciera
en este lugar

Antonio Crespo Massieu

martes, abril 28, 2009




Del poemario Angustia.






La ablación.
lengua de acero
con apetito de sangre.


El brazo de la rabia
armado con el metal de la ira
mutiló la risa
y exterminó
los amaneceres del amor.

Cuanta tristeza,

el viento no trae caricias,

los días posibles
han sido enterrados.

¿Por qué el árbol no grita?

¿Por qué la tarde
vuelve la mirada
hacia el lado de los silencios?

¿Dónde su Dios?

Antonio Martínez i Ferrer

domingo, abril 26, 2009


La imagen de Satar Jabar el gran poema de David Franco Monthiel y las referencias bibliográficas expresan con suficiente claridad la criminal acción de los norteamericanos. A.M.F.



SATAR JABAR ESCRIBE POEMAS DE AMOR



no ganará plata con ellos
no entrará al cine gratis con ellos
no le darán ropa por ellos
no conseguirá tabaco o vino por ellos
Juan Gelman


Se mira las manos y borronea:
Ni una sola palabra,
por afilada que nazca,
será segura adarga, máscara de luz,
retórica de fuego en el frío número.
Ni ninguna voz ronca de razón
detiene el lento manto de venenos,
la lenta transfusión de culpa diaria.
Ningún libro arrojado con ira por el músculo
estanca la dársena oscura. No,
no hay semillas brotando en su mandíbula
que sacien el sótano hambriento.
Ningún óxido gana el bronce
de las altas mentiras.
Ningún manojo de palabras hendidas de ascuas vivas
detiene el largo invierno. Pero
escribiremos
la primavera.
Se mira a las manos. Escribe.



7 La imagen de Satar "Peller" Jabar durante su tortura en Abu Ghraib fue una de las más usadas por
los medios de comunicación para ilustrar el escándalo contra los derechos humanos en el Irak
ocupado. Jabar, encapuchado, de pie sobre una caja y con dos cables eléctricos en las manos, fue
advertido de que sería electrocutado si caía.


David Franco Monthiel

sábado, abril 25, 2009


La ablación.
Lengua de acero
con apetito de sangre.



II
El visitante de la sangre
olió la presa inocente.

Visitó la infancia,
para romper el vínculo
de la temprana gracia.

El primer rocío,
se ha perdido.

Que tristeza,
el peregrino de la claridad
no podrá encontrarla.

Todos los vientos
se establecen
en la mirada del verdugo.

Códigos
destinados a la brutalidad.

Mano sin alma
con voluntad
de fiera sangrienta.
y mirada asesina.

Antonio Martínez i Ferrer

viernes, abril 24, 2009


Jean-Baptiste Armand Guillaumin


… Andar es surcar lo imprevisible…, en esos términos la voz de Arturo Borra se torna inquieta, afirma y duda, aparece y desaparece entre las ondulantes y diversas miradas que recorren los extremos difusos de sus experiencias vitales. Su partida es la llegada hacia la afirmación de una resistencia comprometida y solidaria con la sociedad y la belleza. A.M.F.



Partida

….. Me fui tarareando a media esquina.

….. Andar es surcar lo imprevisible alumbrar espectros para que estalle la magia.

….. Un espejo me reinventa y sonrío y no me avergüenza: hay respuesta que no sea/ deseo de deambular.

….. Después protestan los miedos/ cuando no hay final de camino en una tierra escarpada.

….. Hay apertura que alegra el crepúsculo. Hay terrenos baldíos. No hay torres magníficas ni desembarco en puertos de regreso.

….. Nacer es resistir a mirar el asfalto desde alturas.

….. Vas naciendo mientras los costados sangran. (Y tu mirada se desvela por las costas promisorias de caricia).

….. Tararear es una forma de rumiar sin vocablo. Sólo regresa lo inédito -la tentativa de abrazar una ausencia que fulgura/ esporádica.

….. Y aunque los soles no claudican/ un sollozo en baja te empaña: nadie espera en los archipiélagos de partida.

….. Brilla/ sin respuesta/ la noche.


Arturo Borra
Del poemario Anotaciones al margen

jueves, abril 23, 2009








Del poemario Angustia





La ablación.
Lengua de acero
con apetito de sangre.

I

Acechando
en el rellano
de las esquinas imposibles
el diente de la oscuridad
atenaza
para eternizar la ira.

La presa
no conoce el sonido
al paso del verdugo.

Su espacio ignora
el camino de la huida.

¿Si el dolor se acerca
por qué no puedo darte la mano?

Antonio Martínez i Ferrer

miércoles, abril 22, 2009


Canibalismo Otoñal. Salvador Dalí


La herida dentro de la herida, así es el grito de Ana María Espinosa, sus versos recios y cortantes con pinceladas surrealistas que consiguen hacer que las palabras estallen en (…un aire viciado, una espuma envenenada…), mostrándonos el mapa exterminador de lo humano, el horizonte de esta maldita sociedad que arroja a la pobreza la enfermedad y la desesperación a 4.000.000.000 millones de seres humanos sin ni siquiera mirar hacia atrás en su loca carrera hacia la autodestrucción. A.M.F.




Tiempo de silencio.
Pasa lo tremendo con la lengua cortada.
Tapo los ojos con una venda sucia llena de noches.
El frío recuerda la fragilidad de respirar un aire viciado, una espuma envenenada sobre la piel negra del mundo.


Respirar ¿y después?.
El acantilado engulle el día, el milenario sol, regurgita una luna enfermiza.
El ojo del hombre navega el éter jamás restituido:
La nada nombra una posibilidad
un mundo sin herida.

Ana María Espinosa

martes, abril 21, 2009



Del poemario el vuelo oscuronoche.

(Un viaje a las entrañas de las pérdidas y los vacíos).


……………… imagen

…………. espacio
…………….. alimentado de verdeazul

en mis pies un alacrán
………………… dormita

……….. desde la rama
……………… la distancia pinta
…. vacíos amarillos
………………….. y voces


…... he desterrado la razón


antonio martínez i ferrer

sábado, abril 18, 2009



Presentación del poemario
EFECTOS SECUNDARIOS.
EFEITOS SECUNDÁRIOS

Edición bilingüe castellano/portugués
a cargo de la editorial portuguesa Canto Escuro


Autor, Antonio Martínez i Ferrer
Traducido al portugués por Vitor Vicente
Prólogo de Antonio Crespo Massieu

La presentación correrá a cargo de
Laura Giordani y Arturo Borra
(poetas)

LUGAR
Casa de la Cultura de Alzira
24 de abril
a las 19,30 h.

Al final del acto,
firma de ejemplares y vino de honor

Antonio Orihuela, en esta reflexión acerca de la vida y la muerte nos muestra su verso sencillo y claro. Con una arquitectura tan peculiar y sólida, la poesía de Antonio Orihuela es sin duda un referente obligado para los lectores de nuestro tiempo.



Roky, cuando se siente mal,
hace un agujero
y parece morir entonces,

mejor que nadie
sabe:

La vida es en blanco y negro.

Y un esfuerzo crédulo.
Y renuncia.



En la fuente

cuando intento capturarla

el agua escapa entre mis dedos

y me parece bien.

¿Por qué me escandalizo
cuando la vida
hace lo mismo
conmigo?



Antonio Orihuela

Del poemario PIEDRA, CORAZÓN DEL MUNDO
(Antología personal 1995-2000)
Editorial Germanía 2001

viernes, abril 17, 2009


del poemario el vuelo oscuronoche



mirada

……………………me acerqué
a tu costado de niña

………..a los brotes transparentes

……requiebros del sentido
…………………….extraviado
en la levedad de tus olores

……….trepar por los tallos
…………….de nieve
al encuentro del solsticio de fuego

…………………estoy temblando

………mientras
……………….tu mirada
……………..complacida

abre la mañana

antonio martínez i ferrer

jueves, abril 16, 2009


Pie de foto: Mujeres Republicanas rapadas antes de ser ejecutadas por las tropas fascistas en Talavera del Real.


Entre los aspectos que hacen de David González un ser humano y un poeta singular está su enérgica personalidad, hombre de firmes convicciones ideológicas lo es también en su estilo de vida de lo cual es una muestra su pelo largo al que cuida como un elemento irrenunciable de su estética personal, tal y como el poeta narra en este poema.

Su maestría narrativa y su realismo hacen que su poesía posea la contundencia precisa para hacerla sobresalir entre la poesía y los poetas actuales.


LA AUTOPISTA

ya que tanto insistes
en que me lo corte
voy a explicarte
y será la primera y última vez que lo haga
por qué llevo el pelo largo

llevo el pelo largo
porque el ejército estadounidense
ofrecía una recompensa
de dos dólares
por cada cabellera de indio
que se le entregara
y los que la cobraron
así como los soldados
y mandos superiores
del ejército estadounidense
llevaban el pelo corto
o muy corto

llevo el pelo largo
porque el ejército franquista
en el patio de la casa en la que nací
le rapó la cabeza
a una de las mujeres de mi familia
cuyo hombre
acababa de ser fusilado
por negarse a defenestrar
niños de pecho republicanos
y los soldados que le raparon la cabeza
así como el resto de las tropas
y mandos superiores
del ejército franquista
incluido el puto francisco franco
llevaban el pelo corto
o muy corto

llevo el pelo largo
porque en el campo de concentración de mauthausen
a los deportados españoles
como ramiro santisteban
el superviviente octogenario que me lo contó
a los deportados españoles
una vez a la semana
los sábados
les hacían lo que entre ellos se conocía
como La autopista
esto es
les rapaban el pelo al cero
desde la frente hacia atrás

la autopista

y más adelante
cuando hitler estaba perdiendo la guerra
con ese pelo
se forraban las botas de los soldados alemanes

con ese pelo

y todos esos soldados alemanes
como también los que los sábados colaboraban
en el mantenimiento de la autopista
junto con sus respectivos mandos superiores
el hijo de la gran puta del fuhrer a la cabeza
y junto con el resto del pueblo alemán
llevaban el pelo corto
o muy corto

llevo el pelo largo por otra razón también:

muchas de las mujeres que conozco
me aseguran que con él así de largo
estoy mucho más guapo
y aparento muchos menos años
de los que en realidad tengo

así que en vez de estar dándome la gaita a todas horas
con que a ver cuando voy a que me corten el pelo
mejor te callabas la puta boca
eh
y te dejabas
crecer el tuyo


David González, de su libro EN LAS TIERRAS DE GOLIAT (Ediciones Baile del Sol, Tenerife, 2008)

miércoles, abril 15, 2009




trazos


retiro los escombros
…………………..desde aquel beso
…………………..sin huella


……………………escupes
…………en la raíz
y no crece el desprecio

rehaces
………………….el guante del calvario
……….para asombro del sueño


…….escondo el báculo
……..en la orfandad


la agonía
………………reposa
………………junto al vuelo de los engaños

grazna
…….….desde el negro


acudo al desorden


an
tonio martínez i ferrer

martes, abril 14, 2009




Un nuevo 14 de Abril con el deseo de que podamos ver instaurada con nuestro esfuerzo y lucha la III República Popular de trabajadores y trabajadoras que destruyo el fascismo en su criminal rebelión de 1936 contra los pueblos de España.

Este sorprendente poema de Mónica Angelino, utilizando expresiones de un argentinismo, según sus palabras, tiene el color de la calle, palabras de la gente del barrio, llenas del calor y proximidad que sin lugar a dudas nacen de la vecindad y del sufrimiento que las privaciones ocasionan entre los vecinos del barrio.



Matizaciones de Mónica Angelino acerca del poema.

Un poema que intenta jugar con el ritmo y un lenguaje que usa expresiones de un argentinismo muy propio, por ej: "sope" por "peso" utilizando el "pa" en lugar de "para"que corta e invierte en algún verso el órden lógico "y los pibes con las bolsas...giran locos....que no son las de..."

Al mal tiempo…

Así que te tornillos en la euforia de los pétalos
y que ñoqui en el plato el 29
y sin sope pa ponerle si ni el pan
y mejor me catarata con un tinto que de fiado
y así voy porque así estamos y sin gas y con el dengue
y esta lluvia que amenaza con el cuco y tal merengue
pastaflora que no leva y la calle está que zumba
y resulta que las rejas son tu cárcel
y los pibes con las bolsas giran locos los ojitos
que no son las de mandados y la pascua que se viene
si total a quién le importa si te cruza el vía y cruje
con su juicio de las muelas y sus diez ave morías
y las tardes son tan largas el domingo interminable
y la sopa está tan fría y mis huesos que si esponjas
la humedad que sube y sube y la noche en enaguas

este mate está re bueno tostaditas bien calientes
y por suerte que ando ¡upi! que sino con tanto ajenjo
terminás hablando sola con tu foto entre las manos.

Mónica Angelino.

lunes, abril 13, 2009


del poemario otros lugares, 2007-8


los amigos

queridos amigos
……………… mi horizonte
es un laberinto de grietas

las sorteo,
……. cada amanecer
junto a vosotros


continuar vivo en la palabra
establecer un acuerdo con los sueños

a cada paso
………restablecer
…………..... ocasos tibios
en busca de encuentros


otoño

……………….un extraño eco

secuencia de miel
….entre flores

el liquen amanece silencioso
……….con parpados de mañana
y voz transparente

………..en la tarde
me dejaré tomar en brazos
………del horizonte.


acompáñame, amigo.

¡yo no tengo certezas!

antonio martínez i ferrer

domingo, abril 12, 2009


Eladio Orta, con esa gran sensibilidad lírica que posee nos habla de amor, ternura y lo hace con un rito dulce pausado envolviendo las palabras, ...recorriendo la arboleda... y haciéndonos mirar con emoción un corto paseo ...rompiendo versos... entre vibraciones amorosas, versos del interior que nos hablan para hacer fluir la vida en toda su grandeza y hermosura.

Del poemario En transito.


preludio

callada
y triste
como una niña
sin respuesta
busca la lluvia
mi brazo y
recorremos la arboleda

rompiendo versos
a pedazos
escribiendo mal
a conciencia
porque bien
ya otros lo hacen y
no ha ocurrido nada

tan sólo
han levantado admiraciones


estatua ecuestre

eres tan bella
tu no tienes nada que ver
con las cerraduras de las puertas
ni con la farolas de las plazas
ni con los escaparates de las tiendas
y menos aún con las enfermedades venéreas

me pregunto
¿ podrías conducir una moto ?
¿ usarás guantes ?

eres tan bella

Eladio Orta

viernes, abril 10, 2009



Del poemario El vuelo oscuronoche.


llamada

remitente del
vacío
confesionario desnudo
y arcén
de los olvidos

destello
recitativo del negro

encuentro

escucha
escucha

el rumor del entreacto


antonio martínez i ferrer


Pie de foto: Matías Escalera, Antonio Martínez y Víctor Gómez

La poesía de Matías Escalera es sorprendente tanto en el mensaje como en la estética. Concreto en el lenguaje, en todo momento directo y claro, para llevarnos hacia sus convicciones y todo ello a través de un estilo que utiliza el mínimo de signos y una estética peculiar que nos sitúa ante un extraordinario poeta.


TIPOS PELIGROSOS

No sé quién tiene más peligro si un poeta viscosamente bienintencionado
Que habla de la burguesía (y de la conciencia escindida)
Que no admite (por supuesto: pues él/ella no está
escindido/escindida) responsabilidad alguna
En lo de los niños/con/moscas (literalmente) Que confunde
Supervivencia con felicidad
O que habla de la basura del mundo a la basura del mundo
(justo) Al lado de la basura del mundo (sin verla: ni olerla)
Sin que se le caigan los anillos

O un hortera de clase media al volante de un cuatro por cuatro

Al menos el hortera con todoterreno resulta –hasta cierto punto– inocuo
A la poesía (aunque no a las aceras) Y no habla de conciencia escindida

Y huele la basura del mundo (la reconoce: cuando está
ante la basura del mundo)

Hay especímenes (no obstante) más peligrosos: ciertos editores cínicos
De izquierda (en el peor de los sentidos de ambas palabras)

O esa gente guapa madrileña
Que luego de asistir al Reina Sofía se va a una terraza
De Lavapiés (entre la basura del mundo: tan indiferente a la poesía)

O aún peor: quien habla de los poetas bienintencionados
Con tan mala baba (creyéndose por ello –sin más– gracioso: inteligente
y conspicuo: como el editor cínico
de izquierda: en el peor de los sentidos de ambas palabras)

Matías Escalera Cordero

jueves, abril 09, 2009


Del poemario Contraventanas. (2005)


I
Mi palabra es un estruendo de colisiones
con cristales de hielo.

¿El dolor es una multitud?


II
Me he precipitado
tras la esquina de la ira.

El sabor de sal
hace la siesta
sobre uñas de arañar piedades.

El dolor es una multitud.


III
¿Seremos conocidos
por el verdugo?

¿Se nos negará
la muerte de los instantes dulces?

¿Nos vestirán
con harapos de olvido?

Antonio Martínez i Ferrer.

miércoles, abril 08, 2009


Pie de foto: Enrique Falcón, Alberto García-Teresa y Carmen Camacho en la Librería Primado de Valencia.


Es sorprendente la fluidez de las historias de Alberto García-Teresa y la sucesión de imágenes con alma de pregón poético. Poemas que hablan paseando sus palabras por las aceras entre la gente y para la gente.


De los cuadernos La Brigada Poética

LA BRIGADA POÉTICA sembró de poemas manuscritos la
ciudad. En hojas de cuadernos escolares, en el reverso
de octavillas de publicidad, copiaron versos de Miguel
Hernández, de Gabriel Celaya y Leopoldo de Luis, y los
pegaron en farolas, bancos, árboles, esquinas. Los
dejaron abandonados en los asientos de los autobuses,
en los guardaequipajes del tren, en los mostradores de
los bares, al acecho de los incautos ciudadanos.


SORPRENDENTEMENTE, la Delegación el Gobierno autorizó
el pasado domingo una manifestación pacífica de
poemas en la calle de Colón, convocada por la Brigada
Poética.

Alberto García-Teresa.

martes, abril 07, 2009


El hambre y el miedo están en sus miradas



840.000.000 -ochocientos cuarenta millones-, según la ONU no tienen para comer. En un año la cifra ha aumentado en 40.000.000 –cuarenta millones-.


¿No son motivos suficientes para la rebelión contra el sistema?


un pedazo de pan


la huella dorada sangra

olvidado
el sarmiento espera
encogido entre las piedras

tras la ranura del beneficio
el trozo de pan
se desvanece
en migajas
de esperma salado
que araña los horizonte del trigo

negociados de raíces ausentes
guardan
la harina de los sueños
que esperan las miradas

al lado
todos los grito se alzan
con las manos abiertas

mientras
el olor de las espigas
ignora
los temblores
en el vacío de las tripas

¡los días se llaman hambre!


antonio martínez i ferrer


¡HAMBRIENTOS DEL MUNDO UNIOS!

Levantaos contra el sistema que os mata de hambre
y comed y dad de comer a vuestros hijos.

domingo, abril 05, 2009


Ternura, fidelidad, fuerza, por estos espacios se mueve este canto lleno de músicas y de encuentros. Cuanto amor relata la profunda sensibilidad de Víctor Gómez con un lenguaje próximo que nos deja dentro de lo que cuenta y nos hace acompañar, en la cuesta, a los protagonistas de tan entrañable historia.


Al poeta Miguel Ángel Curiel

Ten en el lomo, burrito, la niña callada.
Llévala con cuidado, que subimos sin
agarre por una cornisa de este monte
ante la gran desnudez de la nieve intacta.
Si ya no fuera tan tarde, oigo tañer morado.
Piececitos azules, -asules - que decía mi niña,
ya no siento la noche, ya no siento las luces
del pueblo. ¿Nos hemos perdido? ¿Quién llora?
¿nadie responde? Vuelve a crecerse la lluvia
y doblan la cuesta embarrada el mulo y mi sombra.
solos, solos, solos con la niña ajada y húmeda.
¡Qué luto tan incontestable, la distancia sin distancia,
lo agotadora cuesta, las aguas que ni pueden
con la nieve clavada en mi sangre!
Quería haberte vendido en primavera, viejo burrito
y esta nochepudiste tu solo con toda la muerte
y toda la pena... vecinos de nosotros
se reían ayer tarde
porque no sabían de la resistencia
tuya, de tu lealtad. Que rían ahora, ahora, negro el camino
y la nieve negra. Traemos la vida, pálida y huérfana.


Víctor Gómez

( 18-dic-2008) Valencia)


Del poemario El vuelo oscuronoche.


añoranzas


la tarde
deletreaba medias luces

espesa
se arrastraba
sobre mi horizonte

en la cubierta del rojo
el pulso agoniza
retocando en su caída
noches de combate


soy moribundo del tiempo


antonio martinez i ferrer

sábado, abril 04, 2009




, …Para que el obús sólo sea una estrella…,


El canto de la resistencia alzándose tras las trincheras con un lápiz armado de rebeldía, en esas batallas se vacía David Franco Monthiel agotando todos los verbos verso a verso en los oasis de de la solidaridad.


RAMALAH


Para que no se borre, atrapa el gesto
en el sosiego de los helicópteros.
Las manos fueron un rostro vencido.
Para que sigan siendo los tejados
objetivos de estrago son de sangre.
Como es peste el olor de los naranjos,
epidemia en el cerco de fuego,
la raíz del olivo es una mano
que se retuerce en hambre de ser puño
renaciendo de los mismos escombros.
Para que el obús sólo sea una estrella
en las interminables noches
-y desactive su don de semilla de saña
en los surcos y tumbas de mártires-
será su estela de negra luz
sombrío esperma en las entrañas sitiadas.
Para que el cuervo de la anunciación
se revele en los ojos que vigilan,
la novicia shahida será desposada
por el no que gritará sí en un cuerpo
desvencijado ya por el negro parto.
Para que esta noche cercada
sea encinta de presagios,
cuerpo y territorio de resistencia,
el milagro amargo preña de ira
las caderas de Wafa Idris4.



4 Wafa Idris vivía cerca de Ramalah, en el campo de refugiados de Al-Amuri. Fue voluntaria de la Media Luna Roja y fue la primera suicida palestina, la primera shahida.


David Franco Monthiel

viernes, abril 03, 2009




La Marcha de 150.000.000
February 10, 2009
Enrique Falcón: “La marcha de 150.000.000″ (Ed. Eclipsados, primavera de 2009, en prensa)
Filed under: Conocer las ediciones, cómo hacerse con el libro
La presente edición será definitiva y presentará la totalidad del poema (en 5 secciones, en 55 cantos, en 5.000 versos) con su estructura final, incorporando las 3 secciones completas que faltaban (“Para los que aún viven”, “La Caída de Dios” y “Canción de E”) y reescribiendo significativamente las dos iniciales ("El Saqueo" y "Los Otros Pobladores", que ya habían sido publicadas en sendos libros de 1994 y 1998).
El libro se va a publicar gracias a la apuesta del poeta y editor Ignacio Escuín. La maqueta es del gran Kb, así como las ilustraciones que, versionando obras de Käthe Kollwitz, recorren el volumen.

Este es su índice:
* Prólogo Cinco (por Jorge Riechmann, Antonio Orihuela, Eduardo Milán, Eduardo Moga y Miguel Casado)* «La marcha de 150.000.000» (poema): 1/. El Saqueo 2/. Los Otros Pobladores 3/. Para los que aún viven 4/. La Caída de Dios 5/. Canción de E* Nota final de agradecimientos

Editorial Eclipsados, 2008Tantaloyatreo@hotmail.com http://www.editorialeclipsados.bigcartel.com/

……
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February 9, 2009
Aproximarse a los cantos
Filed under: aproximarse a los cantos
.

(ilustración de Kb para los interiores de "La marcha…")

>>> Pinchando aquíse pueden recorrer algunos de los cantos de La marcha.





En estos días hemos presenciado los comportamientos brutales de la policía de Barcelona reprimiendo las manifestaciones de la oposición estudiantil a Los Acuerdos de Bolonia, por desgracia tales hechos se repiten en otras circunstancias, convirtiendo en muchos casos a la policía en causante de la alteración del “orden público” en lugar de propiciarlo.

Hace unos días, un entrañable amigo, desde otra parte de España me contaba lo que le ocurrió a el y a un amigo al regresar a casa por la noche.


El amigo.

Delante, la caña de cerveza
la mano temblorosa rodea el vaso

¡mierda! ¡mierda! ¡mierda!

y atropelladamente salen las palabras
saltando furiosas y dolidas.

Que hijo de puta,
¡mierda! ¡mierda!

Y mi amigo
seguía hablando nervioso
mientras el vaso temblaba en su mano.

Si Antonio
si
aquellos “maderos” nos pararon y
comenzaron a insultarnos.

Pero oiga -decía yo-
pero que pasa.

Tú cállate melenudo de mierda.

Que nos vamos a casa -repetí-.

Saca tu documentación ¡coño!

Solo soy un poeta
que ha salido a tomar unas cañas.

Cállate poeta de mierda,

cállate poeta de mierda –repitió-
te vas a acordar melenudo.

Te juro Antonio
que pensaba que me iba a pegar un tiro,

¡cojones! que mal lo pase,
de verdad que temí
que me pegara un tiro
aquel bestia.


Mis recuerdos se hicieron presentes
y recordé los 60-70-80,

¡pon las manos encima del coche, coño!

Los cacheos,
los cállate jipi de mierda,
ya te daré yo melenudo,

comunista de mierda,

los empujones,
los insultos,
los entra en el retrete y desnúdate,

y pensé,
no habrá pasado el tiempo.

Mientras, sufría por el mal rato
que pasaba mi amigo.

Antonio Martínez i Ferrer





jueves, abril 02, 2009


…Un hombre a la sombra de otro hombre…
Esa búsqueda del yo, ese yo contradictorio y que nos obliga a armonizar todos los extremos, por los que andan nuestros pensamientos y nuestros actos. Julio Obeso abre su paleta reflexiva y nos ofrece su visión rica y sorprendente.



Dentro de mí hay otro yo
idéntico al que se pone moreno
al que espabila en los cruces,
al libertador de pájaros,
al apasionado ser que se eriza y tiembla
ante un desnudo.

Dentro de mí,
como un –yo- de guardia
al que el sol no llega,
ni el ruido del tráfico llega,
y su mano no alcanza la jaula que abro.

Un hombre a la sombra de otro hombre
que todo lo daría
por estrenar su piel en un desnudo.

Así de semejantes.


Julio Obeso