Sin título: Arquer Buígas
Material de derribo
José Garés Crespo
«Seres son que se lleva el
viento».
François Villon
Soy el hombre,
el hombre que aprieta el gatillo
y mata la emoción
para vivir mejor».
Joyce Mansout
HUIS
CLOS, ESENIN, HUIS CLOS...
Quisiste,
impunemente, llegar a la verdad
y se
precipitó la historia.
Pero llegará
con el calor, el vino, la cuchara
y una mirada
limpia.
De momento,
todavía hoy,
una canción
rosa es obscena, impúdica,
y el desnudo
manto de los pecados
cubre el
perfecto suspiro del beso
Rituales de
anónimos futuros niegan el pasado
y embridan el
vendaval del grito y el hambre,
del vigía
sobre cielo rojo y las tierras negras.
En el alero
de las turbaciones de tu verso
quedó el
símbolo, tu sonrisa,
la palabra,
todo lo que era real,
el futuro que
redimirá el pasado,
enhebrando la
osadía de robarle,
a cada noche,
un nuevo día.
Con la muerte
de la risa y el olvido,
quisiste ser
el límite de la turbulencia,
y aunque
tantos fueron un único fuego,
cada cual
ardió a su manera.
De tan tierno
y rojo, fuiste disperso
y sucesivo,
hasta romper
las normas,
pero todavía
hoy, las olas nos devuelven
los rumores
de tu ida.
Vándalos como
fuimos, sigues siendo
un
interlocutor inevitable, Esenin,
y aunque
muerto el futuro, nos queda
la experiencia.
Puede que un
día nos digas
de cuánta
muerte está hecha la vida,
de cuánto
odio el amor.
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