martes, enero 31, 2012
La mano
Begoña Abad,
La mano hábil desbroza,
sabia con los años
se mueve con destreza.
Arranca sin remisión
las peores hierbas.
Vuelve a repasar,
surco a surco,
titubea, se detiene, duda,
pero vuelve a desbrozar.
Teme haber arrancado,
en alguna ocasión,
un brote delicado que no vio,
que no reconoció,
porque el cansancio ciega.
Regresa, cada día más sabia,
al surco que conoce,
camina por él,
observa más despacio
y a la destreza,
a la sabiduría,
añade ahora la piedad.
lunes, enero 30, 2012
tú eres camino
contraventanas, (variaciones)
antonio martínez i ferrer
tú eres camino
y amanece
y siguen los bomberos
esperando
que las llamas
lleguen a sus pies
y amanece
y siguen los bocazas
contando cuentos
y negociando sonrisas
en el mercado
de los excluidos y explotados
y amanece
y sufren los obreros
en la mesa
del grito y la miseria
y amanece
y comienza el pueblo
a ocupar la calle
descubriendo
que son
esfuerzo
semilla y arado
de todas las riquezas
que el capital
nos está robando
¡Otro mundo SÍ es posible!
.
domingo, enero 29, 2012
...sale el sol...
Patricio Rascón
Cara al sol
18 de julio
Las 9 de la mañana
Está nublado
La noche de ayer fue bochornosa
Bebí demasiado vino en la cena
(En el telediario daban imágenes
De los maestros de Oaxaca luchando con la pasma
Informaban del número de policías heridos
Pero no oí nada de la cantidad de maestros lesionados)
Dormí mal
Las vamos a pasar putas si sale el sol
Me dice un chico que ha llegado nuevo al hotel
Es camarero
Tiene un contrato de prácticas y cobra 200 euros mensuales
Currando diez o doce horas diarias
¿Sabéis cuánto vale aquí una habitación?...
18 de julio
Sale el sol
Cara al sol
sábado, enero 28, 2012
...papel verde...
Javier Gm
Nos hemos de ver en el humo,
dentro del humo,
en los celos del anhelo
palpando la culpabilidad
de la desdicha,
tomando por asalto
el cadáver del papel verde,
pasto del digno,
y engullirlo,
y que no quede rastro corpóreo
de la mentira del expolio.
viernes, enero 27, 2012
HUELLAS
Si deseáis algún libro podéis pedirlo:
El Taller del Poeta:
CL. Joaquin Costa, 2, 36001 PONTEVEDRA.
A la Librería Primado de Valencia.
A esta misma dirección electrónica y también desde cualquier librería indicándole la dirección de El Taller del Poeta.
Saludos afectuosos, Antonio.
Unos poemas de Huellas.
No detengas la mirada.
Escribe lentamente en las lágrimas.
Cuidado con el torrente.
¿Arrancando el blanco
a la luna llena?
Qué atrevidas
las manos de tu sueño.
En las raíces de tu imagen, escribo
para poder respirar.
La pena es que nunca supe leer en
tu mirada.
Fiesta de las delicias.
De olor a romero,
los círculos de tu cintura.
¿Que pensará el viento
cuando sonríes?
jueves, enero 26, 2012
sangre...
Utopistas y Desutópatas
Ángel Calle
OBSTINACIÓN VITAL
“La sangre derramada no se seca”
Mario Benedetti
La vida es un mar verde y obstinado.
Viene y se va
------ nos recorre
rizando besos
que vuelven y nos humedecen
como lluvia repetida.
Tiene una enorme vocación de existencia azul.
Hoy, sin embargo, la sangre anda siendo esparcida:
los arrendatarios de la muerte
exigen su cosecha negra.
Pero la sangre no se ahuyenta, no se seca.
Puede más su destino de vivir
que nuestra teatralizada indiferencia.
Acudirá entonces a sus gasolineras
para girar acusadora en nuestros desplazamientos.
Invertiremos en su bolsa
y adquiriremos títulos ennegrecidos, riqueza cómplice.
A ratos también, por oleadas a veces
la sangre derramada volverá a nuestros cuerpos
resucitarán los brazos callados
y armaremos lluvia blanca incontestable
que será sangre
---- venas del mundo
-------- su memoria de agua
y el dolor de cada asesinato.
martes, enero 24, 2012
octubre en agosto
la alambrada de mi boca
ana pérez cañamares
OCTUBRE EN AGOSTO
A las 10 de la mañana el día
es una cama de sábanas blancas
estiradas, frescas
un mar de algodón
condecorado por un rayo de sol
que le cruza el pecho.
Es agosto pero octubre se ha equivocado.
Impaciente, nos ha hecho una visita
sacudiendo las cortinas
aguando la luz
haciendo que añore el peso del edredón
enredo de piernas
y besos de pies fríos
haciendo que te eche de menos
aunque estés aquí a mi lado
moreno de anteayer
desnudo de calendario
sudoroso del esfuerzo
por quererme desde las 10 de la mañana,
un frío día de agosto.
lunes, enero 23, 2012
resopla...
antonio martínez i ferrer
amasando seudopalabras
I
desde el evasivo vértigo
la razón circular muere
en su contumacia
riadas del exterminio
perfil incesante
de las llegadas
III
el lugar está ocupado
el tiempo adormece
en los escaparates
¡resopla fuerte!
y sigue…
domingo, enero 22, 2012
naufragios
José Gares Crespo
DERIVADAS DE LA TEORÍA TRIANGULAR DEL AMOR
«No tenemos nada que decirnos, de tal modo
estamos uno tan en el otro»
Pierre Louys
Vengo del mar, allí todavía nos une
su envoltura, y el empuje de sus olas
me recuerda el tacto de tus pechos.
Pero no de un mar, no... hablo de nuestro mar,
del único, en el que tantos dioses
han sido vulnerados por el tiempo
y miles de naufragios de soles reposan
en brazos de la luna,
como suspiros azules perdidos
en los senderos de la vida.
Qué quieres...¡ me seduce la quiebra del mar
en tus ojos, inquietos como la vida,
profundos, como un largo desaliento.
Eres solo fruto, sirena amarilla, rojo delfín,
mujer sagrario, pero me puede la frescura
de tu vientre y el rango de tu sueño.
Acepto compartir tus muslos con los astros,
arriar pasiones, y aunque sé que llegas
como la turbación de la brújula celosa,
no puedo renunciar a ser hijo del sol,
de la nube blanca, de la siembra,
del sudor, del agua, del deseo y la osadía.
Contigo somos la metáfora del absoluto,
el espacio del disturbio,
y me importa, no el rayo silente,
sino tú cuando lo miras.
sábado, enero 21, 2012
vacío-tácito
CANGREJO VIOLINISTA
ELADIO ORTA
VACÍO
hueco cueva deshabitada por la nada / ni huella en el aire ni brisa en el fango /
túnel sin límites cartográficos ni bosques de árboles andantes
árbol dístico invisible / huesos espacios deshabitado por la sal
TÁCITO
tránsito de bandadas de moscas pregonando silenciosamente la madurez del
otoño / la víspera transitoria de la humedad del invierno
las pinzas de las bocas tienden a refugiarse en el vacío tácito de sus túneles
cuando pifian en la localización de sus cuevas / quién las distrae
viernes, enero 20, 2012
notas a pie e vida
notas a pie de vida
antonio martínez i ferrer
I
el negocio de los fabricantes de armas
es hacer la guerra
pero son las políticas de concentración
del poder y la riqueza
lo que crea
las condiciones para hacerlas
II
si lo que escuchas
te duele como una herida
-piensa que hacen las bombas-
no temas jamás
a los que solo
disparan con palabras
miércoles, enero 18, 2012
energía
ANTONIO ORIHUELA
PIEDRA, CORAZÓN DEL MUNDO
(Antología personal 1995-2000)
Al pie de esta foto
que a buen seguro saldrá desenfocada y movida
como la propia Historia
cada vez que pretendemos fijarla, pondremos:
Trincheras del Ejército Republicano en el frente de Extremadura.
Piedraescrita. La Serena. Badajoz.
Me guardaré en el bolsillo acaso el último de los casquillos de bala
que escapó a la limpieza, que hace años, hizo la Guardia Civil
cumpliendo órdenes superiores.
No bastaba con haber liquidado al enemigo
había que borrar también sus huellas,
reducir aquella guerra
a un ajuste de cuentas con fantasmas rojos, ateos e invisibles,
que tanto desorden habían traído a España.
Sí, así contribuyo también al olvido,
llevándome una bala del calibre nueve y medio.
Una bala demasiado vieja para ganar una guerra.
Una bala que perdió,
en aquel gesto mío,
su blanco
entonces
para siempre
y que explica,
cuando termino de bajar la cuesta,
los pilotes informativos sobre la reciente restauración de la ermita
a cargo de los Presupuestos Generales de la Junta de Extremadura,
la Cruz de los Caídos por Dios y por España
con los nombres bien impresos de todo el facherío local de Campanario
y hasta la casa de putas
que han abierto en la carretera
y que, por una de esas ironías tan del gusto de la tierra,
han bautizado "La Solera".
Kinder, Küche, Kirche -decía Hitler.
Iglesia, Fascismo y Puterío
los tres pilares de este país
que quiso derribar un día
la bala
que llevo
en el bolsillo.
martes, enero 17, 2012
Niño
Materia Oscura
Laura Giordani
Donde el mundo tiembla y se desploma
Socavarse en esas orillas donde el mundo tiembla y se
desploma, dejar que la palabra también se derrumbe
y emerja el balbuceo.
Llegar al poema como a una tierra minada de peligros, sabiendo
que el imán de los talones por la detonación hará estallar el
significado.
Y se verán los niños.
lunes, enero 16, 2012
el hueco
aquellos lugares, 2009
antonio martínez i ferrer
el hueco
en la almohada
un hueco
esculpe torpe
el recuerdo de tu sueño
próximo saladar
sobre las lagunas
de tu saliva nocturna
recuerdo las salidas
y sigo engrilletado
en tu viento
dolor
dolor
en el dolor oscuro
de tu ausencia
domingo, enero 15, 2012
emigrantes
Anotaciones en el margen
Arturo Borra
Los barcos
Te espantan los barcos/ la fuga del desierto en busca de un oasis.
Tu lengua no duda en tachar mis pies.
Pero ¿qué sabés de la partida/ de permanecer
partido?
Hay una sombra que quiere emanciparse de su ingravidez.
No hay retinas en las que mirarse: sólo la protesta al resguardo del frío -mis huesos¡ arriesgados en una luz incierta.
Te espantan mis barcos. (Pero ¿cuántas veces yacer fue lealtad al sacrificio?)
Y ahora sacudís afrentas/ ante el abatimiento.
¿Desde cuándo el hundimiento es dignidad/ puja de otra respiración/ pasión bien habida? ¿Cuándo quedarse fue quebrar los círculos sobrevivientes?
¿Cuándo querer acariciar el alba se hizo claudicación?
Si la moneda corriente de la renuncia se acuña en todas las regiones!
¿Qué sabés lo que es estrellarse contra el viento/ disolverse en la distancia/ cuando lo propio no es más que referencia que nos suelta la mano?
¿Qué sabés del rumor de la lejanía en las venas/ la vida vivida entre dos partes?
Si cada día regresa la hambruna de besos/ mientras protestan las extremidades en su ayuno. Si/ cada día las legiones harapientas enflaquecen con albaceas que nutren sus cuentas/ si cada día un bisturí disecciona otro cadáver y los chorros se hacen moscas que asedian la esquina mirando las Nike en la vitrina.
Si cada vez duelen los niños/ la aridez de la tierra/ las calles deshilachadas.
Si
ya no hay más
lugar.
Y aunque no perdonen/ inventaré otro barco –¿para navegar mirando el cielo?
Alzaré el egoísmo de no querer ser más ruina calculada y otra vez decidir cuándo y cómo llorar/ las distancias.
sábado, enero 14, 2012
la procesión
Vicent Camps
Pena capital
LA PROCESIÓN
Veo pasar bajo mi ventana
la procesión de mi pueblo
con más de mil personas
y sus respectivos cirios
allí van presidiendo
un alcalde socialista
un primer teniente alcalde comunista
y un gobernador civil
de derechas
nacido en el pueblo
todos ellos
acompañando
al cura
y custodiados
por el jefe
de la policía local
no nos equivoquemos
nada ha cambiado en España
antes las autoridades
nacional católicas
asistían a la procesión
buscando el cielo
y estos de ahora
buscan el cielo
a través de los votos
también en la procesión
solo
cuestión
de forma.
viernes, enero 13, 2012
algunas tardes!
antonio martínez i ferrer
algunas tardes!
y
me pregunto
¿para quien estoy escribiendo
donde germinan mis versos
existe una tierra fértil para las palabras
me están escuchando los necesarios
sonreirán aquellos que defiendo
será verdad el poema
estoy haciendo trampas
seré el emisor
y
receptor de mis pensamientos
estoy solo en esta acera
estoy yendo hacia algún sitio
o
solo estoy regresando
de algún lugar olvidado?
hay tardes que siento cansancio
recorriendo estas trincheras
y
soledad entre la gente
en el atardecer de las derrotas
sigo enfurecido
y
no renuncio a ver el día abierto
y
aunque me sienta solo
o
piense que mi voz
se queda dentro de mi propia voz
me resisto a morir callado
y
mal que me pese
o
que os pese
pienso seguir denunciando
la mierda
y
la ignominia
con que se adornan las plazas
y
los pulpitos
del sistema capitalista
jueves, enero 12, 2012
astillas
Viktor Gómez
ASTILLAS
para Diego Palmath,
“del objeto al enigma, ese camino, poesía”
el mediodía: -------- aún si alcanzas aquella sombra -------- aún si no respondes -------- lo verdadero puede ser bendición ---------- pero vuelves al medio donde más severo el sol ciega y el aire ni se mueve -------- revuelta -------- a la incertidumbre ---------- que hay tiempo todavía
miércoles, enero 11, 2012
Día de reyes
Salvador Dalí
OVEJAS ESQUILADAS,
QUE TEMBLABAN DE FRÍO
GSÚS BONILLA
DÍA DE REYES
sobre las mesas,
sobre las alfombras;
anoche, nuestros hogares
estaban llenos de zapatos.
anoche
en la línea* de gaza
por las calles, sobre las aceras
había zapatos
y los reyes mágicos
pasaron de largo.
estaban sucios.
con polvo de sangre,
salpicados de miedo.
los zapatos
también.
martes, enero 10, 2012
Infiernos
Aquellos lugares, 2009 (variaciones)
antonio martínez i ferrer
-los campos de refugiados-
en este
laberinto ciego
supe de un camino
desnudo
tejido
de extrañas historias
sin nombre
entornos
de la angustia
para esconder el grito
mirada
de niños desnudos
soñando pan
en la noche del frío
madres barro
con la mirada
perdida
y los pechos secos
yacen
impotentes
en una interminable agonía
de soledades
lunes, enero 09, 2012
mi padre...
sparrings
creía que querías a tu padre - dijo mamá.
y le quiero - dije yo.
raymond carver.
nadie con ese nombre
---------- este es mi hijo
le decías a las camareras
de los chigres en los que parabas.
---------- este es mi hijo
le decías a tus amigos y conocidos,
---------- este es mi hijo
y en algunas ocasiones añadías:
---------- bueno, hijo mío no sé si lo es,
---------- lo único que os puedo decir seguro
---------- es que nació en casa
---------- este es mi hijo
estabas orgulloso de mí,
ahora lo sé,
muy orgulloso,
pero nunca pronunciaste mi nombre de pila,
padre,
nunca lo pronunciaste.
me llamo david.
---------- david gonzález.
domingo, enero 08, 2012
...de majestades...
amonal y otros poemas
ENRIQUE FALCÓN
SU MAJESTAD
Le contaron del país que no alcanza a llover
y el miedo se desborda de nueces y gaviotas,
pero saben los grillos –los que leen los diarios–
que su sed infantil le cercena los dientes
se los tiende anchamente por un sueño de almendros.
Vive en su trono de rey y de triste mascota
su sonrisa demócrata
con sus relojes de imbécil y nena en peligro
su majestad el whisky
sólo queda que recuerde un poco.
jueves, enero 05, 2012
50 años juntos...
Jarrón con amapolas, acianos, peonias, y crisantemos:
Vicent Van Gogh
04-01-1962 – 04-01-2012
A mi amada y preciosa Antoñita a los cincuenta años de estar felizmente casados.
Levantar el gesto y recorrer los tiempos embriagados de afectos, constatar los día a día de estos 50 años, síntesis de un inacabable encuentro.
Persistir en la mano sobre la mano, la mirada en la mirada y un interminable sueño de temblores de piel a piel, fluir de pasión inacabada.
50 años conjugados en todos los tiempos del amor posibles, hijos y nietos, partida, llegada y destino, vínculos del gesto y la palabra, cómplices en la risa y el llanto, acentos de un destino compartido.
50 años juntos sentados en el anden de la vida y presentir que nuestro tren nos llevará lejos, muy lejos, piel a piel, mirada con mirada y mano en mano, otros, muchos, muchos años.
Antonio Martínez i Ferrer, La Barraca 04-01-2012
miércoles, enero 04, 2012
La Brigada Poética
Ilustred: Fernando y Vicente Roscubas
LAS INCREÍBLES
Y SUBURBANAS AVENTURAS
DE LAS BRIGADA POÉTICA
Recogidas por Alberto García-Teresa
AYER LA BRIGADA Poética soltó por las Ramblas dos
retruécanos en bicicleta que hacían pedorretas a los
transeúntes anonadados.
ARRASTRADOS POR UNA pesadez de sinestesias, los
relojes marcaban los cuartos y las horas con palabras de
Ovidio.
DE LAS CHIMENEAS, aquél mes sólo manaron cuartetos
intrascendentes de Juan Ramón Jiménez.
LA BRIGADA POÉTICA colocó un tenderete en el mercado y
comenzó a dispensar poemas a dos sonrisas y una rosa
el kilo.
martes, enero 03, 2012
La distancia...
Malvarrosa, Valencia: Joaquín Sorolla i Bastidas
Antonio Crespo Massieu
ORILLA DEL TIEMPO
LA DISONANCIA Y LA GRACIA
Parece tan extraño
y tan ajeno a la exacta proporción
que debieran naturalmente tener
algunas cosas o que acaso esperamos
tengan
como si mundo o vida fueran
una pieza musical o un relato
o nacieran de un tratado de Bramante.
Tan ajeno a toda proporción o armonía
que estalla en el invierno como pregunta
ignorada por diccionario o nota falsa.
Y está fuera de razón esta belleza
que tiembla en la tarde
el río inmenso
y sereno llanura extendida montes
en la lejanía y un azul tan puro
tan intenso e hiriente como el sol
niño que acompaña pasos y mirada.
Avanza torpe caravana triste
súplica de descanso y conciencia
de hueco silencio o vacío que tensa
la espera nota detenida o acaso
ya siempre errata en el texto de la vida.
Todo hiere y consuela con su extraña
desproporción o gracia que a nosotros
desciende como luz o misterio
que envuelve los pasos y acompaña
el regreso.
Y no hay olvido.