martes, enero 31, 2012

La mano



Begoña Abad,

La mano hábil desbroza,
sabia con los años
se mueve con destreza.

Arranca sin remisión

las peores hierbas.

Vuelve a repasar,

surco a surco,
titubea, se detiene, duda,
pero vuelve a desbrozar.

Teme haber arrancado,

en alguna ocasión,
un brote delicado que no vio,
que no reconoció,
porque el cansancio ciega.

Regresa, cada día más sabia,

al surco que conoce,
camina por él,
observa más despacio
y a la destreza,
a la sabiduría,
añade ahora la piedad.


lunes, enero 30, 2012

tú eres camino



contraventanas, (variaciones)

antonio martínez i ferrer


tú eres camino

y amanece
y siguen los bomberos
esperando
que las llamas
lleguen a sus pies

y amanece
y siguen los bocazas
contando cuentos
y negociando sonrisas
en el mercado
de los excluidos y explotados

y amanece
y sufren los obreros
en la mesa
del grito y la miseria

y amanece
y comienza el pueblo
a ocupar la calle
descubriendo
que son
esfuerzo
semilla y arado
de todas las riquezas
que el capital
nos está robando

¡Otro mundo SÍ es posible!
.

domingo, enero 29, 2012

...sale el sol...

Sociedad, trabajo, explotación: Luis Brihuega

Patricio Rascón

Cara al sol

18 de julio
Las 9 de la mañana
Está nublado

La noche de ayer fue bochornosa
Bebí demasiado vino en la cena
(En el telediario daban imágenes
De los maestros de Oaxaca luchando con la pasma
Informaban del número de policías heridos
Pero no oí nada de la cantidad de maestros lesionados)

Dormí mal

Las vamos a pasar putas si sale el sol
Me dice un chico que ha llegado nuevo al hotel

Es camarero
Tiene un contrato de prácticas y cobra 200 euros mensuales
Currando diez o doce horas diarias

¿Sabéis cuánto vale aquí una habitación?...

18 de julio

Sale el sol

Cara al sol


sábado, enero 28, 2012

...papel verde...

Homenaje a Allende: Josep Guinovart


Javier Gm


Nos hemos de ver en el humo,
dentro del humo,
en los celos del anhelo
palpando la culpabilidad
de la desdicha,

tomando por asalto
el cadáver del papel verde,
pasto del digno,
y engullirlo,

y que no quede rastro corpóreo
de la mentira del expolio.


viernes, enero 27, 2012

HUELLAS



Queri@s amig@s, El Taller del Poeta, S.L. de Pontevedra ha editado mi nuevo poemario HUELLAS, del mismo os copio algunos poemas.

Si deseáis algún libro podéis pedirlo:

El Taller del Poeta:
CL. Joaquin Costa, 2, 36001 PONTEVEDRA.


A la Librería Primado de Valencia.


A esta misma dirección electrónica y también desde cualquier librería indicándole la dirección de El Taller del Poeta.


Saludos afectuosos, Antonio.


Unos poemas de Huellas.

No detengas la mirada.

Escribe lentamente en las lágrimas.

Cuidado con el torrente.



¿Arrancando el blanco
a la luna llena?

Qué atrevidas
las manos de tu sueño.



En las raíces de tu imagen, escribo
para poder respirar.

La pena es que nunca supe leer en
tu mirada.



Fiesta de las delicias.

De olor a romero,
los círculos de tu cintura.

¿Que pensará el viento
cuando sonríes?

jueves, enero 26, 2012

sangre...

Compofoto: A. M. i F.


Utopistas y Desutópatas

Ángel Calle


OBSTINACIÓN VITAL


“La sangre derramada no se seca”

Mario Benedetti


La vida es un mar verde y obstinado.


Viene y se va
------ nos recorre
rizando besos
que vuelven y nos humedecen
como lluvia repetida.

Tiene una enorme vocación de existencia azul.

Hoy, sin embargo, la sangre anda siendo esparcida:
los arrendatarios de la muerte
exigen su cosecha negra.

Pero la sangre no se ahuyenta, no se seca.
Puede más su destino de vivir
que nuestra teatralizada indiferencia.

Acudirá entonces a sus gasolineras
para girar acusadora en nuestros desplazamientos.
Invertiremos en su bolsa
y adquiriremos títulos ennegrecidos, riqueza cómplice.

A ratos también, por oleadas a veces
la sangre derramada volverá a nuestros cuerpos
resucitarán los brazos callados
y armaremos lluvia blanca incontestable
que será sangre
---- venas del mundo
-------- su memoria de agua
y el dolor de cada asesinato.


martes, enero 24, 2012

octubre en agosto

Interior veraniego: Edward Hopper


la alambrada de mi boca

ana pérez cañamares


OCTUBRE EN AGOSTO


A las 10 de la mañana el día
es una cama de sábanas blancas
estiradas, frescas
un mar de algodón
condecorado por un rayo de sol
que le cruza el pecho.
Es agosto pero octubre se ha equivocado.
Impaciente, nos ha hecho una visita
sacudiendo las cortinas
aguando la luz
haciendo que añore el peso del edredón
enredo de piernas
y besos de pies fríos
haciendo que te eche de menos
aunque estés aquí a mi lado
moreno de anteayer
desnudo de calendario
sudoroso del esfuerzo
por quererme desde las 10 de la mañana,
un frío día de agosto.


lunes, enero 23, 2012

resopla...

Compofoto A. M. i F.


aquellos lugares, (variaciones)
antonio martínez i ferrer


amasando seudopalabras


I

desde el evasivo vértigo
la razón circular muere
en su contumacia


II
riadas del exterminio

perfil incesante
de las llegadas


III
el lugar está ocupado

el tiempo adormece
en los escaparates



¡resopla fuerte!

y sigue…



domingo, enero 22, 2012

naufragios

El espejo: Mario Retamar


José Gares Crespo


DERIVADAS DE LA TEORÍA TRIANGULAR DEL AMOR


«No tenemos nada que decirnos, de tal modo

estamos uno tan en el otro»
Pierre Louys


Vengo del mar, allí todavía nos une

su envoltura, y el empuje de sus olas
me recuerda el tacto de tus pechos.
Pero no de un mar, no... hablo de nuestro mar,
del único, en el que tantos dioses
han sido vulnerados por el tiempo
y miles de naufragios de soles reposan
en brazos de la luna,
como suspiros azules perdidos
en los senderos de la vida.
Qué quieres...¡ me seduce la quiebra del mar
en tus ojos, inquietos como la vida,
profundos, como un largo desaliento.
Eres solo fruto, sirena amarilla, rojo delfín,
mujer sagrario, pero me puede la frescura
de tu vientre y el rango de tu sueño.
Acepto compartir tus muslos con los astros,
arriar pasiones, y aunque sé que llegas
como la turbación de la brújula celosa,
no puedo renunciar a ser hijo del sol,
de la nube blanca, de la siembra,
del sudor, del agua, del deseo y la osadía.
Contigo somos la metáfora del absoluto,
el espacio del disturbio,
y me importa, no el rayo silente,
sino tú cuando lo miras.

sábado, enero 21, 2012

vacío-tácito

Lluvia de alma. Antonio Mir


CANGREJO VIOLINISTA


ELADIO ORTA



VACÍO

hueco cueva deshabitada por la nada / ni huella en el aire ni brisa en el fango /
túnel sin límites cartográficos ni bosques de árboles andantes

árbol dístico invisible / huesos espacios deshabitado por la sal



TÁCITO

tránsito de bandadas de moscas pregonando silenciosamente la madurez del
otoño / la víspera transitoria de la humedad del invierno

las pinzas de las bocas tienden a refugiarse en el vacío tácito de sus túneles

cuando pifian en la localización de sus cuevas / quién las distrae


viernes, enero 20, 2012

notas a pie e vida

Acto fundacional: Miguel Codorniu



notas a pie de vida

antonio martínez i ferrer



I


el negocio de los fabricantes de armas

es hacer la guerra

pero son las políticas de concentración
del poder y la riqueza
lo que crea
las condiciones para hacerlas


II


si lo que escuchas

te duele como una herida

-piensa que hacen las bombas-


no temas jamás
a los que solo
disparan con palabras

miércoles, enero 18, 2012

energía

Energía: Nanda Botella


ANTONIO ORIHUELA


PIEDRA, CORAZÓN DEL MUNDO

(Antología personal 1995-2000)


Al pie de esta foto

que a buen seguro saldrá desenfocada y movida
como la propia Historia
cada vez que pretendemos fijarla, pondremos:
Trincheras del Ejército Republicano en el frente de Extremadura.
Piedraescrita. La Serena. Badajoz.
Me guardaré en el bolsillo acaso el último de los casquillos de bala
que escapó a la limpieza, que hace años, hizo la Guardia Civil
cumpliendo órdenes superiores.
No bastaba con haber liquidado al enemigo
había que borrar también sus huellas,
reducir aquella guerra
a un ajuste de cuentas con fantasmas rojos, ateos e invisibles,
que tanto desorden habían traído a España.
Sí, así contribuyo también al olvido,
llevándome una bala del calibre nueve y medio.
Una bala demasiado vieja para ganar una guerra.
Una bala que perdió,
en aquel gesto mío,
su blanco
entonces
para siempre
y que explica,
cuando termino de bajar la cuesta,
los pilotes informativos sobre la reciente restauración de la ermita
a cargo de los Presupuestos Generales de la Junta de Extremadura,
la Cruz de los Caídos por Dios y por España
con los nombres bien impresos de todo el facherío local de Campanario
y hasta la casa de putas
que han abierto en la carretera
y que, por una de esas ironías tan del gusto de la tierra,
han bautizado "La Solera".
Kinder, Küche, Kirche -decía Hitler.
Iglesia, Fascismo y Puterío
los tres pilares de este país
que quiso derribar un día
la bala
que llevo
en el bolsillo.

martes, enero 17, 2012

Niño

Niño del tercer mundo: Jesús Valle Julián


Materia Oscura

Laura Giordani


Donde el mundo tiembla y se desploma


Socavarse en esas orillas donde el mundo tiembla y se
desploma, dejar que la palabra también se derrumbe
y emerja el balbuceo.

Llegar al poema como a una tierra minada de peligros, sabiendo
que el imán de los talones por la detonación hará estallar el
significado.

Y se verán los niños.

lunes, enero 16, 2012

el hueco

Huecos, (compofoto) A. M. i F.


aquellos lugares, 2009

antonio martínez i ferrer


el hueco

en la almohada
un hueco
esculpe torpe
el recuerdo de tu sueño

próximo saladar
sobre las lagunas
de tu saliva nocturna

recuerdo las salidas
y sigo engrilletado
en tu viento

dolor
dolor
en el dolor oscuro
de tu ausencia

domingo, enero 15, 2012

emigrantes

El emigrante: Georges Braque


Anotaciones en el margen

Arturo Borra


Los barcos


Te espantan los barcos/ la fuga del desierto en busca de un oasis.

Tu lengua no duda en tachar mis pies.

Pero ¿qué sabés de la partida/ de permanecer
partido?

Hay una sombra que quiere emanciparse de su ingravidez.

No hay retinas en las que mirarse: sólo la protesta al resguardo del frío -mis huesos¡ arriesgados en una luz incierta.
Te espantan mis barcos. (Pero ¿cuántas veces yacer fue lealtad al sacrificio?)

Y ahora sacudís afrentas/ ante el abatimiento.

¿Desde cuándo el hundimiento es dignidad/ puja de otra respiración/ pasión bien habida? ¿Cuándo quedarse fue quebrar los círculos sobrevivientes?

¿Cuándo querer acariciar el alba se hizo claudicación?

Si la moneda corriente de la renuncia se acuña en todas las regiones!

¿Qué sabés lo que es estrellarse contra el viento/ disolverse en la distancia/ cuando lo propio no es más que referencia que nos suelta la mano?

¿Qué sabés del rumor de la lejanía en las venas/ la vida vivida entre dos partes?

Si cada día regresa la hambruna de besos/ mientras protestan las extremidades en su ayuno. Si/ cada día las legiones harapientas enflaquecen con albaceas que nutren sus cuentas/ si cada día un bisturí disecciona otro cadáver y los chorros se hacen moscas que asedian la esquina mirando las Nike en la vitrina.

Si cada vez duelen los niños/ la aridez de la tierra/ las calles deshilachadas.

Si
ya no hay más
lugar.

Y aunque no perdonen/ inventaré otro barco –¿para navegar mirando el cielo?

Alzaré el egoísmo de no querer ser más ruina calculada y otra vez decidir cuándo y cómo llorar/ las distancias.

sábado, enero 14, 2012

la procesión

La procesión: Bruno Schulz

Vicent Camps
Pena capital

LA PROCESIÓN

Veo pasar bajo mi ventana
la procesión de mi pueblo
con más de mil personas
y sus respectivos cirios

allí van presidiendo
un alcalde socialista
un primer teniente alcalde comunista
y un gobernador civil
de derechas
nacido en el pueblo

todos ellos
acompañando
al cura

y custodiados
por el jefe
de la policía local

no nos equivoquemos
nada ha cambiado en España

antes las autoridades
nacional católicas
asistían a la procesión
buscando el cielo

y estos de ahora
buscan el cielo
a través de los votos
también en la procesión

solo
cuestión
de forma.

viernes, enero 13, 2012

algunas tardes!

Compografía: A. M. i F.


antonio martínez i ferrer

algunas tardes!


y
me pregunto

¿para quien estoy escribiendo

donde germinan mis versos
existe una tierra fértil para las palabras
me están escuchando los necesarios
sonreirán aquellos que defiendo

será verdad el poema
estoy haciendo trampas
seré el emisor
y
receptor de mis pensamientos

estoy solo en esta acera

estoy yendo hacia algún sitio

o
solo estoy regresando
de algún lugar olvidado?


hay tardes que siento cansancio

recorriendo estas trincheras
y
soledad entre la gente
en el atardecer de las derrotas


sigo enfurecido

y
no renuncio a ver el día abierto
y
aunque me sienta solo
o
piense que mi voz
se queda dentro de mi propia voz
me resisto a morir callado
y
mal que me pese
o
que os pese
pienso seguir denunciando
la mierda
y
la ignominia
con que se adornan las plazas
y
los pulpitos
del sistema capitalista

jueves, enero 12, 2012

astillas

El taller de las uvas: Raoul Dufy


Viktor Gómez



ASTILLAS



para Diego Palmath,

“del objeto al enigma, ese camino, poesía”



el mediodía: -------- aún si alcanzas aquella sombra -------- aún si no respondes -------- lo verdadero puede ser bendición ---------- pero vuelves al medio donde más severo el sol ciega y el aire ni se mueve -------- revuelta -------- a la incertidumbre ---------- que hay tiempo todavía


miércoles, enero 11, 2012

Día de reyes

Fuente de leche manando en vano sobre tres zapatos:
Salvador Dalí



OVEJAS ESQUILADAS,

QUE TEMBLABAN DE FRÍO
GSÚS BONILLA


DÍA DE REYES



sobre las mesas,

sobre las alfombras;
anoche, nuestros hogares
estaban llenos de zapatos.

anoche
en la línea* de gaza
por las calles, sobre las aceras
había zapatos

y los reyes mágicos
pasaron de largo.

estaban sucios.

con polvo de sangre,
salpicados de miedo.

los zapatos

también.

martes, enero 10, 2012

Infiernos

De los infiernos: Valentín Albardiaz


Aquellos lugares, 2009
(variaciones)

antonio martínez i ferrer

-los campos de refugiados-

en este
laberinto ciego
supe de un camino
desnudo
tejido
de extrañas historias
sin nombre

entornos
de la angustia
para esconder el grito

mirada
de niños desnudos
soñando pan
en la noche del frío

madres barro

con la mirada
perdida
y los pechos secos
yacen
impotentes
en una interminable agonía
de soledades

lunes, enero 09, 2012

mi padre...

Doble autorretrato de mi padre: Luis Gordillo


david gonzález

sparrings


creía que querías a tu padre - dijo mamá.

y le quiero - dije yo.
raymond carver.





nadie con ese nombre



---------- este es mi hijo


le decías a las camareras
de los chigres en los que parabas.

---------- este es mi hijo

le decías a tus amigos y conocidos,

---------- este es mi hijo

y en algunas ocasiones añadías:

---------- bueno, hijo mío no sé si lo es,
---------- lo único que os puedo decir seguro
---------- es que nació en casa

---------- este es mi hijo

estabas orgulloso de mí,
ahora lo sé,
muy orgulloso,

pero nunca pronunciaste mi nombre de pila,

padre,

nunca lo pronunciaste.

me llamo david.
---------- david gonzález.

domingo, enero 08, 2012

...de majestades...

Cabeza anónima: Alexandro


amonal y otros poemas

ENRIQUE FALCÓN

SU MAJESTAD

Le contaron del país que no alcanza a llover

y el miedo se desborda de nueces y gaviotas,
pero saben los grillos –los que leen los diarios–
que su sed infantil le cercena los dientes
se los tiende anchamente por un sueño de almendros.

Vive en su trono de rey y de triste mascota

su sonrisa demócrata
con sus relojes de imbécil y nena en peligro
su majestad el whisky
sólo queda que recuerde un poco.

jueves, enero 05, 2012

50 años juntos...

Jarrón con amapolas, acianos, peonias, y crisantemos:

Vicent Van Gogh


04-01-1962 – 04-01-2012

A mi amada y preciosa Antoñita a los cincuenta años de estar felizmente casados.


Levantar el gesto y recorrer los tiempos embriagados de afectos, constatar los día a día de estos 50 años, síntesis de un inacabable encuentro.

Persistir en la mano sobre la mano, la mirada en la mirada y un interminable sueño de temblores de piel a piel, fluir de pasión inacabada.

50 años conjugados en todos los tiempos del amor posibles, hijos y nietos, partida, llegada y destino, vínculos del gesto y la palabra, cómplices en la risa y el llanto, acentos de un destino compartido.

50 años juntos sentados en el anden de la vida y presentir que nuestro tren nos llevará lejos, muy lejos, piel a piel, mirada con mirada y mano en mano, otros, muchos, muchos años.


Antonio Martínez i Ferrer, La Barraca 04-01-2012


miércoles, enero 04, 2012

La Brigada Poética

Ilustred: Fernando y Vicente Roscubas


LAS INCREÍBLES

Y SUBURBANAS AVENTURAS

DE LAS BRIGADA POÉTICA


Recogidas por Alberto García-Teresa


AYER LA BRIGADA Poética soltó por las Ramblas dos

retruécanos en bicicleta que hacían pedorretas a los

transeúntes anonadados.


ARRASTRADOS POR UNA pesadez de sinestesias, los

relojes marcaban los cuartos y las horas con palabras de

Ovidio.


DE LAS CHIMENEAS, aquél mes sólo manaron cuartetos

intrascendentes de Juan Ramón Jiménez.


LA BRIGADA POÉTICA colocó un tenderete en el mercado y

comenzó a dispensar poemas a dos sonrisas y una rosa

el kilo.


martes, enero 03, 2012

La distancia...

Malvarrosa, Valencia: Joaquín Sorolla i Bastidas


Antonio Crespo Massieu

ORILLA DEL TIEMPO


LA DISONANCIA Y LA GRACIA


Parece tan extraño

y tan ajeno a la exacta proporción

que debieran naturalmente tener

algunas cosas o que acaso esperamos

tengan

como si mundo o vida fueran

una pieza musical o un relato

o nacieran de un tratado de Bramante.


Tan ajeno a toda proporción o armonía

que estalla en el invierno como pregunta

ignorada por diccionario o nota falsa.


Y está fuera de razón esta belleza

que tiembla en la tarde

el río inmenso

y sereno llanura extendida montes

en la lejanía y un azul tan puro

tan intenso e hiriente como el sol

niño que acompaña pasos y mirada.


Avanza torpe caravana triste

súplica de descanso y conciencia

de hueco silencio o vacío que tensa

la espera nota detenida o acaso

ya siempre errata en el texto de la vida.


Todo hiere y consuela con su extraña

desproporción o gracia que a nosotros

desciende como luz o misterio

que envuelve los pasos y acompaña

el regreso.

Y no hay olvido.