martes, marzo 31, 2009



Un cayuco ha naufragado.
Alrededor de quinientos emigrantes han muerto ahogados.
Esa es la noticia.



quinientos

y el viento
relator con vientre de agua
se desvanece sin aliento

el sol
que dormitaba
en la piel del hambre africana
no tiembla

los abismos salados
ya no conocen las huellas

todas
en silencio
nos gritan sin miradas

una mano de nubes
se ha fundido en los horizontes

qué esperanza llevarán nuestras lágrimas
a los vientres
que esperan?

antonio martínez i ferrer







…Concederé a la duda el beneficio de la certezaLluis Pons Mora con esta reflexión nos introduce en el círculo de pensarnos inmersos en la tragedia de cuanto nos rodea y de aquello que nos toca sufrir, nos toma de la mano y nos lleva con el hacia la búsqueda de la vida sin abandonar la denuncia de las injusticias que se cometen a nuestro alrededor.



Pero no prometo nada

Intentaré no dormirme cuando llegue a mi sueño.
Probaré de deponer las almas.
Intentaré no romperme al despertar.
Haré marcas en mi cuerpo y en los cuerpos.
Intentaré seguir creyendo sólo en el color.
Concederé a la duda el beneficio de la certeza.
Y escupiré los muertos, los besos, lo sucio y el saber,
a un lugar más rudo, más puro, menos adulterado.
Pensando en el correr de los perros, en tiros de plastilina,
y en todos los hechos hechos por amor que se cometen al día
en medio de esta locura sangrienta y desconsiderada
para con la vida.

Lluis Pons Mora

lunes, marzo 30, 2009


Fuego en/o la oscuridad



Del poemario Angustia
Cuatro poemas acerca del infortunio de las mujeres en la India que son vendidas para el matrimonio cuando apenas son unas niñas.


Qué escasa es la sonrisa,
qué abundante el llanto.

Cuánta tristeza se teje
en los mercados de la carne.


Poema IV

Atada al sufrimiento
duermes vacía de ti
entre sábanas
de vergüenza.

En la feria de la vida
la razón
ha desertado.

El viento desconoce tu voz.

Qué sola estas
en el laberinto de las infamias.

Si levantas la mirada,
si dignificas el tono,
el repudio del amo
es inclemente.

El día de las palabras
se ha suicidado.

¡Cuantas mejillas abrasadas!

¡Cuantos ojos sin luz!

¡Como estalla el grito
después que golpea el ácido!

Arde la sonrisa
y desaparece.

Antonio Martínez i Ferrer

domingo, marzo 29, 2009


Pie de Foto: Lucía y Ana Pérez Cañamares recitando.



Dialogar entre identidades de dentro y fuera, paseando por los vértices de la supervivencia, pensarse y pensar nuestros entornos, complicado limpiar el polvo de los rincones, y entre las dudas Ana Pérez Cañamares nos provoca con su peculiar lirismo existencial.



DÍA DE LIMPIEZA

De qué sirve que limpie el polvo
de las estanterías.
De qué sirve recoger las pelusas
de los rincones.
Para qué sacudir las sábanas
barrer bajo la cama
pasar la aspiradora.

Hay un polvo que viene de afuera
que la ciudad expulsa con sus toses.
Y hay otro desprendiéndose de mí
que cae como terrones de barro
cada vez que abro el puño
y suelto una certeza.

Ana Pérez Cañamares

sábado, marzo 28, 2009




Del poemario Angustia
Cuatro poemas acerca del infortunio de las mujeres en la India que son vendidas para el matrimonio cuando apenas son unas niñas.



Qué escasa es la sonrisa,
qué abundante el llanto.

Cuánta tristeza se teje
en los mercados de la carne.



Poema III

El dolor sin voz
marcó el sueño
en los pechos de la vida.

Niña del pequeño sol en la frente
tu mano escasa
nació esclava del infortunio.

Antes de soñar,
sierva.

Antes de reír,
violada.

Pobre voz
sin juegos en la palabra.

Antonio Martínez i Ferrer

viernes, marzo 27, 2009


Toda la obra poética de Vicent Camps es la sucesión de imágenes de la realidad, relatadas con esa particular sensibilidad de quien sabe ver y oír aquello que relata el sufrimiento, y la exclusión, de una gran parte de la humanidad.


Vicent Camps


EL GRANO EN EL CULO

Unos veranean en la playa
otros en la montaña
hay quien hace un crucero
o el que prefiere deportes de aventura

ellos pasan agosto en los banquitos
no , no hablo de mendigos,
son los desheredados
los que consumieron
el tabaco y el alcohol
a grandes dosis

algunos
en las primeras discotecas
la heroina

son los que trabajaron en la obra
o descargando camiones
en las naves de un polígono

y hicieron el servicio militar
en cualquier plaza
de la geografía española
ya hace casi treinta años

ahora se atiborran de sedantes
y fuman
fuman mucho
sentados en los banquitos
de la carretera de Torrent

mientras esperan
que llegue
el día primero de cada mes
para cobrar la pensión no contributiva
que junto a la de viudedad de su vieja

darán para la cajetilla de tabaco
el cupón , la primitiva
y el carajillo

son los daños colaterales
de la España
del desarrollo
y el desarraigo

son el excedente
de la España
de la transición


son la basura
de las urbanizaciones
que ayudaron a construir

son el grano en el culo
y el culo en el banquito
donde a caladas
de tabaco negro
se fuman la vida

jueves, marzo 26, 2009


Del poemario Angustia
Cuatro poemas acerca del infortunio de las mujeres en la India que son vendidas para el matrimonio cuando apenas son unas niñas.


Qué escasa es la sonrisa,
qué abundante el llanto.

Cuánta tristeza se teje
en los mercados de la carne.



Poema II

En la esquina del disimulo
se ha extraviado
la sombra de la libertad.

Los encuentros
perdieron la luz en la mirada,

Qué importa
la mano tendida
atando ausencias.

La astucia del deseo
se comerá las huellas
para no ser descubierta.

Herida que describe
círculos sin ventana.

La niña no es niña,
han vendido su sonrisa.

Antonio Martínez i Ferrer

miércoles, marzo 25, 2009


Arturo Borra discurre a trabes de un profundo lirismo los espacios filosóficos de la vida, ese sobrevenir de los instantes y los vacíos que se suceden invariablemente sin dejar huellas visibles, sentenciando con inequívoca convicción, …Ni el asombro rescata el instante / en su exilio…

Luz nocturna

Las horas en las manos
se caen. Que la luz nocturna
lo perciba no lo evita. El derrame
es pérdida pronto
y la pérdida
no deja más que
huellas ilegibles.

Ni el asombro rescata el instante
en su exilio. Los deseos se amotinan
contra el tiempo –pero ellos mismos son tiempo.
Por eso regresan a los árboles, vuelan en la lluvia,
son pájaros arrebatados que resisten
al disparo del día.

Arturo Borra

martes, marzo 24, 2009


Del poemario Angustia

Cinco poemas acerca del infortunio de las mujeres en la India que son vendidas para el matrimonio cuando apenas son unas niñas.



Qué escasa es la sonrisa,
qué abundante el llanto.

Cuánta tristeza se teje
en los mercados de la carne.




Poema I

En el sueño
de una noche cualquiera
me dirigí al tiempo
de las crueldades olvidadas.

Un universo de silencios
llenó
los diccionarios rotos
de mi voz.

Por miradores de fuego
decidí caminar
hacia horizontes
nacidos sin nombre;
sentí en la piel
el espanto
de las jóvenes madres.

El mercado del infortunio
está abierto día y noche.

Antonio Martínez i Ferrer

lunes, marzo 23, 2009


Pie de foto: Adolfo González

Dos buenos poemas de este joven poeta al que se le adivina, a trabes de su obra, lleno de experiencias existenciales y al que habrá que seguir en su quehacer poético.


OPTIMISMO

Tiranos y pudientes
tenéis esos poderes
enfermizos del hoy,
mas la tortícolis de la nostalgia por la visión del ayer
y la ceguera provocada por el rayo del mañana
son siempre del poeta.


PALABRA IMPRONUNCIABLE

Palabra impronunciable
tan sólo eres, un mito,
la meta que me puse
de norte inexistente,
la incógnita que me mantiene vivo,
tú, palabra ideal que siempre sueño,
tú, palabra ideal que nunca digo.

Adolfo González..

domingo, marzo 22, 2009


Historia de un “mural de brocha gorda”.

Tenía ante mí la pared con unos cuantos desconchados en su base a causa de la humedad.

Creo -me dijo Antoñita- que deberías pintar esta habitación.

Por un momento, pensé: ya estoy liado con el rodillo otra vez; cosa que no me hacía gracia alguna, después de haber pintado tres habitaciones en la última semana.

Yo creo -le dije- que podría pintar sólo las partes desconchadas, haciendo una forma progresiva, desde la base hasta un metro de altura, en forma del perfil de un sofá, y me evito el trabajo de pintar toda la habitación.

Se me quedó mirando, sonriendo burlonamente y asintió con tono condescendiente. Si tu quieres hacer el trabajo dos veces, es cosa tuya -me dijo-, mientras salía de la habitación. Me quedé dudando un momento y decidí pintarlo de esa manera, tomé el pincel y un resto de pintura de color amarillo crema y pinté la zona tal y como había pensado.

Llamé a Antoñita para que me diera el visto bueno y su expresión fue una sentencia, pensé con rapidez antes de que la sonrisa se tornara en carcajada, y se me ocurrió aprovechar aquella circunstancia –era una buena justificación- para hacer un “mural” de brocha gorda.

Ya sé lo que voy a hacer -le propuse inmediatamente-, cogeré los restos de pintura que tengo y pintaré la pared con formas abstractas. Se me quedó mirando y aceptó la idea.

De inmediato -era la tarde del sábado-, me puse a sacar todos los restos de pintura que guardaba y un manojo de pinceles, tomé como referencia una composición que hice en el Fhotoshop y me lancé al vacío.

Hoy es domingo al mediodía y he de decir que la experiencia de la tarde de ayer y la mañana de hoy, en total unas seis horas de trabajo, ha sido agradable. Trasladar algo que estaba en un folio sobre la base de una composición gráfica con degradados y una extensa paleta de colores, disponiendo sólo de colores acrílicos de secado rápido, lo que impedía la formación de degradados, y un limitado número de colores, no por la imposibilidad de realizar gran cantidad de composiciones o tonos sino por la necesidad de trabajar en docenas de recipientes, algo impensable con los medios de que disponía, ha sido un verdadero reto. Sin contar la dificultad de hacerlo sobre una pared de 2.75 x 2.75 ms.

En fin -pensé-, una nueva experiencia en mis aficiones pictóricas. Con los azules, verdes, rojos, rosas, cremas y algún tono inclasificable inicie la pintura, desde el comienzo la primera dificultad fue mantener las formas curvas y las secuencias de color que aporten una suave profundidad a la composición, a lo que hay que añadir el equilibrio de las masas y colores para que presente una aceptable armonía en el conjunto del “mural”.

Bueno, para este aprendiz, que en ningún momento ha considerado “su mural” como algo más que un juego de “brocha gorda”, lo más importante es el tiempo -el tiempo ocupado, claro- empleado y lleno, que me ayuda a mantener el deseo de vivir y una aceptable estabilidad emocional.

Yo os aconsejo que lo intentéis en cualquier pared de vuestra casa, os aseguro que es una experiencia muy -pero que muy- satisfactoria.


Antonio Martínez i Ferrer






Del poemario Esquirlas en el aliento



volver

los huesos
están reunidos en la ventana

junto
al rellano
reposa tu sonrisa

encuadre del relámpago
detrás del encuentro

si despierta el beso
temblores


un gato nos mira


antonio martínez i ferrer

sábado, marzo 21, 2009


Pie de foto: Antonio Méndez, Antonio Gamoneda, Antonio Martínez y otros amigos.

Breve, el encuentro de las perdidas, en su soledad el verso se esconde de la voz y de nuestra presencia.






DE UN SUEÑO

Musiquilla, paciente.
Para la exhumación:



han vuelto a su ceguera
los ojos al oírte.


Antonio Méndez Rubio.


jueves, marzo 19, 2009


Del poemario Esquirlas en el aliento


En dónde el rojo

II parte.



En dónde el rojo
irrumpió en la alcoba
de las doncellas
de mirada libre
para robar la luz


Recuerdos sin regreso
en las alambradas de hielo.


En dónde el rojo
se hizo mar y perdió
la identidad de su destino.


Por dónde los remos
se hundieron
en la ciénaga
de la intolerancia.


En dónde el rojo
sembró
despachos y aceras
donde se vaciaban
los decretos del encuentro.


En dónde el rojo
se fue marchitando
por caminos
sin retorno.


Cuando se cambió
el orden
del día socialista.


En qué lugar
la revuelta
se quedó sin horizontes.


En qué combate
se enterró
la hoz y el martillo.

Antonio Martínez i Ferrer.

miércoles, marzo 18, 2009


Del prologo escrito por el poeta Antonio Orihuela para el poemario empire eleison transcribo un parte del mismo, para presentar el poema Maldita sea la Poesía, escrito hace 25 años por el gran poeta y mejor persona, Uberto Stabile.



…Y aún así, crecer en la subversión, en la rebeldía. afirmarse en la transgresión y la disidencia, seguir ahí, veinte años después reivindicando estas palabras, estos versos, esta forma de ser, porque, sencillamente, aún continúa la pesadilla que les dio entonces forma, igual de visibles e invisible; y continúan, igual de sólidos, los cimientos de la coherencia, del que aún no se ha cansado ni de desesperar ni de esperar que llegue el día en que se ensucien los pulcros, que surjan los insurgentes, que se caigan los títeres, que se confundan las princesas con las señoras de la limpieza, los negros con los blancos, los gobernadores con los gobernados... y que después, aún podamos seguir disfrutando de tu voz, amigo, hermano, Uberto. Antonio Orihuela 2004.




Maldita sea la Poesía

Uberto Stabile


"He visto los mejores cerebros de mi generación destruidos por la locura, famélicos, histéricos, desnudos"

ALLEN GINSBERG



Yo he visto
los mejores poetas de mi generación
desterrados, desheredados,
ocultos en el fondo de los bares,
y he visto sus miradas
como versos trepidantes
cabalgar hacia el final de la noche,
y he visto su ternura descuartizada
por la abundancia de quienes les temen
y en su miedo los hacen grandes.
He visto en la bondad de sus gestos
la rebeldía de un mundo
que no necesita orden ni ley para ser justo,
la testaruda razón de quienes a la vida responden con la vida misma.

Yo he visto
una canción que no tenía letra ni remite,
y ellos la entendieron.
Les he visto levantarse
contra los versos esquisitos y subalternos,
les he visto encadenarse a las escavadoras
para frenar la destrucción de su tierra,
de su conciencia,
y nadie los invitó a los palacios de Doñana
y mucho menos a editar poemas
bajo el sello hipócrita
de quienes lavándose la cara
ensucian el mundo.
He visto como se engañaban para seguir perdiendo en un círculo de ganadores,
como alacranes en mitad de un fuego
que desintegra y reduce
la inteligencia y el miedo.
Y por todo ello han sido procesados,
sentenciados, condenados,
abocados a la indigencia laboral
y clandestinidad de la palabra.

Yo he visto
los mejores poetas de mi generación
romper los versos a conciencia,
"porque bien ya otros lo hacen
y no ha ocurrido nada" (Eladio Orta).
En su profunda voluntad de cambio,
en sus humanas contradicciones,
en su maldita y genial resistencia
frente al pensamiento único,
he visto a los poetas de mi generación perder sus mejores oportunidades,
y no ha pasado nada,
pues nada hay más digno
que ser consecuente y efímero
en todo momento y verso.
Sólo la vocación devuelve
el género a su origen,
esa maldita poesía que nos hace libres
frente a la tradición.

Uberto Stabile.

martes, marzo 17, 2009





La situación actual de desmovilización y falta de ideas para construir una mundo Socialista en Libertad, a causa fundamentalmente de los grandes fracasos del siglo pasado en la construcción del Socialismo; desde el terrible genocidio causado por los Jemeres Rojos en Camboya hasta la degradante y claudicante situación actual en China, donde el llamado Partido Comunista está promoviendo el Capitalismo en su forma más ignominiosa y explotadora; pasando por la experiencia Soviética que convirtió la revolución de Octubre en una máquina burocrática y militar de opresión contra las clases populares de la URSS. En la actual situación vemos con esperanza las diferentes experiencias que nos llegan desde Sudamérica, en el proceso de implantación del Socialismo dentro de un contexto democrático y de libertad, con respeto a la pluralidad de la sociedad.

Hoy, añadimos, a la realidad Sudamericana, el triunfo del Frente Farabundo Martí en el Salvador, como un nuevo empujón a esas experiencias, que seguimos con profunda ilusión, reafirmándonos en que otro mundo es posible.

Os invito a leer los siguientes, poemas compuestos hace unos años, donde me preguntaba, Dónde y cómo perdimos el Rojo de la Revolución Socialista.




En dónde el rojo

I parte.

En dónde el rojo
perdió el brillo de la libertad.

clausuró la palabra

y despertó entre
la oscuridad. y la angustia


En dónde el rojo
llenó los camino de duda

y arañando
el trigo colectivo,

dejó nacer
la reunión
del desencuentro.


¿Porqué cerró tan temprano.
la feria de la igualdad?.


La abundancia
desafinó las voces
en las plazas públicas
y negoció los amaneceres
a cambió de silencios,

burócratas
con voz de látigo

voces huérfanas de razones
levantan acta
de la asamblea obrera.


En qué orilla
el poeta de la revolución
olvidó su voz..

Antonio Martínez i Ferrer.

lunes, marzo 16, 2009




Pie de foto: Donde comenzar el recuento de las fosas comunes y donde concluirlo, ¿habrá algún lugar limpio de ellas? La historia de la sociedad “humana” esta sembrada de millones de crímenes en nombre de la vida, y entre las huellas de tales abominaciones están las fosas comunes

Enrique Falcón, voz que duele entre el sufrimiento, nos lo recuerda una y otra vez con ese verbo desgarrado e inequívoco hacia donde dirige su mirada y su solidaridad.



Del poemario: Para un tiempo herido.
Enrique Falcón.


el mundo
como una piel


también
como una herida


AMONAL PARA UNA FOSA COMÚN

Uno se desnuda al paso
cuerpo añico adentro de las tardes tontas,
y se mira en las estatuas
compadece en sus masacres
todo cuanto hiciera sin salida.
Así uno se desnuda, se despoja de muertos
y ventila el cuarto
con un suave saludo de desaparecido.
Vamos a decir que no ocurriera
que no están vivos todavía
y ocupando despachos y brindando en sus fiestas
por todos los muertos felices.
Vamos a decir que ya han perdido,
que se les tira palomas en todos los zoológicos,
comenzando sus caras
a no ser demasiado,
a cubrirse de helechos y a vengarse las víctimas.
Uno se desnuda y enloquecen los trajes
al saber del aullido de los presos, las fosas,
–al
esqueleto amarillo
ya podéis odiarlo.


Enrique Falcón.

domingo, marzo 15, 2009


Del poemario el vuelo oscuronoche



despertar

en todas las calles
todas las plazas
todas las tierras

solo
balcones sucios sobre la frente

el deseo
en todas las miradas

silencio

solitario el paso
tiembla
en la búsqueda del bosque

no se conoce
el rastro
de las hojas
las manos
despobladas de otoño

solas


antonio martínez i ferrer

sábado, marzo 14, 2009


Pie de foto: Vicent Camps, Antonio Orihuela, Antonio Martínez, Arturo Borra, Laura Giordani y Enrique Falcón.



Abrir la ventana para descubrir los paisajes, que con la palabra construye Antonio Orihuela, es pasear por el vértigo que la verdad nos produce a quienes tenemos el “vicio” de mirar a esta sociedad cada día mas indiferente y ciega que no ve mas allá de los estantes de los supermercados. Y yo como Antonio también (…vivo subido a las palabras…)



Antonio Orihuela

Cada vez veo más gente
con una venda
puesta en los ojos.

Incluso he visto gente que,
habiéndosele movido un poco,

se la vuelve a colocar correctamente



Vivo en un mundo de gente encorvada,
pero nadie lo nota
porque todos viven de erguirse sobre alguien.

Vivo con gente que apaga la luz a las doce
y se marchita arrancando hojas al calendario,
pero se consuelan con otros
que ni siquiera saben
si estarán vivos al día siguiente.

Vivo rodeado de gente con sed,
mordiéndose constantemente los labios,
pero sólo cuando ya han comido.

Vivo subido a las palabras,
porque en ningún otro sitio
he encontrado casa.


Del Poemario
PIEDRA CORAZÓN DEL MUNDO.
Editorial GERMANÍA 2001

viernes, marzo 13, 2009



soledad

……………………….rodeado

………la piel-cartón cae

………………..mosaico de miradas
enterradas en el cemento

………………..danza de ausencias

………..el entorno saturado de alientos
……me desconoce

……………. hambre sed frío

……….más multitud más soledad


¿por qué soy aquí?


antonio martínez i ferrer

jueves, marzo 12, 2009


Todos recordamos las imágenes de los niños quemados soltándoseles la piel por ello no añado imágenes de esa barbarie. El poema de Antonio Crespo Massieu lo dice todo.


PALABRA COMO MANO PERDIDA

"El doctor Osama Salé volvió a advertirlo: "El niño que van a ver se llama Alí Smain. Y su historia es la más trágica que me ha tocado conocer hasta ahora". Desnudo, con el sexo aún sin vello, los ojillos semicerrados, el niño Alí Smain parecía no enterarse de lo que había pasado. Sobre su cuerpo habían colocado una bóveda de hierro para que la manta no le rozase la piel.”

Relatado por Francisco Peregil en el programa
La ventana de la SER el lunes 31 de marzo de 2003.
Publicado en El País, martes 1 de abril 2003.


Al fin
la muerte
cercena toda retórica
corta de cuajo palabras
mutila silogismos
abrasa falsedades
deja
sólo
soledad silencio sombra.
Faltan brazos
sobran llagas
hay ausencia ojos en blanco
una extraña persistencia de carne
grávida materia casi carbón
bajo bóveda de hierro.
Ninguna voz
lo alcanza
ninguna palabra
lo rescata.
Seguimos
apuntalamos ruinas crónicas
escombreras quehaceres rutinas
Seguimos
mientras permanece
dura en el tiempo pesa
obstinada persistencia
15
entre sábanas de espanto
él
el inalcanzable
el mudo el ajeno
Seguimos
pero
este grito sin voz
nos despoja
de brazos juegos torso padre
carne madre hermanos casa
palabras.
Aquí
la palabra no dicha
mutila el lenguaje
espera
nuestro silencio
Y sólo
de este hueco
de este pozo de renuncia y sequedad
caerá
la palabra sin culpa.
Decir
y de la ausencia
coger la palabra
la mano perdida
Decir
y que algo nazca
que alguien viva.

Antonio Crespo Massieu

miércoles, marzo 11, 2009




Del poemario Esquirlas en el aliento.


Reflexiones proletarias

III


El pensamiento, sin ideas
llena la calle.

Desmovilizado huye el futuro.

Que solos estamos.


Mañana, posiblemente
saldremos a protestar.

Protestaremos y protestaremos.

En la tarde,
calladitos
al tres por dos.


Yó Mercadoneo
tú Carrefureas
el Lerroymerlinea
nosotros Ikeamos
vosotros Eroiskeais
ellos Corteinglesean.

Todos al fin
con código de barras.

Espécimen-consumista-deshumanizado.

Objetivo cumplido.




Antonio Martínez i Ferrer

martes, marzo 10, 2009


…( su voz un horno de lunes )…
…con el vientre de hambre contraído

Y mientras me reconozco, os reconozco, comidos y hartos de indiferencia, sin nada que ofrecer a la esperanza de esa revolución del pan y el techo para todos. Mirada de supermercados, puestos a la venta a cambio de no mirar …( su voz de horno de lunes )…



REMOTA POSIBILIDAD

Julio Obeso


si un poco de comida
le llegase al hambre
unos mendrugos que dieran
mínimas volcánicas o fuerza
para hablar/ maldecir/ tejer una queja
(su voz un horno de lunes)
con el vientre de hambre contraído
no perdería tiempo en adivinar nombres
en culpar a la historia empecinada
pan para reclamar pan
ésa es la médula de la miseria
un bucle de brazos ocupados
y poca voz que alzar

(Del poemario "Y de pronto el hombre")

lunes, marzo 09, 2009


Del poemario Esquirlas en el aliento.


Reflexiones proletarias

II

En el muro las pintadas.

Establecido el compromiso
el compañero
me apunta la letra.

No sabemos andar.


El murmullo de las rupturas
no aprendió el método.

El camarada de la palabra
nos desarmó en el discurso.


Rebelión.

En la asamblea de las soledades
no te conocen.

Antonio Martínez i Ferrer

sábado, marzo 07, 2009


Pie de foto, David González con un mimo.

Del poemario El demonio te coma las orejas.

Comentar poemas de David González es arrastrarme a zarpazos por los límites del sufrimiento, reconocer en sus versos la fragilidad de nuestra existencia y cuan desnudos estamos ante situaciones de persecución, represión o carcel. Los versos de Bukowski que David introduce en cabecera del poemario definen su universo existencial y así nos llama a que sepamos vivir desde y para la utopía. Y yo también en este lado de la cárcel paseo demasiadas veces, vacío, con la vista puesta en las baldosas, 48…. 49…, 50...



CHARLES BUKOWSKI
Escribo para gente que no tiene
otro sitio donde caerse muerta
que la superficie de un poema.



EL DEMONIO TE COMA LAS OREJAS
Estás hablando
con el retrato
de tu chorba.
Tienes que levantar
mucho la voz
para que ella
pueda oírte:
el Chao
acaba de abrirse las venas
con una hoja de afeitar
y está chillando
y pegando coces
en la puerta cerrada.
Tu novia cierra los ojos.
Le gustaría también
tener manos
para taparse los oídos.


EL RESTO DEL CAMINO
a veces ocurre:
me quedo parado
en mitad del pasillo,
mirando fijamente
las baldosas del suelo,
sin reconocerlas,
ni reconocer en ellas
los
pasos
perdidos.
48
49


David González

Del poemario Esquirlas en el aliento.

Reflexiones proletarias.
I

No entiendo el ladrido del perro.

Salgo desnudo,
la paga del patrón no alcanza.

El perro es suyo.


Turno de noche.

Cercando la mañana
se adivina una sombra.

Soy yo en ayunas.


Quedaron ciegas
dos líneas del convenio.

No me encontró el pagador.


Me tocó el sudor en el reparto.

El engranaje funciona.

Al amo, todo.

Antonio Martínez i Ferrer

viernes, marzo 06, 2009


La presentación del poemario En la cumbre del viento de Abelardo Martínez tendrá lugar el día 2 de abril a las 19,30 h.,en el salón de actos de la S.G.A.E. Sociedad General de Autores y Editores, Calle Blanquerías, n.6 . (Junto a Torres de Serranos)



Pie de foto, Abelardo Martínez



Tomo del Blog de Abelardo Martínez la entrada de la presentación de su poemario.

Presentación del Libro "En la cumbre del viento" 2/4/2009 en la SGAE (Valencia)

Paso a indicaros finalmente, las personas que muy amablemente me van a acompañar en la mesa, en la presentación del acto, que será a las 19.30 h. (Junto torres de Serranos):






ENRIQUE GINES: Fundador y Presidente de la 97.7. Presentador de "Discomoder", programa lider de audiencia de la radiodifusión valenciana.





ANTONIO MARTINEZ i FERRER: Poeta, autor de varios libros de poesía,luchador incansable.






RAFAEL RUBIO: Político en activo, de mi misma edad, crecimos juntos en el barrio de San Marcelino (Valencia), Excandidato a la alcaldía de Valencia por su formación política.







VICENTE SEGUI: cantante, ganador de la 3ª Edición de "OPERACION
TRIUNFO. Cantante romántico de voz prodigiosa.



A estas personas y a todos vosotros, os agradezco en el alma, vuestra presencia en dicho acto, muchas gracias.
El silencio, en la palabra de Eladio Orta es trasgresión de los modos de mirar, su universo se colorea entre pinceladas de trasparencias con deseos de horizontes arco-iris que relatan paisajes vitales entre la levedad y la quietud.




el silencio de los ojos del búho real vigilante en el hueco del
risco nidar.

el silencio invisible de las sincronías del solejero empujando a
los cuerpos a las humedades de los pasillos

el silencio de quienes esperan la venida de la lluvia con las
hojas de los cuadernos abiertas

el silencio de los picos de los pájaros rebuscando en las
habitaciones interiores del fango

el silencio de las cáscaras de naranja mandarina bailando en
los bolsillos del abrigo

el silencio oloroso de los besos de las primeras lluvias de
otoño al tocar la tierra


Eladio Orta

jueves, marzo 05, 2009



del poemario el vuelo oscuronoche

rincones

……….el deseo
……..soñaba dentro de una guitarra

acurrucado en su penumbra
…………le dolían los quejidos

……...los patios escupen dolor

en los dedos del aliento
…………………se cobijan
las heridas del abandono

………por el olvido pasea la tarde



antonio martínez i ferrer

miércoles, marzo 04, 2009


Pie de foto: Matías Escalera


De la mano de Matías Escalera, hoy despierto a correr entre árboles con raíces de voz, a perderme en las palabras del grito y desde la noche de las ausencias alargar la mano hacia la esquina-lágrima, para salir al horizonte de los encuentros con quien, como yo, tiembla ante una mirada triste.



Sufrimiento es mi nombre (versión tercera)

Sufrirás lo indecible: le gritaron
Ven

Sufrimiento es mi nombre (y el de mi raza: así –pues– no iré)

Ven (lo lamentarás…)

Sufrimiento es mi pasado y mi presente (tal vez también
el futuro
y lamento: mas quién sabe)

Ven (descansarás…)

Cada espino que recorre mis venas
Cada lágrima ácida y blanquecina (y los bosques
y los trayectos
que queman mi rostro)
Cada esputo que trago
Cada sable (en realidad: cada mirada) Que atraviesa mi corazón
Sagrado
De virgen puta: son mi descanso (y los bosques
y las orillas de los ríos)

Oh los bosques

Cada molécula de oxígeno que quema mi garganta
Cada átomo de Universo que me corresponde (sin remedio)

Todo (también mi nombre: y no ser nada) es lamento
Sufrimiento
Desconsuelo: oh los bosques y las orillas de los ríos…

Los bosques laberintos del desconsuelo (reparación de los sufrientes)

Y las orillas para morir

Matías Escalera.

martes, marzo 03, 2009


Del poemario Contraventanas.

Sin huella

I
He soñado
que mendigaba locuras
en el lugar
donde la lágrima
complace las esperas.


II
Entre paredes sin encalar
estoy encarcelando frivolidades.

¡No me esperes!


III
En el huerto de los desahuciados
todas las cacerolas son huérfanas.

Escapa si puedes.


IV
De mendrugos son los sueños
en las mañanas
de almuerzos ausentes.

Crueldad.

Antonio Martínez i Ferrer

lunes, marzo 02, 2009


Un poema del libro Materia oscura…:

Con esas palabras recibo este poema de Laura, y yo quedo con la mirada indagando todos esos universos de adentro, esos paisajes densos de temblor en cada palabra, con ese ropaje de arañazos en cada verso que me hace temblar y perderme entre, …esa maquinaria blanca…, que me sobrecoge y, …Atrás quedan el humo y el árbol.



Se estampó el espanto en tus ojos,
en la cal viva
ya muerta del patio.

Luego, los pájaros callaron.

¿Cómo arrancarse ahora lo visto,
desenquistar el filo que lanzaron a tus sienes:
esos compases del asombro latiendo
toda una vida de golpe?

De sien a sien
la extensión del espanto,
de sien a sien estallaron
los pétalos en la diáspora
del perfume, de la infancia:
esa maquinaria blanca
para el desguace.

Atrás quedan el humo y el árbol.


Laura Giordani.

domingo, marzo 01, 2009


Del poemario, voces de pez


...paseando

I
tropecé con la farola
de la sombra
delgada y larga

me recordé de niño
haciendo
la peonza en ella

la sonrisa
de mis labios
borró la sombra

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II
el silencio reposa
envolviendo
el viento húmedo

-aceras de la lluvia-

noticias
de la transparencia
en la matriz del frío

...distancia


antonio martínez i ferrer