Patrick
Woodroffe
Matías Escalera Cordero
Pero no islas
poesía de un hombre corriente
desilusionado
Nada romántico
A menudo (al principio sobre todo: luego
ya no
lo reconozco) Te quejabas…
Nunca se te ocurre nada romántico…
Nunca me dices te quiero… (decías)
Quizás (sí: es cierto)
…
Cuando el hielo de los Polos –y de los glaciares–
descubra su secreto…
Cuando los continentes cesen en su deriva…
Cuando la llama del Sol sea apenas ascua templada…
… una milbillonésima parte del secreto seremos
tú y yo
… una fracción minúscula del viaje lo habremos
hecho juntos
… un ínfimo e incandescente átomo de helio radiado
nos habrá calentado
la nuca (antes del beso)
(ahora) Dime mujer cómo expresar el vértigo de tales
magnitudes
Si no es en esta cansina repetida vuelta a casa…
(contra este vacío que se levanta y se extiende
ante mí) Sin que tú puedas mandarme callar
O reprocharme la tardanza…
Aquí retenido –acaso sea otro muerto– en el
kilómetro veintitrés
De la Nacional Cuatro (al otro lado
de este Universo)
No hay comentarios:
Publicar un comentario