Alcazaba de Chefchaouen. Chauen.

Tetuan.

Mis queridos amigos durante unos días estaré ausente a causa de la participación en el I encuentro Hispano marroquí de poesía que se celebra en Tetuán y Chauen durante los días 2, 3 y 4.

Lo más destacado del evento es el encuentro Hispano marroquí entre todos los poetas asistentes en el Dar Sanaa y las lecturas en el Museo Etnográfico de Tetuán y en los jardines de la Alcazaba en Chauen, junto a otros actos colectivos.

Al regreso os contaré pasajes de este interesante encuentro.

Antonio Martínez i Ferrer.

El Hospital. Vicent Van Gogh.
Óleo sobre lienzo.

Del poemario inédito.
Temblor en las raíces, 2008.
Antonio Martínez i Ferrer.

En memoria de un tiempo
triste y doloroso
con mi madre
en el hospital.

Alguien
debería detener
ese aliento-grito
de la mañana.


salas de espera

diez cien mil
que más da

el temblor residente

los volúmenes
...........sin voz
excavan en las vísceras
de la espera

antesala sala
.......angustia
solo

hundido
en un mar
de voces extrañas

otras angustias
extraña laxitud
en los extremos

residencia
de todas las fronteras del miedo.


en la cama

......................mi madre
parece pintada
en el blanco de la sábana

es posible
.....tal vez

que la sábana
sea una litografía
sobre la inmensidad
.............del dolor

..........de mi madre

,,,,,,,oculté
la angustia
y transité limpio
junto al sufrimiento

............estreché
...sus quejas
con todas las manos
de mis afectos

ella
me regaló
una leve sonrisa

El gran paranoico. Salvador Dali

EN ESTE LUGAR
Antonio Crespo Massieu


EL MAPA IMPRESCINDIBLE PARA LAS VACACIONES
(POEMA CASI OBJETIVO)
En portada
Rocío la gran hermana
que conquistó a Matías
en dvd
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la matanza de la familia
mapa imprescindible para las vacaciones
guía para evitar los atascos
la matanza de la familia de Alí
inicia una colección de siete dvd
Semana Santa
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un mundo de deseo
con información de la DGT
Gratis
la matanza
un mundo de deseo
para evitar los atascos
segunda entrega
la cara más cruel de la guerra
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Las tetas de Rocío
(la gran hermana)
con látigo de cuero
ojos semicerrados
El culo de Krista Allen
(espectacular vigilante)
forzada postura
en sillón de mimbre
Pequeño recuadro
(tamaño senos de Rocío)
ojos fijos de Alí Smail
torax quemado
bóveda de hierro
Todo
gratis
estremecedor
imprescindible
un mundo de deseo
para las vacaciones.
interviú
da mucho que hablar.

El osario, Picasso.

Oleo sobre carboncillo sobre lienzo.

Las factorías del terror
no descansan.

Hoy sus botas
de metralla y fuego
destruyen
las entrañas de Honduras.

¿Que será de lo niños
del pueblo
entre el dolor y el hambre?


Ante la aberrante declaración del dictador que ha usurpado el poder en Honduras, mediante un golpe de Estado, de eliminar las garantías constitucionales al pueblo de Honduras con la colaboración de los Capitalistas, la Iglesia Católica Hondureña, el Ejercito y la Policía. Es necesario resaltar el carácter fascista de estos desalmados que a trabes de un golpe de estado militar y la imposición del terror intentan imponer y perpetuar un régimen dictatorial en contra de las aspiraciones de libertad y justicia social del pueblo trabajador hondureño.

Estamos al lado de quienes luchan por la restitución del orden democrático y las libertades al pueblo de Honduras.

Antonio Martínez i Ferrer.

El gran juego, Giorgio de Chirico.

Oleo sobre lienzo.

Arturo Borra.
Nuestros días

I-
Mundo de malezas
sin estío.
Usura de oscuros recintos que dejan
a la sombra la promesa de otro suelo.

Sin el aguijón del horizonte
sólo hay la miopía del arrebato.

Mundo único: tiembla de dolor, explota
lo sumergido, el deseo
en una deriva bifronte.

Unos hacedores crean hendiduras
en el asedio de otros espectros.


II-
Estas escrituras desleídas
son tramas del rumor, constelación
nocturna que guía al subsuelo.

En la penumbra brilla un cuchillo:
la noche ensaya una epifanía
gestando otro sol para los pasos.

Oleo sobre lienzo.

Mujeres mariposas. Jesús Gallego

-la brisa que sonríe-

de cuatro en cuatro pasaban
de ocho en ocho mecían
pechos con piel de azahares
andares de golondrina

de cuatro en cuatro pasaban
por la calle adormecida
tendida la luz estaba
en sus pisadas dormida

los horizonte que dejan
adioses de luto gritan
y ellas andan que andan
de cuatro en cuatro hacia arriba

de cuatro en cuatro pasaban
de cuatro en cuatro reían

antonio martínez i ferrer

Meditación. Eugène Carrière.

Oleo sobre lienzo.

PERO NO ISLAS
poesía de un hombre corriente desilusionado

Matías Escalera Cordero

A FIN DE CUENTAS

Nunca besé ni tuve entre mis brazos
A Patty Bravo
Jamás me susurró al oído que jamás sería una bambola para mí

Jamás volveré a hacer espadas con los palos de escoba
Ni regresaré a los pozos de agua fría y límpida
Ni beberé de aquel agua (de aquellas
..............fuentes)

Nunca vino el momento en el que mi amante –en trance de muerte– me jurase
Amor eterno
Y nunca me subiré a esa tribuna universal desde la que cantar
Las cuarenta (urbe et orbe)

Los amigos se perdieron en el camino del tiempo perdido

Nunca se estableció el Socialismo
.......... (ni siquiera la democracia político/social)
De hecho han dimitido todos los potenciales sujetos revolucionarios
.......... (motores supuestos de la Historia)

Los pobres son más pobres
Y han perdido hasta la camiseta (se han desprendido
..........del glamour: de esa especie de privilegio evangélico
.......... de ser pobres)

¿Acaso he vivido?
¿No habré confundido el Purgatorio con la Tierra?
..........(y estoy muerto) Quizás el Infierno

He tenido coche: sueños: mujer: hijos
Y los he amado (hasta donde he sabido)

Me han amado (tal vez en exceso)

Los amigos –como el Socialismo– se perdieron por el camino
Del tiempo perdido: pero los tuve (los tengo
..........tal vez: aún)

Y he rezado con fe y espanto verdaderos

Ya no hay palos en las escobas: ni pozos –fuentes– de agua
Clara (pero sí oleoductos: y no me he rendido)

Sí: quizás: a fin de cuentas: a pesar de los oleoductos
..........(o a causa de ellos
..........ciertamente: consideremos el asunto de modo
..........objetivo) La bolsa
El cubo de basura cada noche…

Sí: quizás: a fin de cuentas (sin darme
..........cuenta) he vivido (acaso: incluso aún vivo)

Detalle mosaico.
Antonio Martínez i Ferrer

I

¿Qué te puedo contar
del mercado del infortunio

si se ha roto
el calcetín de la izquierda?

Escarba, escarba.


II

¿Si las farolas
pueden soñar,
podrán adivinar su soledad?

Mírate la sombra,

¿vives?



Antonio Martínez i Ferrer
Del poemario. Contraventanas.

Óleo, 177 x 166
Éxodo. Aurelio Arteta


El Sinaia era el nombre del barco que embarcó a cerca de dos mil republicanos huyendo del fascismo en 1939 y los llevó a México.

Hace poco se cumplió el aniversario y en México los que quedaban vivos y sus hijos celebraron una fiesta con el apoyo de toda la intelectualidad de este país hermano.


José Garés Crespo

SATURNO Y LA TRAVESÍA DEL SINAIA

“Porque no es lo que importa llegar solo ni pronto
sino llegar con todos y a tiempo”
Leon Felipe

La envidia de la muerte os va tragando
y devora mis recuerdos.
Es como si me despertase trenzado
y a caballo del cansancio,
las miradas tránsfugas y la vigilancia
del beso que duerme, de la caricia
que reiteradamente muere dormida, insensible.
Tanta mar por medio,
dueños de las tres dimensiones
os dejaron desnudos frente al odio de la vida,
del llanto y las candilejas, abriendo el debate
en los extremos de la nada y el infinito.
¿Cómo separar lo que hicisteis de lo que sentíais,
tan libres fuisteis?.
Qué titánicos quedan hoy vuestros hechos
y mis palabras qué pobres, pero aún sois
el contrafuerte de nuestra vida,
el aderezo imprescindible,
y vuestro destierro nos deja
como una caricia que golpea y nos invita,
nos devuelve a los orígenes,
a la obscenidad del sufrimiento,
al dolor de la brasa, sangre cuajada,
oscuro fermento de nueva vida frente
al ferviente vampirismo
del leviatán enajenado, mutilado.
Todavía sois la supervivencia del mito
y amanecéis en cada parto.

Detalle mosaico.

Antonio Martínez i Ferrer.

I
Estorbos arbóreos,
ramas conocidas
por sus huidizas sombras.

Sin nada que comer
el lobo de las ideas
acude
a la cola del raciocinio.

En la ventisca,
de las causas olvidadas,
un juez
comulga
con vinos del primer libro,

aquél que no sabe recitar a Homero.

II
No entiendo
los gritos al regreso.

Aunque me mires… ¿me miras?
no deberías mirarme
con ojos de comer poemas.

No sé dónde apuntalar mi ausencia
y menos
embastar viejos dobladillos
con palabras de hace un siglo.


Antonio Martínez i Ferrer
Del poemario inédito:
CICATRICES.

De nuevo mi agradecimiento a Laura Giordani,

cómplice en la poesía, por albergar en su blog el libro

Corre, corre, niño de arena.

http://lauragiordani.blogspot.com/

El gran masturbador:

Salvador Dali.

(Oleo sobre lienzo)

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Eladio Orta


letargo invernal

dibujaba
vacas de fango
con ojos de lagarto
para protegerse
de los espíritus antropófagos
que le chupaban el sexo
en las noches calurosas


desorden

lenta agonía
del galápago
en el charco
indigesto
augurios
de manuscritos olvidados

Agradecimiento.

A El Dorado por la inclusión en su blog de la presentación del poemario

Corre, corre, niño de arena.

Calle Alzira, n. 25

http://eldoradomae.blogspot.com/

Ciudad:

Alfredo García Revuelta

Oleo sobre lienzo, 1985

............

...........hace tiempo
que olvidé mi origen.

Donde había sol
puse un tejado.

compre un paraguas
contra la lluvia

y en lugar de árboles
....................terrazas.


Puse alquitrán
sobre las sendas

llene las venas
.............de diesel

...............injerte
ruedas en los pies
y me trasplanté
un corazón de cuatro tiempos.

El final de la chatarra
es evidente
..................pudrirse
en un inmenso erial
contaminado.

Antonio Martínez i Ferrer

AGRADECIMIENTO

Hoy debo agradecer con un abrazo, a todos los amig@s POETAS que han subido a su blog mi poemario
Corre, corre, niño de arena.

Es posible que por torpeza o desconocimiento deje de mencionar algún amigo que también lo tenga en su blog, si así es pido perdón.

Muchas gracias a todos de mi parte y del poemario

Corre, corre, niño de arena.


David González
http://perdonameperoteamo.blogspot.com/

José Garés.
http://garescrespo.blogspot.com/

Julio Obeso.
http://juliocoltrane.blogspot.com/

Mónica Angelino.
http://poesiafondoscuro.blogspot.com/

Dionisio Blasco.
http://dionisioblasco.blogspot.com/

Viktor Gómez.
http://viktorgomez.net/

Arturo Borra.
http://arturoborra.blogspot.com/

Librería Primado.
http://libreriaprimado.blogspot.com/

Ana Cañamares.
http://elalmadisponible.blogspot.com/

Quique Falcón.
http://www.nodo50.org/mlrs/

--------------

¿Quién provocará la risa,
si el bazar de los sueños
ha sido saqueado?

Prólogo del poeta:
Antonio Orihuela.

Portada, escultura en arena del artista:
Jerónimo García Pardo

Ediciones de Baile del Sol:
Apartado de correos 133,
38280 Tegueste, (Tenerife)
http://www.bailedelsol.org/

Tres poemas de Antonio Orihuela

Del libro:
PIEDRA, CORAZÓN DEL MUNDO
Editorial Germanía,
Valencia, 2001



El día 19 de enero mi padre cavó sus ajos,
y el día 22, sembró las papas.
Vida de mi padre.

--------------------

Cada vez que mi madre corta mis cabellos,
en el patio de los crisantemos
suele nevar.

Cada vez
más intensamente
cae nieve.

--------------------

Qué serán los seres queridos sin mí
y si conservarán, para algo, esta categoría,
es la pregunta.

El triunfo de la muerte:

..........Brueghel el viejo.

-en una aldea africana-

en la asamblea de los hambrientos
se esconde el futuro
...................entre el golpe
...................y el grito

desde el sonido
.......................del hacha
sellando en rojo las aceras
a la mordedura del plomo
................en las entrañas
...................de la huida


............................mas cerca
un vientre infecto se levanta
sobre el cemento
.........................con ácido
........................en la saliva
y hogueras en la mirada.

.............hermano

¿tienes un sueño a donde ir?


antonio martínez i ferrer

Los jugadores. André Masson

(Un golpe de dados
jamás abolirá el azar-
Mallarme)

No es en este viento
ni en este mate frío
que abanica la noche
no

(¿para qué dejar la puerta abierta
para qué?)

no vale este juego de barajas
me escondieron los ases
(siempre el póquer es del otro)

hace tanto plasma en la calle
tanto anhídrido en las venas

atrapada en su guarida
la luna está tan luna
y yo
sin encontrarte

en esta oscura celda
que se fagocita el alma.

Mónica Angelino
(del libro Universos Diversos, antología poética)

antonio.mf@telefonica.net
http://vocesymiradas.blogspot.com/


Antonio Martínez i Ferrer os invita
a la presentación del poemario
Corre, corre, niño de arena.

El viernes día 18 de septiembre a las 19,30 h.
en la librería Primado,
Avda. Primado Reig, 102. Valencia
tel. 963616064:
libreprimado@hotmail.com

La presentación estará a cargo de los poetas:

Enrique Falcón y Viktor Gómez

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Corre, corre, niño de arena.
Antonio Martínez i Ferrer

Prólogo del poeta.
Antonio Orihuela.

Portada:
Escultura en arena del artista.
Jerónimo García Pardo

Ediciones de Baile del Sol:
Apartado de correos 133,
38280 Tegueste, (Tenerife)
http://www.bailedelsol.org/

El paso del miedo:

Wifredo Lam.

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La puerta hambrienta de cárcel
esconde
mi mirada entre los goznes


la brisa
rompe en océanos
la espuma
pasa inquieta
mis palabras zozobran.

esquinas de vidrio
adivino
en tu mirada


enloquecer en el sueño

extraviarse entre las sábanas

huir descalzo de piel.


el lado de las llegadas
habita en el vértigo

un espasmo de alquitrán
son las palabras

modos de despeñarse.


antonio martínez i ferrer

El abrazo. Mariona Brines.

Frente al poder

... Tejer destierros en los televisores
amamantar farolas
abrir con ellas parques
encontrar en ellos gentes
convivir entonces
expropiando deseos
a los supermercados
......a las escuelas de hormigón
.............al alquitrán que entierra los caminos...

Aclaraciones sobre utopía.1

No quieras despertarte
apretar un interruptor
y que ella esté allí delante:

Utopía no es una mesita de noche.

Utopistas y Desutópatas
Ángel Calle

Los barrios invisibles 11
Viktor Gómez.


HUÉRFANOS AÚN

Han robado unas manzanas de plástico. Corren en contra dirección. Tras ellos suenan los claxons de una atascada calle hirviendo. Van calados. En su ropa huele aún el tercer grado y la ‘cunda’ por venírseles encima.

Un callejón sin viento. Fuman. Escondidos, se miran y sonríen desesperados.

El frío. La lluvia. Vienen siguiéndoles desde niños.

Huérfanos aún, esta noche, antes de acostarse, cosidos de rabia, apagarán otra cerilla. ¿Cuántas quedan? Saben que no habrá para otra cajetilla.

Un cartel dice: cuidado con los perros. Prohibido el paso.

Entre los basurales, tiemblan, apurado el último cigarrillo.
Nada tienen ya, salvo unas manzanas de plástico para su novia imaginaria. Y toda la lluvia del mundo repiqueteando negra sobre sus chabolos. *chabolo en lenguaje carcelario es celda.



*chabolo en lenguaje carcelario es celda.

Una tarde……….

hay un tiempo
para la insurrección de la savia

mirada rebelde
que camina
............. en los lugares cercanos

su espacio sin palabras
huele amistad
desde el lugar
............... donde sueñan los versos

las manos
recogen cosechas dispersas

otoño sediento
............... de renacimientos
que cuentan
las huellas que pasan

transparentes
y diminutos universos
que aprenden a temblar
............... en el abrazo.

antonio martínez i ferrer

Los hombres en la ciudad

Fernand Léger

PORQUE LA VIDA ES UN PISO

(a Jorge de Xirivella)



¡Porque la vida es un piso tío!

le decía un amigo a mi hijo
con la rotundidad que habitualmente
concede la sencillez.

la vida es un piso
al que habrá que ponerle
aire acondicionado
para que no se nos llene
el niño de sarpullidos
y podamos despanzurrarnos
sin pensar
ante el televisor.

para muchos de nosotros
la vida es un préstamo hipotecario
para comprar ese piso
y el seguro de ese piso...

o un préstamo personal
que invertiremos
en pagar el coche
y el seguro de ese coche...

en la mayoría de los casos
la vida queda reducida
a la venta humillantemente necesaria
de nuestro tiempo
con la intención de
hacer frente
a esos préstamos
a esos seguros...

y vamos muriendo a plazos
mientras cualquier entidad bancaria
le dicta el ritmo a nuestros instantes de ocio
programando nuestros deseos
en función de los préstamos
que nos concedieron

la vida es un piso para el obrero
y lo seguirá siendo
mientras para vivirla
continuemos necesitando
darle al mando del televisor
desde el sofá
y olvidemos que en España
constructores
políticos
financieros
y notarios
son quienes disfrutan de nuestros pisos

o lo que es lo mismo
de nuestras vidas.

Vicent Camps.

Pena capital.

Editorial Baile del Sol.

Window o the City N. 4:
Robert Delaunay



Hablando de democracia
o –gobierno del pueblo-...

En nombre de la democracia
reducimos derechos a los que trabajan
y ampliamos derechos a los que negocian.

En nombre de la democracia
se construyen palacios
junto a las mas miserables chabolas.

En nombre de la democracia
se enriquecen unos pocos
con la pobreza de muchos.

En nombre de la democracia
se mercadea con la salud.

En nombre de la democracia
se encubre
la privatización de las conciencias.

En nombre de la democracia
se invaden pueblos y naciones
asesinando
a millones de seres humanos.

En nombre de la democracia
se expolian los recursos naturales
de los pueblos débiles.

En nombre de la democracia
se están reduciendo
las libertades de los ciudadanos
y transformándonos
en súbditos de la banca
y las multinacionales.

En nombre de la democracia
se está creando
el mas perfecto de los negocios
aquel
que privatiza
la democracia……………

Antonio Martínez i Ferrer

Invierno. Luis Roibal

Patricio Rascón

Buenas noches

Llamo a mi mujer por teléfono
(La llamo varias veces durante el turno
No por engañar a la soledad
Que sería como engañarme a mí mismo
Sino por quitarme algo de este frío que me provoca)

Le pregunto que si ha cenado
Que qué está haciendo
Que qué hacen las hijas
Que si tiene mucho dolor (padece una enfermedad crónica)
Alargo la conversación todo lo que puedo

Pero ella ya se ha tomado el Diazepam
-Dice que tiene sueño, mucho sueño-
Y se despide: “Buenas noches, cariño”
“Buenas noches”, digo
Y vuelve el frío

Angustia: Remedios Varó.

Antonio Martínez i Ferrer.

Me encontré temblando
en la ventana, sin horizonte.

La puerta
de entrar a las palabras
no conocía el abecedario;

los tonos hartos
vomitaban olvidos,

¡qué triste es
el libro del silencio!


Todos oyen las voces,
todos siguen rondando
las esquinas de la indiferencia,

mientras,
la brutalidad
establece sus turnos de vigilia
para eternizar el golpe.


Otra mujer queda olvidada
entre flores de hielo.

Assossec. Miguel Ribera


Antonio Méndez

Dentro de esa inocencia
hay una parte de secreto
que habla por ti y por mí, que
calla
sin encontrar un lugar
fuera de las palabras. Dentro
nadie va a despertar
.............................. después de
lo que nos separó.
Cuando no iba a ser tarde.
Luego nunca amanecía.
Y los ojos miraban
hacia el cielo sin nubes.

Corre, corre, niño de arena.

Estimad@s amig@s, esta es la portada del poemario Corre, corre, niño de arena. Del mismo si es de vuestro interés podéis pedirlo en la librería Primado, Avda Primado Reig 102. Valencia tel. 963616064:
libreprimado@hotmail.com

También podéis pedir, si así lo deseáis, los poemarios El rumor del patio. El grito del oasis y Efectos secundarios.

antonio.mf@telefonica.net

Prólogo del poeta:
Antonio Orihuela.

Portada, escultura en arena del artista:
Jerónimo García Pardo

Ediciones de Baile del Sol:
Apartado de correos 133,
38280 Tegueste, (Tenerife)
http://www.bailedelsol.org/


Algunos poemas del libro


Estoy escuchando el grito
del silencio.

Reconozco
el acorde del llanto
que no duerme,

mientras la palabra del hombre
es aplastada
en un camino sin destino.

----------

Desde todas las distancias,
acuden pájaros
con hambre de sangre.

Las factorías del terror
no reposan.

----------

Por los jardines
de arena blanca
está peregrinando el grito…

----------

En el prado de los caídos
las doncellas de las aritméticas
no supieron distinguir
los huesos tiernos
del hijo,
o los cansados
del padre.

Todos estaban
envueltos por la misma piel
formando extrañas pinceladas rojas
entre los verdes, azules y ocres
del horizonte.

----------

El aire
escribe metáforas
para esconder el miedo.

----------

¡Malditas bombas liberadoras!

----------

Las voces de trueno
llenan de espanto
las noches del niño de arena.

¿Quién provocará la risa,
si el bazar de los sueños
ha sido saqueado?

----------

Corre, corre niño de arena
donde el invasor no te vea.