COMUNICADO 1 DEL FRENTE DE RESISTENCIA POPULAR


A la comunidad nacional e internacional comunicamos:

1- Que denunciamos que en la madrugada del 28 de junio del 2009 se ha perpetrado el brutal e inhumano golpe militar contra el Gobierno legalmente constituido de Manuel Zelaya Rosales, Presidente de la República de Honduras.

2- Que es falso que el Presidente Manuel Zelaya Rosales y su Gabinete hayan renunciado a sus cargos, argumento utilizado de forma infame por parte del Congreso Nacional para oficializar la destitución del Presidente Zelaya e instalar en su lugar a Roberto Micheletti Baín.

3- Que el pueblo hondureño y la comunidad internacional sólo reconocen a Manuel Zelaya Rosales como actual y único Presidente de la República de Honduras.

4- Que nos hemos organizado en el Frente de Resistencia Popular, con carácter nacional y permanente en coordinación con todos los municipios del país, para crear una resistencia activa y pacífica con el fin de restituir el orden constitucional y el respeto a los derechos humanos.

5- Que los golpistas han creado un clima de inseguridad, amenaza, captura y terror, que pone en precario la vida del pueblo hondureño y de todos los hombres y mujeres que nos hemos manifestado a favor de una democracia participativa.

6- Que demandamos la solidaridad de la comunidad nacional e internacional, para restablecer los derechos constitucionales y la soberanía del pueblo hondureño.

7- Que debemos rechazar con dignidad y valor el cerco de rumores y mentiras con las que los grupos de poder y los golpistas intentan inmovilizar la voluntad popular a favor de la democracia.

8- Que convocamos a toda la población a mantenerse alertas y ocupar pacíficamente todos los espacios públicos a nuestra disposición, incluyendo los alrededores de la Casa Presidencial en Tegucigalpa, símbolo de la democracia legalmente constituida.

Tegucigalpa, 28 de junio del 2009

Frente de Resistencia Popular

Mañana

la calle se llenará de

nuestras voces…

Vladimir Maiakovski

..........(sí: será mañana) Arrojaremos perlas y margaritas a los cerdos
Hasta que el fango se cubra de perfume
Y de nácar

Y el barro quede cubierto de pétalos impares arrancados
Y los hocicos hartos de belleza (ahítos para siempre de entusiasmo lírico)

Y nos aplaudan a rabiar porque hayamos vencido
Y nuestro suicidio no sea ya nunca
Necesario (y las calles estén llenas –a rebosar– de nuestras voces
..........de perlas y de pétalos –impares– arrancados)

Matías Escalera Cordero
Del libro: PERO NO ISLAS

Árbol sicomoro: (Anónimo Egipcio).

I
El atillo de tus manos
abiertas al hambre
........... me recogerán
en la mañana.


II
Encuentros
......... al vuelo
de palabras nuevas
con voz de agua.

Brazos
para el regreso
del hombre.


III
Repudio
el gastado pensamiento
de los adoradores de la nada.

No deseo encamarme
con los fetiches
........... del engaño.


IV
Entre mis dedos
............. raíces

señalando encuentros

con los hombres
........... de la vida.

Antonio Martínez i Ferrer
Del poemario Esquirlas en el aliento.

Konstruktior: Ljubow Popowa

Y, si hay un puente,
desde el error que cometió esa piedra
transcrita
al vuelo de una cometa cualquiera
tiene que haber una medida,
no una añoranza,
ni un remanso en la conciencia
de que hay también
debajo de ese puente en silencio
actos que hablan por sí solos. Se
tararean al sol. Se
curten como una piel de noche.
La luz los tizna.

¿Nos vamos a bailar?


Antonio Méndez

entorno

......................................... duda
.......... destino del hueso herido

............ salida de la locura
.......... danzando
............................. temblores


¿dónde la llegada?


......... la herida vagabunda
tiende la mano


........................ dentro
............... el circulo cerrado
enmudece


antonio martínez i ferrer.

Paisajes del sistema capitalista.

Emigrantes

La tristeza en las aceras
y la mirada vacía.

Todas las puertas posibles
tienen horarios reducidos

Me empujan
yo empujo
todos empujan
desesperadamente.

Algún día con los papeles
tendremos acceso

-legalmente-

al trabajo basura
al humillante paro

-y no lo dudes-

a otras colas
en otras aceras.


Antonio Martínez i ferrer
Del poemario
Esquirlas en el aliento.

AMIN GAVER
EN TRÁNSITO.

Ediciones del 1900
Huelva, 1995

Eladio Orta.


No escribo poesía pura
ni sé lo que haya podido significar poesía pura
Jorge Reichmann


a un crítico literario

desprovistas
de todas las habitaciones
las gaviotas olfatean
a los barcos anclados
en el mediodía del vendaval
pasado mañana
debe de ser viernes
delicados muslos
de ninfas acualinas
vierten besos de pájaros
en nidos
desolados
de alfombras cilíndricas y
colgaduras orgiásticas
mentales
las salamandras
empezaron a parir
oscuridades deformes
en el día de las elecciones

Eladio Orta.

lugar

......... tumbas abiertas

............... parques olvidados
sin nombre

....................... respirando
........ en los huecos

nadie es nadie

............... sombra espesa de la noche
............... mendigando
..................... espacio-tiempo

feria
..................... de harapos oscuros


antonio martínez i ferrer

del libro, el vuelo oscuronoche

Antonio Orihuela
del libro Piedra corazón del mundo


LOS OLVIDADOS
En estos años difíciles,
veo la flor de mi generación
delante de las puertas cerradas.
Florecen, a cambio, las ideas muertas,
y los hombres no son sino sombras de hombres.
Éste
es mi tiempo.



Ya no hay días como los de antes.
Ya no hay días
en los que todo encaja.

Ya no están
en su sitio
los días.

Y a cada día que pasa
lo llamo Rayo,
con su tierra húmeda
y su perro muerto.

Antonio Orihuela

del poemario voces de pez


se de un sueño olvidado en donde la bomba
estalla dentro del alma
-la alambrada-


el trueno
reordena los muros

la nueva arquitectura
del caos
nos mira

oscuros modos de la muerte
en el vientre
de los escombros

el polvo recita
gritos en la soledad

arterias rotas
sienten el paso acelerado
del aliento que escapa

entre los cascotes
se pasea
el grito
olvidado

silencio de muros rotos
en la mano inmóvil

en la plaza
un perro deambula
su soledad
sin cadenas

el árbol amigo
y
el amigo del árbol

están ausentes


antonio martínez i ferrer

El número de hambrientos en el mundo ha llegado a los mil millones este año

La crisis económica mundial ha hecho que este año el número de personas que pasan hambre aumentara en 105 millones alcanzando así una cifra de mil millones. La directora del Programa Mundial de Alimentos, Josette Sheeran, llamó a los países del G8 a continuar ayudando.


La desvergüenza y la crueldad de las instituciones internacionales es irracional. ¿porqué permiten el gasto armamentístico mientras existe esta cruel tragedia en mil millones de seres humanos?
Es evidente, y los datos lo corroboran, que somos una especie cruel, criminal y depredadora sin que nada de momento sea capaz de detener este inhumano genocidio. A.M.F.

HAMBRE, poema de Laura Giordani.

Un dios extraño que multiplica hambres
ya no pide caminar sobre las aguas
sino sobre piernas que se hunden.

Los niños aprendieron a deambular
sin tierra firme: son ecos
remanentes de una mesa lejana.

La mañana no trae los pechos llenos
cuando los pies van
sin cuarentena sobre escombros.

En la periferia se fraguan los ejes,
el esplendor que vive de las luces
que se extinguen al sur en tantos pómulos.

El norte sobre zancos de cartón y lata
pisa hollejos tempranos para hacer su vino,
racimos con toda la desnudez del torso,
sin más argumento que las costillas
-proa cortando el candor de la siesta-.

Aunque no lo creas, allá arriba
hay un movimiento de ruedas
que te estaquea;
vive de tu creciente inmovilidad,
se acelera con la detención de tu sangre.

Te clavaron a la deriva del cartón,
a la rayuela de espinas,
a la heredad del viento.

Cómo están lastimados tus caminos
desde el mismo comienzo de los pasos.

Hay lugares donde jugar
es ir a contramano
de la gravedad del hambre.

Orografía del harapo,
paisaje del derribo que nadie releva
y ningún mapa recita.

Los ojos desfondados contemplan
desde las redes
el océano tendido para otros.

Niño de las encías que se adelgazan
de tanta mordida sin pan,
el hambre ensaya en tu boca
vocales cada vez más abiertas
y recuenta entre sus posesiones tus rodillas.

LAURA GIORDANI

DÍA MUNDIAL DEL REFUGIADO

38.000.000 de seres humanos refugiados por represión, guerras, persecución política etc.

191.000.000 de seres humanos emigrados fuera de sus países buscando trabajo y una vida digna sin hambre.

VEO EN EL HORIZONTE

229 millones de marginados

229 millones de olvidados

229 millones sin esperanza

229 millones de soledades

558 millones de lágrimas

¡CUANTA CRUELDAD!

náufragos

olas

caminos
con vientre de sal

palabras perdida
en el pasado

la garganta se eleva
rebuscando
grises y verdes del horizonte

arterias presas
en el temblor

vuelas acurrucado en tu pequeña isla

tu mano de agua se estira
para agarrar el sueño


remas con el aliento


supervivencia

andar
entre la cólera y el frío

la tarde sigue
sobrevivir ante el lobo

lágrima para la risa o la pena

disfraz de la esperanza

sigo
tomando del aliento el ritmo
en dirección al epitafio de los vacíos


universal laberinto de crueldades


espera

me agarré

al pasamanos
del viento oscuro

tu huída
estalla

escándalo de las arterias
a la espera
del encuentro

desde la otra orilla una
cúpula de temblores
escarba
entre las miradas


no retorna tu imagen
silencio

antonio martínez i ferrer

Pinchar en la imagen para aumentarla.



Recital poético organizado por el poeta y amigo Arturo Borra con el patrocinio de ACCEM de Alzira.

destino

........................ las tejas ordenadas
............... vigilan el vuelo de los cipreses

guardianes del pasado

............... descripción de los recuerdos

....................... procesión del frío

...... palabras sin destino
..................... clavadas en la piedra
........... castigadas al silencio
........................................ muertas



el resto
...............huellas del viento


antonio martínez i ferrer

CAJERO AUTOMÁTICO


Por las noches
cuando regreso a casa
a veces
paso por la puerta de una entidad bancaria
y al fondo
tras el cristal
veo un cajero automático

debajo del cajero
invariablemente
entre los cartones
permanece el cuerpo de un hombre
que duerme en ese habitáculo

y siempre
cuando miro hacia ese lugar
me hago la misma pregunta:

¿Qué día
se saldrá
el dinero del cajero?


Vicent Camps

del poemario el vuelo oscuronoche


.............. temblores

recogiendo el perfume
................ no pude evitar su picadura

..... enloquecido es el encuentro
............... con el altar de tu saliva

........ todo se desvanece
alrededor del enramado

.......................... oscuridades


turbulencias en la llegada

volcanes



antonio martínez y ferrer

Los barrios invisibles

Viktor Gómez

Una corteza áspera –irrita como una lengua de iguana- a mi mano habla de pérdidas. Como nunca y como siempre, no importa. Espero aún otra no certeza. Sin condiciones.

Entre las rejas de una valla y la acera. El acercarse despacio no asegura ver. No es porque supiera dónde buscar. Fueron ellos, que no me esperaban, los que nada esperan, quienes me enseñaron los Barrios invisibles.

Ah, sí. En los ojos inesperados de la incendiada mole de edificios me mira la negra fachada. Sin cristales, sus vanos retienen la oscuridad interior. Adentro y afuera es una construcción de lo inhabitable.

Un áspero silbo. Giro el rostro. Ya estoy entre sus
calles. Entre sus calles, sin condiciones.

Del libro Cicatrices.


I

Mi voz,
en los largos repetidos
puede esconder cortos endiablados.

Para el codo,
lanzador de manos,
es posible encontrar en los ojos
el rastro
de los adjetivos marcados.


II

Insiste la sangre de los verbos
deseosa de perder su pasado
en la misma plaza
donde guillotinan los futuros.

Han despertado
las palabras en presente
para aplaudir la huella
que sabe vivir sin sombra.

Antonio Martínez i Ferrer

David Gonzáles, autenticidad y honradez, -es lo que es en su poesía-, como huellas dactilares impresas con sufrimiento, en ella sus versos escritos con ese claro e inequívoco realismo nos emociona y aprisiona en esa dolorosa experiencia que vivió en sus propias carnes. A.M.i F.


DENOMINACIÓN DE ORIGEN
La misma palabra lo dice: cárcel.
Diminutivo de cárcel: reformatorio.
Sinónimos de cárcel: penal,
presidio, correccional, penitenciaría
(los dos últimos incluyen matiz de regeneración).
Prisión es palabra escogida o forense.
Se la conoce también por otros nombres:
talego (el más extendido),
maco, trullo, trena (germanismo).
Los gitanos la llaman estaribel,
o estar,
que viene a ser lo mismo pero abreviando.
Sin embargo,
cuando estás dentro de una,
cuando te encuentras allí metido,
el nombre es lo de menos,
no tiene mayor importancia,
lo único que cuenta es que siempre, en todo momento,
es
una cárcel.

David González

El pasado día 8 de mayo me invitaron a una lectura junto a Matías Escalera, en el IES Atenea de Alcalá de Henares.

Ayer recibí de un alumno del citado IES llamado Yudiman Restrepo, de Colombia el grafito que adjunto realizado para mí después de haber escuchado mis poemas.

Cosas como esta estimulan los deseos de continuar en el universo de la poesía y en especial agradecer la posibilidad de recitar en sitios como el IES Atenea. A.M.i F.

Araña de noche. Salvador Dalí

Ir mas allá del no-recuerdo,-…recuerdo el día, la temperatura,…pero no el lugar…- Esa mano de la que,-…no supe nunca nada,-…Quique extiende un grito de ausencias en
estas vivencias de las que no quiere recordar. El sorprendente ritmo y las imágenes precisas , de este esplendido poema, son el vehiculo para alejar de su memoria los rastros de ese tiempo. A.M.F.




MORATALAZ


"On a pile of lime"
(Robert Lowell)



Yo tenía una mano fría metida en un montón de tierra negra.
Un día la cogí
y la elevé por los aires.

De mi mano no supe nunca nada. Si importa,
quedé con mis insectos de cara a la ciudad,
a las suaves autovías de la sangre
largada en las aceras.

Nunca más volvió.

Si quedó enganchada en el humo de las chimeneas
o en el insinuado capricho de un recuerdo,
no lo sabe nadie.

Un día tomé mi mano más mendiga
y la eché a perder.
Dejando sobre un tiesto de tierra negra
la mano que se oculta.

Recuerdo el día, la temperatura sobre las ventanas,
pero no el lugar.

Enrique Falcón.

ciudad apocaliptica - Ludwing Meidner

-del poemario
arrugas en la voz-



lutos

corre por
los sopórtales del patio.
la gacela
de los sudores fríos

se escucha
en las ventanas
el moribundo temblor
del negro.

entretanto

la viuda escupe el tabaco
en la orilla del dolor.


sucio

en este día retorcido y sucio
llenan los gusanos
sus intestinos de tierra

mientras recitan
y gobiernan
fermentan y
abonan el mundo

el mundo
el mundo es
un gran gusano
cagando

antonio martínez i ferrer

La Ciudad. Robert Delaunay

Alberto García-Teresa penetra en la ciudad de las palabras, nos pide las manos y junto con el empapelar las esquinas y las plazas advirtiendo de los riegos de las hamburguesas succionadas a deshora, entre la basura de los mensajes pegajosos de los supermercados. A.M.F.



Alberto García-Teresa

LA BRIGADA POÉTICA comenzó ayer la redacción de un poema coral involuntario. A través de un mensaje de spam comercial al que cada usuario añade un insulto, una grosería, que se autoenvía a los remitentes de la libreta de direcciones, esperan conseguir un monumento contra la sociedad de consumo.

A UNA MISMA hora, la Brigada Poética hizo estallar sucesivamente todas las bombillas de la iluminación navideña de la ciudad con redobles de octosílabos.

I

Un océano de sábanas
para ahogarte

desearás en la trastienda
de las interrogaciones.

¿Pregunta, pregunta?

Tiempo perdido.

II

En la sabia de una nube
con forma de roble
se cuelga la ansiedad;

alas de ruiseñor
de canto invisible
y dolor en la mirada.


Me has encontrado.

Antonio Martínez i Ferrer

José Viñals es Argentino, poeta que sabe de cruzar fronteras en su ir y venir luchando en la convulsa Sudamérica del siglo pasado, también es en la palabra un incansable viajero que no duda en cruzar fronteras para provocar el deliro del alma a quienes pasean, contemplan y reposan entre sus poemas. A.M.F.



José Viñals

Quiere que invente…
Quiere que invente

como una escoba una palabra
para barrer los nichos del lenguaje
y un niño dentro de la escoba
dentro del niño un río
y en el río una ojera para los buzos
y en el buzo un martillo
y en el martillo un ojo
de escarabajo muerto por asfixia
y dentro un girasol desobediente
y dentro un pueblo de arlequines de pies de hojas de libro
dentro el balido de las cabras y un caramillo errante envuelto en
lienzo hospitalario
dentro una espuma que agoniza de boca de cereal pastor de lunas
descarriadas
y dentro de la espuma un mapa cómplice
de prados anchos como mejillas y ciudades innobles rodeadas de
mendigos
y en el mapa alfileres con cabezas fragantes como delitos de inocencia
como frutas promiscuas en la bodega de las barcas de
carga
dentro del alfiler el buen veneno de la aurora
y dentro del veneno el tropel de caballos leonados por el fulgor del
miedo de morirse.
Quiere que invente una manera de cantar de rodillas
y estar de pie en el episcopado de la tarde
a la hora en que sale a pastorear la estrella nueva
y el alma se recluye en la boca de cieno vagabundo de la oruga
terrestre.
Quiere que extinga los viñedos
del nombre que decae de padre a padre,
cada vez más otoño y podredumbre, descascarado en la garganta
sin ebriedad del árbol de jilgueros sordomudos
cuya semilla ultramarina duerme en la piel de toro
sacrificada sin orgullo tres siglos antes del bramido de su muerte
terrible,
sobre el estiércol blanco de la harina de los oficios patriarcales.
Quiere que escupa mi josé apolillado,
las amistades del bautismo
donde un agua sin pez sin tempestades
se derribaba entre mantillas.
Quiere que me encaballe en la blasfemia
que me lance a galope sobre el asfalto de los rostros
que me encabrite sobre el trono del rey mediocre del granero de
pueblos con estirpes viscerales
que enlode los jardines y el infame jazmín de la que ama
la soledad de su esqueleto de virgen intocable
que me meta en cenizas y patalee en charcos de fragancias
civilizadas e incorruptas.
Quiere que siembre espantapájaros
en la almáciga de víctimas oscuras,
que me encapulle en la indecencia
y me vuelva feroz contra mis dientes,
la presa alada que persiguen,
y su rencor contra la huida del poema,
luminosa y abyecta.

(de Entrevista con el pájaro)

El abrazo, Pablo Picasso

ya ves

me has rozado
en el sueño de las vértebras
no quiero olvidar
el aliento
de tus alas de noche

dentro
espero tu llegada
escondido
con huellas
de tu última caricia
en la saliva

se que el temblor
se precipita
otoñalmente entre los dedos
y cae arrugado por el uso
entre el olor de los pasos antiguos

esquinas de canela
en mi estancia
entre el recuerdo
y la sal añorada

ya ves
la espera dialoga
con su mirada de agua

con un millón de manos tendidas.
sobre el horizonte

antonio martínez i ferrer

Funeral........, James Gleeson

DEFENSA Y PRIVILEGIO DE LA NOCHE OSCURA

"Queremos la noche más oscura posible. Denme una noche cerrada, la
más oscura que puedan imaginar" afirma el capitán Danaker al "Kuwait
Times". Las gafas de visión nocturna harán posible lanzar una ofensiva
durante la noche contra el régimen de Sadam Husein sin necesitar de un
solo claro de luna".
El País domingo 23 de febrero de 2003.

I
Nada presagia
esta noche oscura
nada que no sea
nada.
Ni la luz del alba
ni el misterio del silencio
ni el secreto camino
el claro del bosque
los brazos del amado y el descanso.
Nada anuncia
no tiembla en la búsqueda
ni arde el corazón
ni es la noche amable
ni la luna
aún oculta
guía los pasos.
Nada asoma
ni el ciervo vulnerado
ni aves ligeras gamos saltadores
no hay fuente escondida
ni libre vuelo de esperanza
pérdida balbuceo o alcance.
Aquí sobra
la noche palabras la luna llena
Aquí
no existe el alba.
11
Sólo
gafas de visión nocturna
Sólo
la Nada.

II
No es noche.
La noche tiene
aún invisibles
estrellas
y anuncia el alba.
Esta nada
es hueco vacío destrucción
huella de vida cráter escombro.
La noche oscura señala
el camino de los elegidos
la escala furtiva del tiempo
la hora de la encendida piedad
de los insomnes los purificados
por el dolor y la esperanza
quienes se bañan en los ríos
y buscan el secreto de las aves
escuchan el unánime silencio de los bosques
y sacian su sed de amor con el pálpito
luminoso y tierno de los animales.
No os pertenece.
Podéis decretar
la muerte y el eclipse
robar estrellas
calcinar desiertos
abrir heridas sin fin.
Pero la noche oscura
más amable que la alborada
la encendida oscuridad de las palabras.
No os pertenece.
Es el reino de los desposeídos.

Antonio Crespo Massieu

Del poemario Angustia.

En la soledad,
mis pasos
dibujan caminos imposibles,
entre tiempos
podridos de intenciones.

Los encuentros
perdieron la luz en la mirada,

Los brotes de la mañana
no conocen su destino.

Tristeza, sobre tristeza

La madre,
la amante,
la hermana y la abuela
abrazadas en el terror.

Desde –tú mí- soledad,
se que me miras

el dolor rompe en palabras,
solo palabra, palabras.

Reconozco los escorpiones
en el silencio.

Antonio Martínez i Ferrer