Los barrios invisibles 11
Viktor Gómez.


HUÉRFANOS AÚN

Han robado unas manzanas de plástico. Corren en contra dirección. Tras ellos suenan los claxons de una atascada calle hirviendo. Van calados. En su ropa huele aún el tercer grado y la ‘cunda’ por venírseles encima.

Un callejón sin viento. Fuman. Escondidos, se miran y sonríen desesperados.

El frío. La lluvia. Vienen siguiéndoles desde niños.

Huérfanos aún, esta noche, antes de acostarse, cosidos de rabia, apagarán otra cerilla. ¿Cuántas quedan? Saben que no habrá para otra cajetilla.

Un cartel dice: cuidado con los perros. Prohibido el paso.

Entre los basurales, tiemblan, apurado el último cigarrillo.
Nada tienen ya, salvo unas manzanas de plástico para su novia imaginaria. Y toda la lluvia del mundo repiqueteando negra sobre sus chabolos. *chabolo en lenguaje carcelario es celda.



*chabolo en lenguaje carcelario es celda.