miércoles, junio 20, 2012

Represión.


Tren nocturno a Paris: Terence Cuneo




EL RUMOR DEL PATIO 2003, (variaciones)
Antonio Martínez i Ferrer
 
La estación.

En el andén estaba acurrucado
con el alma
                    en el puño
asustado
entre miradas y maletas.

El pájaro de los golpes
esperaba
           vigilando

vestido de verde
entre el terror y el horizonte.

Me llamé hacia adentro
      debía volar
alto                  muy alto
sin pies de tierra

debía volar
          volar

me vestí de silencios
y pasé al patio
           de los infinitos.

En los andenes del grito
me confundí
         disfrazado de nadas.

¡Qué burlado quedó el destino
que me tenía
otros planes anunciados!


En diciembre de 1975, ante la orden de detención de la policía franquista por mis actividades políticas contra el régimen del dictador Franco y despues de cuatro meses militando en la clandestinidad, crucé el paso de Portbou hacia el exilio político en Francia.
Este poema forma parte de una serie biográfica de aquellos acontecimientos relatados en el libro El Rumor del Patio.






martes, junio 19, 2012

árbolpoema



Árbol de la vida: Gustav Klimt



LAS INCREÍBLES
Y SUBURBANAS
AVENTURAS
DE LAS BRIGADA POÉTICA
Recogidas por Alberto García-Teresa

el próximo fin de semana, la Brigada Poética organizará una excursión a la sierra con el fin de plantar un centenar de poemarios. De este modo, ayudarán a nutrirlos, alargarán su vida y favorecerán su reproducción por esporas. El lema será «Oxigena el mundo».

en las inmediaciones de las grandes carreteras de la capital, instalaron medio centenar de carteles con la inscripción «Para evitar atascos, viaje en verso».


lunes, junio 18, 2012

la desolación.


 La escalera de color rojo: Ben Shahn


Del poemario Orilla del tiempo
Antonio Crespo Massieu

                        “ ¿ De dónde vienen este viento y este frío
que hace en Europa?”
                                                                                             Pere Gimferrer

Un puñado de nieve

De dónde viene este frío
este furor ciego que hace arder
la memoria en el helado invierno
y la conciencia abolida por el cieno
como un viejo caído y alzado.


De dónde esta destrucción
este viento este frío
esta desolación sin fronteras
o extraño presagio de lo ya sucedido
de dónde este silencio esta cobardía
y la mirada ajena y el consentimiento
y el burdo silogismo mientras
de nuevo y como antes
arden los escombros y la dignidad
aterida se resume en mirada altiva
que cruza la frontera sin esperanza.


De dónde este terco afán
de destrucción meticuloso y
tan ordenado como si la catástrofe
estuviera inscrita en una fuga de Bach
o en el más hermoso silencio de Verlaine
o en aquella mirada sobre el jardín inmóvil
que nos descubrió la aterida belleza del tiempo.


Escuchad ahora que ha vuelto el frío
y cae la nieve del desamparo
escuchad los lentos copos de la muerte
repetida cuando todo regresa y
nos cubre sin rescate posible
y por fin nos amortaja
con la helada lucidez de saber que
el pasado no es un puñado de nieve

 

domingo, junio 17, 2012

...bla, bla, bla...


Conversación: Alejandro Mesonero



Antonio Martínez i Ferrer


bla, bla, bla

nos juntamos en las inmediaciones
de la plaza mayor
-Llamada del Caudillo 30 años antes-
después del saludo
comentamos
-sentados en un banco
que tiene el color de los olvidos-
sobre la desesperada situación
de los parados
los desahuciados
la prima de riego, la bolsa
y las depredadoras
multinacionales financieras

esto o aquello nos condujo
a que si vale la pena
seguir con lo del euro
o salirse de el

no faltó
resaltar el abandono
de mantenimiento de la plaza
y el mal gobierno de la ciudad
por parte de la derecha
y la muy interesante solución
a los problemas políticos
de esta mal llamada “democracia”

mientras seguíamos
arreglando el mundo
nos acercamos al bar de enfrente
y pedimos una caña y un Bíter
y seguimos con nuestras
“importantes” reflexiones

al rato nos despedimos
y nos fuimos a casa
yo me senté a ver
las noticias en la tele
y seguí cabreándome
por el paro, los desahucios
y el servilismo de los políticos
hacia los dictados
del mercado de capitales

y como yo
pienso que lo estaran pensándo
-corrígeme si me equivoco-
millones de obreros
autónomos e intelectuales

y me pregunto
hasta cuando seguiremos
con el bla, bla, bla
o decidiremos salir a las calles
                          indefinidamente
contra esta política económica  
que nos imponen
              con sus armas
de explotación masiva






sábado, junio 16, 2012

...ladrillos-olas-ladrillos...


La gran ola, serie arquitectura de ausencias: Luis Acosta


David Benedicte

MARINA D’OR


    MARINA d’Or,
marquesa de uñas negras
y aires rococós,
que insiste, como esos cielos,
en despejarse
mientras abre los oj               os
a un mar de color mediterráneo claro.

    Marina d’Or,
descorazonada reina
de corazones
muertamuerta
y enterrada bajo el peso neto
e hipoglucémico
de las temporadas bajas.

    Marina d’Or,
esquelética con descuento ikea
e inane gobernanta,
siempre cariacontecida,
siempre en out of season,
siempre depre,
siempre.

    Aún lleva en su mano, dócil,
aquella corona de rosas,
diamantes, fideos y espinas
que mandó forjar
a los chefs del bufé libre
más concurrido de su nación.

    No habla. Sólo sonríe, sonríe,
sonríe esta Marina d’Or
incorrupta toda, vagamente,
mientras los apartamentos
de su primera línea
de playa se desparraman
como una luna
hecha pedazos,
ferozmente acribillada,
por la claridad
del nuevo día. Sólo sonríe, sonríe,
sonríe mi Marina d’Or, radiante,
hasta que una multitud
de sombras temblorosas
sale de debajo de su lecho,
y las espanta de un manotazo.

    Navidades grises,
muy grises, mediocres,
plomizas, en esta Marina d’Or
diciembremente devastada.
Rosa hedionda, ejemplar reptil
cuyas palmeras caducan ya todas negras,
pero todas perpendiculares aún
como unas ruinas bellas, y neoclásicas,
tan bellas, y tan neoclásicas,
que dan ganas de subarrendar
aquí un ataúd
para pasar,
envuelto en sus entrañas
de airada bragueta,
todo el invierno.

    Marina d’Or,
una gaviota con trastorno
bipolar que se siente fucsia nube pure malta
en las noches frescas
de tormenta
cuando llueve más y más fuerte
y hay sólo agua y todo agua
agua arriba y agua abajo
de ese aguacero completo que,
como los huracanes
de esperma,
llega siempre
en temporada
baja.

    Out
of season, ¡juas!

    Maldigo
las navidades
concebidas como un tinto
de verano
aguachinado por culpa
de los hielos
deshelados.