“Gilles Tran© – Dernier rendez-vous avant la fin
du monde“
María
Ángeles Maeso
BASURA
MUNDI
TÚ Y YO
TAMPOCO SOMOS NOSOTROS
Vamos como
en una verdadera calma tú y yo,
pero no
nosotros.
Podríamos
oír las hojas y hasta las miradas
que el
otoño amontona a nuestros pies.
Vamos bien
mudos, sorteando zarzas del laberinto.
Así el
buey y su enorme ombligo en la propia mano,
así el
relamer recuerdos del tamaño de una vaca,
así la voz
de la caverna que se hace aullido:
¡Georginaaaaaaaaaaaaaaaaa!
Pero nada
se oye allí ni aquí, si acaso el eco
de un
disparo o algo más onomatopéyico
buscando
sacudir las horas muertas:
¿Y tú?
¿Y quién
es tú, cuando no somos nosotros,
quién la
vaca, quién el buey, quién yo?
¿Son tuyos
o son míos estos ojos
que se ven
entre los hielos de la pescadería?
…/…
¿Tuyos o
míos esos dos árboles,
donde el
horizonte retrocede?
¿Tuyo o
mío el minutero,
la
hociqueante rata que en los estómagos cocea
y ya mismo
hay que criar las horas de la mesa?
Así que tú
y yo, pero no nosotros,
estabulados
en la cuadrícula de un espejo.
Así que
hay un rodeo de astros evitando perros
que se
muerden su propio rabo.
Y así
nosotros da en menos uno
y se hace
bola de jugar al tragabolas
¿Y qué
está lamiendo el buey
donde el
prefijo auto tanto apesta?
Iba
nosotros sin moscas por la vida,
como
recién sacado de una retorta
para hacer
postres del NO a conciencia.
Iba en
bosque,
a
veintisiete de mayo y sin ganas de morir.
