antonio martínez i ferrer

Gyuri Lohmuller

antonio martínez i ferrer

cansado después de unas tareas

-bien es verdad pocas-

pero que

mis 74 años no perdonan

me acomodo junto a los naranjos

frente al calidoscopio de mis mosaicos

acompañado por una  docena de gatos y un perro

todo parece estar en armonía

una leve brisa los colores verdes, rojos

y los naranjas jugueteando con luz

la variada policromía de los mosaicos

un limpio azul apenas manchado

por escurridizas y transparentes nubes

el pensamiento me lleva

a cuando era un joven obrero

viviendo en una dictadura

cuando

nos llamábamos proletarios

con un profundo orgullo de clase

cuando

supimos luchar y conquistar

un progresivo bienestar para todos

a pesar de la represión y los despidos

y pienso con tristeza que este proletariado

ha perdido su orgullo de clase 

que se están dejando arrebatar

todas las conquistas sociales

que les dejamos como herencia

y lo más triste es

verlos mendigando sin dignidad

por trabajos propios

del tiempo de los esclavos

cansado

sigo pensando

que estos son tiempos

de revoluciones obreras

si hubiesen revolucionarios

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antoni martínez i ferrer

cansat després d’unes tasques

-bé és veritat poc treball -

però que

els meus 74 anys no perdonen

m’acomode junt amb els tarongers

enfront del calidoscopi dels meus mosaics

acompanyat per una  dotzena de gats i un gos

tot pareix estar en harmonia

una lleu brisa els colors verds, rojos

i els taronges joguetejant amb llum

la variada policromia del trencadís

un net blau a penes tacat

per esvaroses i transparents núvols

el pensament em porta

a quan era un jove obrer

vivint en una dictadura

quan

ens anomenàvem proletaris

amb un gran orgull de classe

quan

vam saber lluitar i conquerir

un progressiu benestar per a tots

a pesar de la repressió i els acomiadaments

i pense amb tristesa que este proletariat

ha perdut el seu orgull de classe 

que s’estan deixant arrabassar

totes les conquistes socials

que els vam deixar com a herència

i el més trist és

veure pidolant sense dignitat

per treballs propis

de temps dels esclaus

cansat

continue pensant

que estos són temps

de revolucions obreres

si hagueren revolucionaris

Antonio Rodriguez Alarcón

 Chaouen

Antonio Rodriguez Alarcón

En el camino de Chaouen

              -¿Duermes, oh dulce flor de sangre mía?

                                            A.Machado

Sentado junto al camino de Chaouen,

sobre tejados de calabazas y palomas, el tiempo

se detiene y se eterniza. Se posan apenas las nubes

sobre las violetas montañas del Rif, muy a lo lejos,

como cabalgadura también detenida.

La carretera es un mercado inmóvil al que se acercan

dóciles los rebaños de cabras y carneros

mientras las mujeres ofrecen sus quesos frescos

sobre palmito verde. Silenciosos los camiones

de abigarrados colores deambulan entre bosques

de tuyas y de cedros, por laderas de eucaliptos

y adelfas, como perdidos sin encontrar la salida.

Vida detenida, tiempo estancado en el camino

de Chaouen. Sólo de vez en cuando algún autocar

de un continente lejano profana el silencio

de postal antigua. Saludan con adioses los turistas,

suena el claxon sumergido en fugaz polvareda.

¿A qué paraíso extraño y precioso

se asoma esta puerta entreabierta al futuro?

¿A qué territorios ignotos me llama?

                               …...........................

Sentada junto al camino de Chaouen

oh hijo mío te espero. En la anochecida,

y sobre este mirador sin luna, murmuro tu nombre

y beso el arrayán colgado a la puerta

que conjura los malos presagios.

¿De qué prisión inexpugnable has huído?

¿A qué futuro incierto te entregas?

Casi desnudo bajo un cielo extranjero,

así reposas con los sueños cumplidos.

Acaso en las manos cerradas apresas la rosa

petrificada del desierto que te guarda lejos,

el puñado de arena de una patria imposible.

¿Quién consolará a tu madre, oh hijo mío,

ahin ya ouladi, sentada sobre el camino

de Chaouen? Contéstame, sólo tú lo sabes.

Sólo tú conoces de dónde mana tan fiera

determinación, tanta firmeza obcecada.

¿Qué, quién te arrastra, junto a la quilla marinera

desecha, a esa fosa oscura y sin nombre?

Ahin ya ouladi, ahin ya ouladi,

contéstame.

              Responde antes que una piadosa manta

cubra tu cuerpo hermoso y mío,

que te borre de mi lado para siempre.

Julio Obeso

Martin Stranka© – And Then I Found Him

Julio Obeso

El hombre que inventé,

me aguarda.

Le diré:

“Enséñame las orejas;

a ver esas uñas”

Si tengo un buen día le concedo la gracia

de ser percha o

si me levanto como

indigesto, pesado,

le horrorizo

con alguna cruz o puerta.

Le mediré para saber

desde qué altura miro

y él leerá lo que escribo.

El hombre diseñado a mi semejanza

tiene las pesadillas que conozco,

el mismo pudor en la espalda.

No pude hacerle mejor.

No sabría cómo.

Begoña Abad

Mujeres: Benjamín Palencia

Begoña Abad

La medida de mi madre

Creo en mí

Porque algún día seré

Todas las cosas que amo.

                      Cernuda

SER MUJER

Para salir de aquella cárcel

tuve que aprender a ser llave.

Si sólo la virtud podía amar

llamé virtud a tu piel.

Si ángel del hogar había de ser

con sus alas volé a tu lecho.

Si la ternura había de practicar

me empeñé contigo en la batalla.

Si nunca había de ser sabia

aprendí a serlo frente a su torpeza.

Si nadie me daría nada

lo tomé y seguí desnuda,

caminando en lo invisible

para escándalo de los ciegos

que decían verme.

La hazaña de vivir

me pertenece.