Antonio Martínez i Ferrer

estética digital a.m i f.

Antonio Martínez i Ferrer

Efectos secundarios

Bilingüe castellano-portugués.

viernes 30 abril del 2003

La pasión se levantó temprano;

con timidez hizo un guiño.

Las manos  de hielo y fuego

levantaron el vuelo

por los prados de mi amada.

Los límites son transparentes,

los colores indeterminados,

la pasión aturde.

En los jardines colgantes

tomé la leche.

Del océano;

ahogarme hasta el éxtasis.

Que agua te hizo viento

para volver a ser agua en la cascada.

Al anochecer.

¿Por qué te miro?

¿Por qué me llamas?

He tomado el remo

sentado en un saliente de piel roja.

Remo y remo hacia la orilla.

¿Qué haré esta noche

Si el árbol no es árbol?

Si el sueño no es sueño?

David Benedicte

Nihil© – Obsecratio II

David Benedicte

(Santa Claus Va A Rehab)

     Baile del sol 2013

     [Desahogo]

¡Ocurre que Dios es negro y yo soy Dios!

Nunca me meto donde me llaman

y soplo, y palpo mi barba como si palpara

mi miembro, pero no me sosiego.

 ¡Oh diésel, sol, olas, días,

bajamar, semillas, muerte!,

¡se esparce la noche insumergible

al caer en bancarrota otra tarde

sobre el colchón donde sueñan

las manadas de mis ahogados! 

¡Que suspiren los motores

de las zodiac, a mi paso, en el paso

del Estrecho! ¡Que suspiren

los pasos del Estrecho, a mi paso, una,

dos, mil veces, aunque su rugir

sobrepase vuestro entendimiento! 

Cuánto nos odiamos;

así tenemos algo que hacer

mientras Yo juego con vosotros

a que soy un dentista afilado

y es mi rrrrrrr la de un letal rodillo

y vuestro ay el ay de un dolor premolar.

  

–¿A dónde nos llevas, Padre?

    –En dirección a mí, hijos

Acontecen mis milagrosos milagros

a bordo de este trineo/patera:

llueven las tristezas, como si locos regalos fueran,

desde abajo hacia arriba.

¡Ah, las divinas intervenciones! Me estoy quitando.

¡Sucede que Dios es negro y yo soy Dios!

 

Matías Escalera Cordero

Tres cubos de basura: Ismael González de la Serna

Matías Escalera Cordero

Pero no Islas

poesía de un hombre corriente desilusionado

Manos sucias

Mujer (sin edad definida: piensa)

Y las manos que buscan y escarban (niña apenas púber)

La mugre

Se agigantan (otra mujer con bastón tiembla de aversión

     o de frío: piensa) Los temblores señalan el amarillento vacío

     De las cuencas vacías (y la fiebre)

Las contempla

Y acaricia la superficie estriada de la noche: templada (estriada

     pálida) Baquelita

La niña arranca de las manos (que rebuscan

     y de la fiebre) Una bolsa blanca (pálida

      como la templada estriada baquelita)

Una pata de peluche (un fragmento: piensa) Y acarician ensimismadas

El universo caótico y troceado (que adquiere por un solo segundo

     el esperado sentido)

Y la mujer (sin esa edad definida

     típica de los vivos) Sacude las peladuras de la helada

Superficie

(la niña: las cuencas vacías) Miran detenidamente

Soplan

Avientan las briznas de roña adheridas (con las caricias de la pata

     de peluche) Al pedazo de carne estofada

Tienen las manos sucias (piensa: pero eso ahora no importa)

Deja entonces (por la noche estriada y templada

     de la pálida baquelita) Deja resbalar

El dedo índice

Y considera seriamente la posibilidad de apretar

El gatillo

Acaso ha llegado el momento (piensa: o tal vez –aún– no)

IVÁN VERGARA

El niño con frío: David Salle

IVÁN VERGARA

Era hombre era mito era bestia

Sobre la naturaleza de los días

Esta tarde se muere

de frío,

tan brillante, tan metálica,

que los rayos hieren

y las voces flotan,

como un ramo de caricias

que deslizan lo absurdo de la sombra

y sus nombres de luz

esta tarde se muere de frío,

y culpamos al barman

por servir esta muerte fría,

tan absurda, tan espumosa,

que mata al alto incendio

mientras dice que está bien,

que todo está bien

pero esta tarde

se muere de frío