miércoles, julio 09, 2014

Antidio Cabal




Aldo Carhuancho


Antidio Cabal

Poesía de uso

Poética uno, 1957-1963

A un lado de la carretera están plantadas las casuchas,
llenan las laderas y los montículos, y llegan arriba.
Se asoman mujeres con cubos y hay ropa tendida,
algunas encienden la llama de la cocina,
niños corretean sin camisa, sucios, y los más pequeños
resbalan desnudos por pendientes de barro,
unos pocos hombres trabajan por separado, cada úno en lo suyo,
                                                                  / y ninguno canta,   
preparan cosas, seguramente para vender por las calles,
los tugurios están confeccionados de cajas de madera y latas
y sobre piedras amontonadas han dispuesto el fogón,

desde la carretera se sube por escalones anormales,
cuando llegan las lluvias los rellenan con cascotes y tablones
el agua la traen de lejos, una faena diaria que cuesta mucho,
hacer fila en el sitio del chorro,
y después subirla en grandes latas,

tiene una gran dolor este barrio,
las más bonitas suelen ayudarse en las noches y trabajar en los bares,
                                                                       / que es lo mismo;
si la vida apura, los hombres roban, pero a nadie asaltan;
estos hombres y mujeres cumplen una función que si no la llevaran a cabo
causarían un desequilibrio en las virtudes teologales,
hacen el trabajo sucio de los no elegido de Dios,

el mundo se detiene aquí, en la línea de la carretera, y no sube,
 le parece legal no subir,   
 sólo tomar lo que de ahí necesita,  alguna mujer a punto,
 un Sí señor u otra cosa cualquiera, más joven si es posible,  y lo pagan mejor,
para ver las estrellas es más solitario y de más aire contemplarlas desde los
                                                                                       / montículos
y también los automóviles que lucean y alguna radio lejana que hipa en el viento,

como yo, pasan por estos lados miles de individuos, ¿y sólo yo escribo acerca de
                                                                                                  / esto?,

las gentes que pasan y las gentes que aquí viven se observan todos los días a la
                                                                                          /  distancia, 
y únicamente las de las casuchas conocen la diferencia de la distancia,
en algunos recodos se paran en la noche autos
y en cada auto están una muchacha y el dueño del auto, este es uno de los
                                                                                    / momentos
en que más se acentúa la diferencia que existe,
delante y a lo lados de cada tugurio crecen flores,
cuelgan helechos bajo las ventanas y se ven begonias geranios,
donde se puede hay un huerto;                                                                       

es evidente que los han separado del mundo
deque ninguno puede ser albañil en el día y poeta por la noche, o músico,
algún día esta gente va a sublevar.


martes, julio 08, 2014

Antonio Martínez i Ferrer



Raices: Frida Kahlo


Antonio Martínez i Ferrer

EFECTOS SECUNDARIOS
Voy a partir.
Hazme sitio,
caballo,
en tu gruta excelente
José Viñals
Séptima semana
Jueves 29 mayo del 2003

¿Que estarán haciendo las raíces
paseando por debajo de la tapia,
no sabrán de muros,
no sentirán su peso?

Yo sé que las raíces
no saben que son árbol.

Mis mundos
tienen razones de adentro
que afuera no se entienden,

Como el árbol, no saben
que son extremos
de la misma cosa.


lunes, julio 07, 2014

Ricardo Moreno Mira



Fabio Listrani© – Behold The Flesh


Ricardo Moreno Mira
Abrxia 365

En auschwitz cuelludos anos metafísicos

en Auschwitz cuelludos anos metafísicos –gigantescas chimeneas tubulares–
exudaban vapor y humo (amarillo) al cielo

toneladas de hombres disueltos abrasados
transformados al fin en esa pura esencia (o alma)

paradigma de eficacia germánica:
con los pelos hacían brochas con las uñas pomos
con la grasa jabón
con los dientes bolas de nácar

lejía y carne quemada
y ceniza

todo el nacionalsocialismo es un puro gesto poético
qué es sino poesía aplicada: razas– naciones– arios– pureza– judíos– etc.

¡oh industrialización triunfante!

Hitler Himmler Heidrich
caminaban entre grandes Pirámides geométricas gelatinosas amarillas
en medio de millones como océanos

la anémona llena de púas
es igual a la masa humana
llena de brazos alzados
moviéndose al unísono

en Auschwitz cuelludos anos filosóficos– gigantescas chimeneas tubulares–
exudaban vapor y humo amarillo al cielo


domingo, julio 06, 2014

Miguel Ángel Curiel



 Kyle Thompson©©©


Miguel Ángel Curiel

LUMINARIAS

Se ondulan las emociones como las montañas que descienden. Un paisaje para vaciarse. Sin embargo los ojos se llenan, y el corazón es una especie de lumbre de llamas muy débiles y brasas intensas. Se quemó en ellas algún papel, el palo de un caminante que había recorrido largos caminos ayudándose con él. Ese paisaje no guarda formas extremas, no es duro. Es un amplio espacio de suavidad. El hombre que es tragado por él, y ya no quería seguir más, no se ausenta del mundo tanto como el que camina por los hielos o las ardientes arenas. Tampoco es provocado para lanzarse a los límites de él mismo. Un hombre tragado por ese paisaje es devuelto a la primavera. Un paisaje para enjuagar el dolor. Los ojos son demasiado pequeños, y la mirada demasiado larga y perdida, se expande demasiado. Demasiadas veces se rompen para vaciarse. Cuando se cierran están iluminados de miedo. Hay algo que no pueden explorar y de eso hablan. Lo que se ve en ellos. El fuego en el agua, algo que flota y no se apaga. Las ovejas ahogadas en su leche, bebieron su luto, se vieron reflejadas. Se ve en ellos todo lo que el hombre no puede decirse. Ojos que se niegan a mirar por un agujero el mundo, o una cerradura. Tal vez ese paisaje, pues el blanco es denso y profundo, mientras el negro solo una tela, un plano para escapar de la luz. Se entra en el, lo lejano es para la mirada lo que el amor es para la boca. Palabras derrotadas de antemano. Bellas palabras abrasadas en la boca, y el silencio germina solo en los ojos. No puedes sacar fuera lo que hay en ellos, entregárselo de nuevo al mundo. Los gritos se oyen solo en las estrellas más lejanas, no podemos escapar por escaleras hacia ellos. ¿Cuánto tiempo estaría subiendo el hombre para volver a traer las palabras verdaderas al mundo? Esas ondulaciones verdes, peinadas por los aires azules, y bosques en lo hondo, pues aquí era al revés, las alturas suaves debían estar despejadas y los pliegues y los sotos dedicados al bosque, a las aguas buscadoras de ciudades, aguas cuyo destino era contaminarse, pues son las limpiadoras. Las aguas se sacrifican. Se veía mucho para unos ojos tan pequeños.