sábado, junio 25, 2011

La partida de ajedrez: María Elena Vieira Da Silva


Begoña Abad


Los políticos juegan al parchís,

juegan a la oca, al ajedrez,

juegan.


Sacrifican peones, damas,

tiran otra vez

y se comen una roja

mientras la azul se cuenta veinte.


Repiten la tirada.


Del laberinto al treinta, se aseguran

y a río revuelto ganancia de pecadores.


Desde sus torres de marfil

viven como reyes

y nunca caen en la cárcel.


De puente a puente

cabalgan sus caballos,

esquían en Baqueira

y si alguna vez caen en el pozo,

aún les quedan peones para rescatarlos.


Los políticos, ya se sabe,

tienen mal perder,

por eso, de vez en cuando,

hacen trampas para seguir ganando.


viernes, junio 24, 2011

El hombre del saco: Antoni Vives Fierro


PATRICIO RASCÓN

Domingo, 1976


Son las tres y media de la tarde de un domingo cualquiera

Todos están sentados alrededor de la mesa

Menos el padre


La madre no consiente que los hijos prueben bocado

Hasta que llegue el cabeza de familia


La comida se enfría sobre la mesa


Cuando oyen llegar el coche de papá

Y sus pasos tambaleantes en la escalera

El desasosiego se convierte en pánico


Entonces

Uno de los hermanos

El favorito

Se apresta a prepararle las zapatillas al padre

Y los demás le ruegan al dios del catecismo

Conteniendo a duras penas los esfínteres

Que los libre de los golpes del señor de la casa


La madre también reza para sus adentros

Aunque aún se atreve a reprochar

Cuando el borracho atina a abrir la puerta:

La comida está fría,

La puse hace media hora en la mesa


El mayor de los hermanos quisiera ser el amigo

Que perdió a su padre en la mina


jueves, junio 23, 2011

Cabeza estallada: Salvador Dali


arrugas en la voz, (variaciones)

antonio martínez i ferrer


Manotazos en las raíces


I

se ha escurrido

el aceite de los deseos

entre solapas

de una negación


-me he asomado a solas al rocío de las arterias y no encontré la mañana-


a mis razones del vuelo libre

les ha crecido

un arrecife de cristales


II

mis emociones

no saben competir

en los salones

del compromiso


te aseguro

que no buscaré

en los harapos del dormitorio

lo que perdí en los espejos


III

¿soñarán los tabiques del recuerdo

el deseo

de escribir

en su enlucido

estas cosas?


¿-siempre somos tan solos-?

miércoles, junio 22, 2011

Desheredados: Alejandro Mesonero


Utopistas y Desutópatas

ÁNGEL CALLE


LAS ARTES DEL PODER


DEL PODER

Las vacas se reían.

Las ovejas se multiplicaban.

Los cielos se abrían.

Los ríos se coloraban.

Los mares ascendían.

El Sáhara nos visitaba.

E hicieron comunicar que aquello eran las puertas del edén y no las de algunos cuantos cementerios.


EL PODER DE LA INJUSTICIA

Se volvió a quebrar otro petrolero en alta mar.

Un nuevo escape fue detectado en una central nuclear.

Nuevos vertidos químicos en una reserva natural.

Se sospecha también de la insalubridad de los móviles

de los cables de alta tensión, de los alimentos transgénicos.

Se abrirá una investigación (para todos y cada uno de los casos.)

Se sabe ya que los principales sospechosos y verdaderos responsables

estaban a esa hora cenando en su casa

en compañía de sus seres queridos.


martes, junio 21, 2011

Busto de joven: Rafael


la alambrada de mi boca

ana pérez cañamares


Entre cigarro y cigarro

acostumbro a torturarme.


Y sólo hablo de mí, ¿lo ves?


Hoy tu bloc de dibujo

lo llevas escondido

entre la camiseta

y tu cuerpo que crece

oculto a mi mirada.


Tu cuerpo:

una flor que no sabe

si ocupa el lugar exacto

para el jardinero maniático.


lunes, junio 20, 2011

El rumor del patio


El Rumor del patio, (variaciones)

Antonio Martínez i Ferrer


los del sillón azul

y todo el coro

yacen

en la cama de los mercados


se doblegan

para el beso del barro

y andan

viviendo

del salario de la rapiña


después del 15 m

un nuevo grito

camina por las calles


los que sufren el expolio

han vuelto

a las páginas del libro


las ventanas se están abriendo

al paso de las palabras

¿sabes?

he avisado al vecino del primero

él avisó al portero

y por la tarde llamó a los vecinos del quinto

y en asamblea

están llamando al resto del barrio


¡ya comienzo a sentir el rumor del patio!


qué hermosa es la voz

cuando grita esperanza


el aliento de las libertades

andan

por calles y plazas


las luces del engaño

comienzan

a llenarse de niebla


no lo dudes

los muros del liberalismo

se irán resquebrajando

bajo el temblor

de los pasos del pueblo


miércoles, junio 15, 2011

En abierto.

15M. El pueblo cabreado en marcha


Antonio Martínez i Ferrer

Comentario de un obrero jubilado cabreado.

Estos días a las estructuras políticas y sus voceros les están desubicando las acciones populares de 15M., como bien decía un activista de las asambleas, no se enteran; no se aperciben de que ha comenzado un nuevo tiempo y que están imposibilitados para frenar el desarrollo de las protestas, por una simple razón, ellos, los gobiernos, no son los que deciden, son los amos que tienen el control de los medios financieros en definitiva los que controlan los mercados financieros y la distribución de los medios para vivir. Ellos, los gobiernos, son el instrumento del que se sirven los amos del dinero y los mercados para legislar en interés de su insaciable rapiña y contener con sus tribunales y fuerzas de seguridad a los movimientos populares que pongan en peligro la dominación absoluta de las leyes del mercado sobre la sociedad civil.

Los Estados solo tienen una salida a esta situación, perseguir judicialmente las actividades criminales de las entidades financieras que con su incontrolado afán de beneficios fáciles han arruinado a países enteros y han dejado sin trabajo y en situación precaria y en la ruina a la mayor parte de la sociedad, también a la pequeña y la mediana empresa, que han entrado, junto con las capas populares, trabajadores y estudiantes, en contradicción con los grupos financieros especulativos y oligárquicos.

Esto acaba de empezar y una juventud que la tienen tirada en la calle y sin futuro y con nada que perder, con muchos más conocimientos y capacidad de organización que nosotros tuvimos en el pasado, no se va a detener ni a callar. En estas movilizaciones habrá avances y retrocesos, pero de seguro que esta situación va para largo y sólo la trasformación radical de las estructuras socioeconómicas hacia un horizonte que acabe con el liberalismo económico detendrá el ansia de justicia y libertad de esta juventud. Y, con seguridad, pronto el resto de la sociedad civil, la clase obrera y los autónomos se irán juntando a las movilizaciones para detener estas políticas liberales que sólo traen dolor, desesperación y privaciones a la mayoría.

¡OTRO MUNDO SÍ ES POSIBLE!


martes, junio 14, 2011

Crepúsculo: George Grosz



Material de derribo

José Garés Crespo


Renovación y muerte, sí, tribulaciones del vasallo

que nos necesita para saberse y olvidar lo justo,

que mira, impertinente, encaramado al estandarte.

Su grito, elemental, todavía nos identifica,

y su sangre derramada, para tantos, renace

partera como el agua, distante como la estrella.

Todos sabéis que el viento se origina en el aire,

que en el frontispicio de las patrias, cada muerte

recorta espacio y nos da la medida del vacío,

Por eso, desde siempre, despavoridos, buscamos

jarras donde, como racimos, alinear puñales,

y el galope sucesivo, reflejo del panal de la brisa,

tan impasible y frío como el amor eterno.

Y banderas, banderas de colores cambiantes,

de significados inaccesibles y final escarlata

tan cercano como impío, tan heroico como cruel.


lunes, junio 13, 2011

El ojo del silencio: Max Ernst


ELADIO ORTA

SILENCIOLIDAD


escribo desde el silencio camaleónico de los ojos del fango

en bajamar marrones oscuros

en pleamar se transforman en azules mar

con la sal


escribo desde el silencio árido punzante de los pencotes

de tuneras


escribo desde el silencio de la respiración muda de las aves

patilargas


escribo desde el silencio propenso a la reuma calcárea

de la arena


escribo desde el silencio de los cementerios de meriñaques en los

desagües del hambre


escribo desde el silencio gargárico de las yerbas que crecen en

los ojos de las retamas


escribo desde el silencio laberinto de pleamares turbias al amanecer


escribo desde el silencio de la penumbra tenue del despertar

de los pájaros al alba


escribo desde el silencio que acompaña a la maduración del

higo / abierto a la humedad de la noche


escribo desde el silencio creciente de la enredadera que despeina

los rizos del aire


escribo desde el silencio de la luz añil que se filtra por las

rendijas del verso


escribo desde el silencio del resuello de las arcas / en el caño

de la chaveta


escribo desde el silencio que habita en la umbría del umbral

de los cañaverales del río anadiagua



domingo, junio 12, 2011

Desencuentros

Vista de los tejados de Paris: Vincent Van Gogh


Contraventanas

Antonio Martínez i Ferrer


He puesto a secar unas

cuantas ideas

aquéllas

que se recogen

en un día de lluvia.


Ningún recuerdo

visita

las páginas del encuentro,

mis manos

arrancan

transparencias de un sueño

con sugerencias oceánicas.


-La nostalgia me ha reconocido-


sábado, junio 11, 2011

Horta de Ebro la fábrica: Pablo Ruiz Picasso



PIEDRA, CORAZÓN DEL MUNDO

(Antología personal 1995-2000)


ANTONIO ORIHUELA


Mi madre me estaba dando el pecho

cuando mi padre consiguió un trabajo

del que no se movió en treinta años.


Imaginó que, a cambio de su fidelidad,

la empresa le gratificaría, cerca de su jubilación,

con un reloj de oro, una placa, o un viaje a Torremolinos,

pero no, le dieron una patada en el culo

y a base de cambiarse el nombre,

resultó que, después de treinta años,

mi padre no había trabajado allí ni treinta días.


Cada mañana, para el control de parados,

nos presentamos juntos en el INEM,

primero lo nombran a él

y después me nombran a mí.


Hay gente que se siente satisfecha viendo a sus hijos imitarles,

me pregunto qué opinará él de todo esto.


viernes, junio 10, 2011

El mundo lleno: Matías Sánchez



Arturo Borra

Sin resguardo


Ya no puedo correr a ningún resguardo/

ya no hay más que presidios

que no ocultan el miedo

que me fractura la espalda/ de frente

a este sitio donde la sed

duele en todos los rincones del hombre/

en cada región donde las manos esconden el oro

de la noche/ el abrazo ciego a los lamentos/

el aullido que repta en los cráneos

como un eco en un sótano que tiembla/

de rodillas

ante los disparos.


Me encarcela lo atroz: ningún amparo

puede preservar la belleza extinta/ todavía tibia/

llena de irradiaciones/ candores/ estupores

que retratan el rostro de los moribundos.

(Se los lleva el río púrpura que los arrastra hasta

sus bordes erosionados/ hasta la arena donde antes

corrían en torno al mismo robo de sentido/

a la captura repetida en los hornos del infierno

tan próximos/

tan propios de este baldío llamado

Tierra).