El sol Rojo: Joan Miró
Viktor Gomez
A Víctor Silva
párpado cantor
en la rama del abedul
la tarde como la chusma
desaparece
un niño afila su navaja
con las alas negras de tus o
jos −nos duele?−
sangrando la colina anochece
te oigo autillo teja
o verja quebrada
resistir
(De “Perfeccione lo inútil a lo inútil”)
los detenidos
con música rock rotos
ensordecidos
qué lugar sin personas?
− sólo la herida afuera
(Guantánamo, 2009 - De “Trazas del calígrafo zurdo”)
El alfa y el omega: José Bellosillo
Cicatrices, (variaciones)
Antonio Martínez i Ferrer
Entre políticos y negociantes
los golpes
de la hipocresía
recorren las calles.
El mundo ha enloquecido
entre almuerzos
de metralla
y lutos en la cena.
El espacio se espesa
en este sembrado
de pérdidas.
Venciendo el miedo y la angustia
seguimos
cortando
alambradas
y edificando asambleas.
Revueltas del pan
doblan las esquinas
y en las plazas
del discurso
crecen poco a poco
los verbos
libres.
La Fragua: Francisco de Goya y Lucientes
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Pena capital
Vicent Camps
LA BELLEZA DE LAS COSAS SENCILLAS
Me gustan
las cosas sencillas
a veces pienso
en cosas improbables
que podrían
ocurrirme
una de ellas
en la que pienso
con frecuencia
es encontrarme
en un contenedor
de basura
pongamos
por ejemplo
un Goya
-a ser posible
de la época
negra-
si eso ocurriera
no lo vendería
a la galería Sotbys
-no-
muy al contrario
lo que haría
sería colgarlo
en mi habitación
y así de este modo
sería lo último
que viera
todas las noches
antes de apagar la luz
y mi primera
visión matutina
incluso
a veces pienso
que si la gente
de mi pueblo
fuera discreta
- virtud
no demasiado
extendida -
les invitaría
a hacer la siesta
en pequeños grupos
esa sería
una de las pocas formas
de compartir belleza
para quienes
no somos
presidentes de un gran banco
ni tenemos sangre azul
ni tan siquiera
somos grandes de España.
Old Peasant: Vicent Van Gogh
OVEJAS ESQUILADAS,
QUE TEMBLABAN DE FRÍO
GSÚS BONILLA
EL MUDO
tenía muchas cosas que contar.
porque había pasado mucho.
cuatro años en un vertedero;
bueno, era un campo de concentración,
pero claro, la basura
yace
en otros lares;
doce de prisión
por pintar monigotes
en una revista libertaria; pero claro,
si no estuviste nunca en una
es muy difícil de
explicar.
el resto de días
que iban pasando
hasta milnovecientosetentaycinco.
estaba vigilado, coaccionado;
y después de la muerte del
caudillo -el de por la puta gracia de dios-
más o menos, lo que hacía
era sobrevivir.
todo esto
no se lo podía contar
a su nieto -sangre de
su sangre- revolucionario,
rebelde
porque estaba hasta los güebos
de las batallitas del abuelo.
por eso
el yayo
tras meter la tijera
a la lengua
escupió
sangre.
Intolerancia: Iago Pericot-----------------------------------
Para un tiempo herido
Enrique Falcón
CITA CON UN REBELDE
para Omar Darío Arias Salazar
A vosotros me uno y no soy de los vuestros: comprendedme
no lo soy, madeja
intentando buscaros, he oído vuestra voz,
genital en la madera voz
con la que vuestros niños han sabido levantar
el mapa de los padres.
DE Quique Falcón
Esto ha sido escrito sobre el sueño de la arena,
escrito quede con la arena que pisáis, fuera un dulce
paso hacia la noche, mas terrible
le han desfigurado el rostro, confundiendo las señales,
la orientación del Norte, las estrellas.
Éste ha sido yo: un golpe de hilo muerto
(si fuera necesario así decirlo, un hombre ahogado)
pero no carguéis con los más pobres de nosotros:
la misma mano los cercena,
la exacta lengua encendida que les dice
aunque acariciándoles la espalda. No los persigáis—
sus hijos construyeron los mismos, exactos mapas que vosotros
(y ahora vuestros hijos) lanzasteis sobre el río,
antes la sequía y el espaldar tremendo,
contra el río despoblado de las tierras no labradas,
un pájaro de estampidas destrozado por la nieve:
…a cada tierra
le corresponde un día en que nacer;
y a cada amanecer, cita con un rebelde…
Comprended el gesto retraído de mi sangre,
el ojo que hubo de esperaros en coágulos de hace siglos
fue extensísimo el mar
con que ahora cruzáis el paso con la rabia,
la revuelta con la ira
encaramada a la luz (una flor mi flor cubriendo).
Éste ya es el sol
roedor de las cabezas, ya lo visteis,
y alumbró por poco tiempo, y ahora mucho; ésta, la caída
tensísima del cuerpo,
furia con la furia rasgando el cielo
(mano con las manos alzando el día):
Dentro de mi cuerpo / vive un hombre ahogado.
Tengo el recuerdo de haber dormido contigo
en la parva del heno, cansados de la densa
agitación de la llanura, los párpados quemados
por tantas piezas requeridas: el mar al fondo de los ojos.
El óxido del sueño, la caricia fue la noche,
quien nos dio en sus algas los brazos de otro sueño
—pesado al despertar— y apenas compartido,
toda la desaparición
con las ronchas esquilmadas de las cacerías
y muslos afeitados después de la carrera,
y carne, y huesos potentísimos,
y médula o piel. Y aceite. O barro.
El recuerdo de haber dormido contigo, otra vez, de nuevo aquí
es memoria del aliento, los sobacos por el frío
retirados contra el aire y la mirada
tristísima con la noche escondiendo el beso,
la vergüenza del amor, el miedo, y el escándalo.
A vosotros que me he unido desde antes de nacer
–frío es el mundo–: nada mío os intimide.
...Un poema azul y enorme
de aortas y clavículas desclavadas
al poste de la rabia con el sueño...
Una flor que yo he temido,
lugar de la tristeza en Santuario
un
150
millones de panteras en el verso—
y que nada mío
intimide vuestro canto
ni enmudezca su luto los listados del mundo.
Náufragos: Aurelio Arteta
Eladio Méndez Fernando
Muerte en el estrecho
I
el capital infame
reside en la opulencia
y se nutre de esclavos
que cultiva en sus fincas
más allá del estrecho.
II
Los dientes de occidente
son esquirlas de acero
que desgarran los cuerpo
de seres clandestino.
III
Guardo en mi memoria
sólo una etiqueta y un número escueto;
la etiqueta blanca,
y el número negro.
Junto a la etiqueta
la sábana blanca,
y bajo la sábana, besando la arena
un cuerpo yaciente,
sin rostro, sin nombre;
sólo una etiqueta,
la etiqueta blanca y la muerte paria.
Calle de Valencia con toldo: Joaquin Sorolla y Bastidas
El dinero. Me importa un bledo. ( Portada de L’assiete au berri):François Kupka
aquellos lugares, (variaciones)
antonio martínez i ferrer
hipoteca, hipotecas...
en aquel momento
firmaste una hipoteca
con ánimo de comprar
amaneceres
el día frío
rodaba inquieto
amontonando deseos
contabilizados
los números comenzaron
su depredadora andadura
una multitud de días esperan
para jugar a la ruleta
con el destino
treinta años para la angustia
y con seguridad
un tiempo
en donde la cuota será impagada
en el día de las angustias
todo te será expoliado
y quedarás vacío y sin futuro
tus arterias
conectadas al corazón del banco
alimentaran por vida
los desenfrenos
de financieros
y políticos lacayos
¡un mundo sin financieros SI es posible!
el día que despiertes
sin alma de capitalista
El hombre contra el hombre: Ramón Pérez Carrió
PERO NO ISLAS
poesía de un hombre corriente desilusionado
Matías Escalera Cordero
PIO(HI)JOS
No salgas de noche si no quieres ver
Hombres solos rebuscando en la basura (que miran
………. que te interrogan como gatos heridos
………. que te interrogan como hombres heridos)
O padres vencidos (y madres vencidas: rascándose
………. los picores) picoteados por pio(hi)jos saltadores
Y contumaces…
La parodia: Matías Sánchez
................. Grabado de Miguel Ángel Curiel
Luminarias
Miguel Ángel Curiel
La noche se funde con el día en el alma humana, una mezcla de luz y oscuridad, como cuando mezclamos el café con la leche a primeras horas de la mañana. Café con leche ¿Quién vertió por primera vez el blanco con el negro? Mezcla de lo puro con lo impuro. Lo bebo y pienso en mi. Si bebiera solo leche pensaría en los otros. El poeta hoy en
día. Ninguna misión transcendente. Se lava las manos después de escribir. Se baña en el lago después de amar. Café con leche sin azúcar. Mal jardinero, fatal amante, loco conductor, caminante empedernido, visitante de las bodegas, zafio ciudadano. ¿El poeta? Un sacerdote con mujer. Las burbujas de la gaseosa son las palabras. Se disipa en el alma la vida.
La lucha: Ángel Orcajo
Vagón de tercera clase: Honore Daumier
Metrópolis: George Gros
