Voces y miradas

Pobreza

2012-02-13T07:49:00.000-08:00

Trabajadores sin hogar: Camilo Egas

ENRIQUE FALCÓN

AMONAL

Y OTROS POEMAS

FISIOLOGÍA UNICELULAR DEL TIEMPO

[14 abril 2003]

En que se sobrevive a pantanadas

a todos los principios económicos

mentirijilla apenas

la vuelta por la hoguera y sus despachos,

como corresponde a las reglas del saqueo,

van a alargarse las deliberaciones

sobre la conveniencia de si algunos campesinos más

para la cuneta de la historia,

con lo que –queramos aceptarlo–

poco método faltará en su crimen.

Con su misma sangre

injertará todos los meses que se llamen abril

en su abrigo de empresario e idiota:

descendiendo del avión,

sólo el tiempo se burla en sus camisas,

por si se hace tarde

en las vulvas extremas del miedo.

revuelta

2012-02-12T11:32:00.000-08:00

Manifestación: Lajos Kassak

Antonio Martínez i Ferrer

Horizontes

La piel atada

al poder del tiempo

-------------- se deja masturbar

por las arrugas oscuras.

Hace un momento

imaginé que las distancias

--------------------- son latidos

de la revolución pendiente

En rojo

la plaza de los ausentes

--------------------- bosteza

Un sueño

------------------ varado

en el sudor de las huidas

------- recuerda el olor

de las revueltas.

Algo libre

está temblando

sobre los horizontes

--------------------- de asfalto

Las palabras

2012-02-11T10:09:00.000-08:00

La primera palabra límpida: Max Ernst

LAS INCREÍBLES

Y SUBURBANAS

AVENTURAS

DE LAS BRIGADA POÉTICA

Recogidas por Alberto García-Teresa

LA BRIGADA POÉTICA colocó a cada joven que salió el

sábado de marcha una pegatina con varios sustantivos o

adjetivos. Con cada copa y cada flirteo, los jóvenes

construyeron un poema vivo efímero que desapareció

con la llegada del amanecer.

TRAS SEMBRAR cuidadosamente sílabas largas y breves,

con la lluvia consiguieron que entre las grietas del asfalto

manaran versos de Catulo.

dolor pequeño

2012-02-10T07:46:00.001-08:00

Dolor: Mónica Ozámiz Fortes

Antonio Crespo Massieu

UNA MUERTE PEQUEÑITA

Conoces al fin

que esta pequeña muerte

contiene el temblor de todas

las grandes infinitas o leves

pues que no hay muertes grandes

o pequeñas

hay sólo muertes

heridas abiertas ausencias repetidas.

Y este mínimo vacío

lleva a otros

como huellas rescatadas del olvido

y lo irreparable

es de nuevo esta carne

este cuerpo que estalla entre las manos

y por dentro se abre

este estertor que palpita

ojos perdidos en la diagonal del tiempo

instantes sin horizonte ni reflejo

este peso desmadejado y absurdo

esta pata vencida o trufa helada

este mínimo cuerpo que ya nada

olfatea o siente anhela o jadea.

Porque esta muerte pequeñita

a todas se semeja y sostener

esta pata casi inerte es acariciar

el cuello de mi madre sostener

el cuerpo deslumbrada habitación por el oscuro sexo

donde habita el mundo y una esponja

es regreso a la infancia o piedad

o limpieza del tiempo cuando abrir

la mirilla del ataúd es ver el rostros inmóvil

del padre es quitar un collar y unas cenizas

leve peso bajo un rosal o lágrimas frente al mar.

Se rompió entre mis manos

tan fugaz como ardilla o pájaro

siguiendo la muerte con igual

instinto de vida que cazaba o mordía el aire

o buscaba el sol como fuerza descanso o aceptación

como la mujer se perdió en una cama de hospital

o el hombre descansó en las olas abiertas de la noche

Y todo confluye y gime

como tiempo o memoria herida

el tacto de la piel la incontinencia

humillada la mano y la caricia

su ahogo el semen del perro su corazón

roto la suave carne fría la palabra despertar

todo se hace uno en la muerte

aún en esta mínima muerte pequeñita.

Como si la piedad

fuera siempre la misma

y nos llevara

al silencio de la memoria

como saludo diálogo bendición o rabo tieso

para transitar oscuras avenidas

que juntan perros niños la mano del padre

la música noches de verbena canción o jadeos

ladrido oración o silencio.

Y de nuevo aprendemos

de un perro que muere y lame

muestras heridas como si el tiempo

fuera aullido rugosa áspera tierna

lengua que lame ausencias

y al fin deja

el asombro infinito al despertar

la música compartida noches luminosas

aceptación del instante o despedida

acariciado por el sol voces o ladrido

Y aceptamos

esta ausencia

para no olvidar los otros cuerpos

que fueron primero amor y fidelidad.

Y al fin

para no olvidar

olvidamos

y permanece

el ladrido intacto palabra caricia

de nuevo el mundo en pie.

Y la memoria del olvido

nos acompaña.

presentación

2012-02-09T09:55:00.000-08:00

Querida/os amiga/os:

Lunes día 13 a las 20 horas

presentación en la librería

PRIMADO de Valencia

de los poemarios:

Crisis sistémica de Pedro Verdejo

Presentado por el poeta Eddie (J. Bermudez)

Huellas de Antonio Martinez i Ferrer

Presentado por la poeta Laura Giordani

Esperamos vuestra asistencia.

Un fraternal abrazo, Antonio Martínez i Ferrer

...la luz...

2012-02-08T10:54:00.000-08:00

Contraventanas, (variaciones)

Antonio Martínez i Ferrer

En esta huerta

los abetos enanos

han atado al ciprés

su voz cautiva

no pueden alzar el vuelo

el silencio

oculta

la ruta de las mañanas.

Se escurre el temblor

por la sombra del guante

el pasado sin futuro

está desollando los dedos.

He soñado

que tal vez,

escape del exterminio

una falange

con alma de semilla

la guardaré

en el invernadero

donde se cultiva

el futuro.

...la poesía...

2012-02-07T10:25:00.000-08:00

A Maiakovski: Solves, (Rafael Solves) y Manuel Valdes.

David Benedicte

lifeguard

la Poesía

salva vidas

a mí

hubo un tiempo

en que me salvó la vida

cada media hora

flotador

de papel mojado

lo sé

pero insumergible

y efectivo

así empezó lo mío

con la Poesía

quiero decir

cuando yo era eso

insoportable

que es una joven

decrépita

promesa

y ella una reina

prejubilada

sin embargo

esa misma Poesía

en su peor vertiente

resulta pétrea

jactanciosa

ñoña

criminal

con una elegancia

de época

más que de familia

o propietario

similar a unos zapatos

de hormigón armado

y lo mismo puede hacerla

Benjamín Prado

que Joaquín Sabina

Benjamín Sabina

que Joaquín Prado.

El terror se mira...

2012-02-06T07:24:00.000-08:00

Bosque: Juan José Vera

PERO NO ISLAS
poesía de un hombre corriente desilusionado
Matías Escalera Cordero

EL TERROR SE MIRA DE ESTE LADO

Hoy fue ayer es mañana
O ayer será hoy o también mañana (o fue quizás: y me equivoqué
---------- al mirar las esbeltas engañosas ramas
---------- abrazándose
---------- contra el gris perla sucio ayer: y fue hoy
---------- cuando me abrazan y me confunden
---------- con su danza…)

Tan iguales son los espejos (antes de la luz: tan idénticos a sí
---------- cada hoy ayer mañana: quién puede distinguir)

Lo que es será fue ayer mañana hoy los espejos idénticos
Y las ramas verticales de los plátanos de Indias abrazándose (a la luz
---------- gris sucia de ayer
---------- de hoy
----------de mañana: o tal vez antes de la luz)

La luz justo antes de la luz y los espejos tan idénticos a sí mismos
---------- (tan inermes) Abandonados parecemos ante ellos
E insensato distinguir siquiera
Ahora lo indistinto

Ayer hoy mañana

El terror no acecha al otro lado de los espejos
Se mira (hoy ayer mañana: cada mañana) Antes de la luz
De este lado

El dolar

2012-02-05T10:23:00.000-08:00

El dólar: Eugenio Chicano

El rumor del patio, (2002) variaciones

Antonio Martínez i Ferrer

El silbido del fuego
canta su aria dolarizada,
los vientos
bailan aterrados
en todas las esquinas

nadie advierte
que la vida
deambula en la confusión.

El vecino pide trabajo
acompañado
del amigo mudo
y como pasan inadvertidos
al regreso son insultados
por el hermano y el hijo.

El paisaje sigue
............... triste.

La llama sigue
..............comiendo el árbol.

El grito sigue
.............sembrando aceras.

La perversidad de los amos
...............................avanza
alimentando
la trágica noria
del hambre y la sangre.

El obrero ya es parado.

El parado ya es mendigo…

!

...mi padre...

2012-02-04T08:35:00.000-08:00

Carga policial: Andrè Devambez

Javier GM.

Yo tenía diez años,
cuando mi padre,
en el Capri,
me cogía por el moflete,
y me obligaba a abrir la boca
y a tragarme -casi sin masticar- eso
tan horroroso del menú
que llamaba Salpicón de pollo.

Y no paraba de decirme
una y mil veces
que comiera, que comiera,
que yo no sabía
lo que era pasar hambre
y que ojalá no lo supiese nunca.

Ahora que casi no se vale,
y a mi edad,
me sigue diciendo
que coma, que coma,
y no porque vaya a pasar hambre,
sino porque se lo teme,
lo huele.

Esta vez no es la posguerra,
esta vez, dice,
nos están robando la comida
……………………. en las narices.

Sombras.

2012-02-03T10:05:00.000-08:00

Acoplamiento: Desiré

Miguel Ángel Curiel

LUMINARIAS

14
Por las sombras no podía distinguir al rey del súbdito. Por las palabras en la intimidad tampoco. La luz nos iguala.

15
Tras la riada barro, mucho barro. Los sueños contra los sueños.

16
Un hombre desangelado, lleno de sí. Se vaciaba mirando. Una manera de disolverse en el silencio. Lo amarillo fue verde. Sólo una pequeña parte de las palabras son eternas.

22
Fichas de domino sobre la mesa. El cielo es un puzzle. Como una flota de barcos rota por el mal tiempo todas estas casas blancas.

La rapiña.

2012-02-02T08:08:00.000-08:00

En el trabajo: Viatcheslav Orlov

Antonio Martínez i Ferrer

Obviedades obreras

Las llagas son carceleras
de la ignominia capitalista

sus políticas de rapiña
azuzan las bestias del miedo
para inmovilizarnos
en estos tiempos
de expolios y miseria.

Pobre
quien no sabe entender.

Pobre
quien no se enfrente
a estos depredadores
que nos cargan
las perdidas de sus negocios
y se quedan
el fruto de nuestro trabajo.

¿Me explico?

¡Si luchamos, otro mundo SI es posible!

...utopía...

2012-02-01T10:11:00.000-08:00

El sueño: Pablo Ruiz Picasso

CARTAS DE AMOR DE UN COMUNISTA
Isabel Pérez Montalbán
CONTRA LA DESMEMORIA Y LA INDIFERENCIA POLÍTICAS

RÉGIMEN DE AISLAMIENTO

UTOPÍA

Compañera, mancha de moras,... anagrama de sangre*:
En las noches de la isla
quise redes maternas, una caja de música
y cartas perfumadas con remite.
Soñaba el desafío de unos senos
donde enterrar en el coma profundo
mis disfraces de tránsfuga.
Pero ayer no se extingue así de fácil.
Vivir es el tatuaje de un pasado
y sus siniestros trucos.
Me acosaba en lo oscuro la extrañeza.
Qué puede hacer un hombre medio vivo
medio muerto, ya simple vegetal,
sin letra impresa en qué reconocerse.
Pero tú no te mueras.
Nunca más el cansancio ha de vencerme
sobre la orografía de tu cuerpo.

El 11 de marzo de 1985 Gorvachov es elegido secretario general del PCUS.
El día 11 de abril muere Enver Hoxha.
Comienza la primavera. Las estaciones se repiten idénticas.
*Francisco Umbral. El hijo de Greta Garbo

La mano

2012-01-31T08:24:00.001-08:00

Begoña Abad,

La mano hábil desbroza,
sabia con los años
se mueve con destreza.

Arranca sin remisión
las peores hierbas.

Vuelve a repasar,
surco a surco,
titubea, se detiene, duda,
pero vuelve a desbrozar.

Teme haber arrancado,
en alguna ocasión,
un brote delicado que no vio,
que no reconoció,
porque el cansancio ciega.

Regresa, cada día más sabia,
al surco que conoce,
camina por él,
observa más despacio
y a la destreza,
a la sabiduría,
añade ahora la piedad.

tú eres camino

2012-01-30T03:55:00.000-08:00

contraventanas, (variaciones)

antonio martínez i ferrer

tú eres camino

y amanece
y siguen los bomberos
esperando
que las llamas
lleguen a sus pies

y amanece
y siguen los bocazas
contando cuentos
y negociando sonrisas
en el mercado
de los excluidos y explotados

y amanece
y sufren los obreros
en la mesa
del grito y la miseria

y amanece
y comienza el pueblo
a ocupar la calle
descubriendo
que son
esfuerzo
semilla y arado
de todas las riquezas
que el capital
nos está robando

¡Otro mundo SÍ es posible!
.

...sale el sol...

2012-01-29T08:31:00.001-08:00

Sociedad, trabajo, explotación: Luis Brihuega

Patricio Rascón

Cara al sol

18 de julio
Las 9 de la mañana
Está nublado

La noche de ayer fue bochornosa
Bebí demasiado vino en la cena
(En el telediario daban imágenes
De los maestros de Oaxaca luchando con la pasma
Informaban del número de policías heridos
Pero no oí nada de la cantidad de maestros lesionados)

Dormí mal

Las vamos a pasar putas si sale el sol
Me dice un chico que ha llegado nuevo al hotel

Es camarero
Tiene un contrato de prácticas y cobra 200 euros mensuales
Currando diez o doce horas diarias

¿Sabéis cuánto vale aquí una habitación?...

18 de julio

Sale el sol
Cara al sol

...papel verde...

2012-01-28T07:50:00.000-08:00

Homenaje a Allende: Josep Guinovart

Javier Gm

Nos hemos de ver en el humo,
dentro del humo,
en los celos del anhelo
palpando la culpabilidad
de la desdicha,

tomando por asalto
el cadáver del papel verde,
pasto del digno,
y engullirlo,

y que no quede rastro corpóreo
de la mentira del expolio.

HUELLAS

2012-01-27T08:24:00.000-08:00

Queri@s amig@s, El Taller del Poeta, S.L. de Pontevedra ha editado mi nuevo poemario HUELLAS, del mismo os copio algunos poemas.

Si deseáis algún libro podéis pedirlo:

El Taller del Poeta:
CL. Joaquin Costa, 2, 36001 PONTEVEDRA.

A la Librería Primado de Valencia.

A esta misma dirección electrónica y también desde cualquier librería indicándole la dirección de El Taller del Poeta.

Saludos afectuosos, Antonio.

Unos poemas de Huellas.

No detengas la mirada.

Escribe lentamente en las lágrimas.

Cuidado con el torrente.

¿Arrancando el blanco
a la luna llena?

Qué atrevidas
las manos de tu sueño.

En las raíces de tu imagen, escribo
para poder respirar.

La pena es que nunca supe leer en
tu mirada.

Fiesta de las delicias.

De olor a romero,
los círculos de tu cintura.

¿Que pensará el viento
cuando sonríes?

sangre...

2012-01-26T10:46:00.000-08:00

Compofoto: A. M. i F.

Utopistas y Desutópatas
Ángel Calle

OBSTINACIÓN VITAL

“La sangre derramada no se seca”
Mario Benedetti

La vida es un mar verde y obstinado.

Viene y se va
------ nos recorre
rizando besos
que vuelven y nos humedecen
como lluvia repetida.

Tiene una enorme vocación de existencia azul.

Hoy, sin embargo, la sangre anda siendo esparcida:
los arrendatarios de la muerte
exigen su cosecha negra.

Pero la sangre no se ahuyenta, no se seca.
Puede más su destino de vivir
que nuestra teatralizada indiferencia.

Acudirá entonces a sus gasolineras
para girar acusadora en nuestros desplazamientos.
Invertiremos en su bolsa
y adquiriremos títulos ennegrecidos, riqueza cómplice.

A ratos también, por oleadas a veces
la sangre derramada volverá a nuestros cuerpos
resucitarán los brazos callados
y armaremos lluvia blanca incontestable
que será sangre
---- venas del mundo
-------- su memoria de agua
y el dolor de cada asesinato.

octubre en agosto

2012-01-24T10:01:00.001-08:00

Interior veraniego: Edward Hopper

la alambrada de mi boca
ana pérez cañamares

OCTUBRE EN AGOSTO

A las 10 de la mañana el día
es una cama de sábanas blancas
estiradas, frescas
un mar de algodón
condecorado por un rayo de sol
que le cruza el pecho.
Es agosto pero octubre se ha equivocado.
Impaciente, nos ha hecho una visita
sacudiendo las cortinas
aguando la luz
haciendo que añore el peso del edredón
enredo de piernas
y besos de pies fríos
haciendo que te eche de menos
aunque estés aquí a mi lado
moreno de anteayer
desnudo de calendario
sudoroso del esfuerzo
por quererme desde las 10 de la mañana,
un frío día de agosto.

resopla...

2012-01-23T08:20:00.000-08:00

Compofoto A. M. i F.

aquellos lugares, (variaciones)
antonio martínez i ferrer

amasando seudopalabras

I
desde el evasivo vértigo
la razón circular muere
en su contumacia

II
riadas del exterminio

perfil incesante
de las llegadas

III
el lugar está ocupado

el tiempo adormece
en los escaparates

¡resopla fuerte!
y sigue…

naufragios

2012-01-22T10:12:00.000-08:00

El espejo: Mario Retamar

José Gares Crespo

DERIVADAS DE LA TEORÍA TRIANGULAR DEL AMOR

«No tenemos nada que decirnos, de tal modo
estamos uno tan en el otro»
Pierre Louys

Vengo del mar, allí todavía nos une
su envoltura, y el empuje de sus olas
me recuerda el tacto de tus pechos.
Pero no de un mar, no... hablo de nuestro mar,
del único, en el que tantos dioses
han sido vulnerados por el tiempo
y miles de naufragios de soles reposan
en brazos de la luna,
como suspiros azules perdidos
en los senderos de la vida.
Qué quieres...¡ me seduce la quiebra del mar
en tus ojos, inquietos como la vida,
profundos, como un largo desaliento.
Eres solo fruto, sirena amarilla, rojo delfín,
mujer sagrario, pero me puede la frescura
de tu vientre y el rango de tu sueño.
Acepto compartir tus muslos con los astros,
arriar pasiones, y aunque sé que llegas
como la turbación de la brújula celosa,
no puedo renunciar a ser hijo del sol,
de la nube blanca, de la siembra,
del sudor, del agua, del deseo y la osadía.
Contigo somos la metáfora del absoluto,
el espacio del disturbio,
y me importa, no el rayo silente,
sino tú cuando lo miras.

vacío-tácito

2012-01-21T07:37:00.000-08:00

Lluvia de alma. Antonio Mir

CANGREJO VIOLINISTA

ELADIO ORTA

VACÍO

hueco cueva deshabitada por la nada / ni huella en el aire ni brisa en el fango /
túnel sin límites cartográficos ni bosques de árboles andantes

árbol dístico invisible / huesos espacios deshabitado por la sal

TÁCITO

tránsito de bandadas de moscas pregonando silenciosamente la madurez del
otoño / la víspera transitoria de la humedad del invierno

las pinzas de las bocas tienden a refugiarse en el vacío tácito de sus túneles

cuando pifian en la localización de sus cuevas / quién las distrae

notas a pie e vida

2012-01-20T06:46:00.000-08:00

Acto fundacional: Miguel Codorniu

notas a pie de vida
antonio martínez i ferrer

I

el negocio de los fabricantes de armas
es hacer la guerra

pero son las políticas de concentración
del poder y la riqueza
lo que crea
las condiciones para hacerlas

II

si lo que escuchas
te duele como una herida

-piensa que hacen las bombas-

no temas jamás
a los que solo
disparan con palabras

energía

2012-01-18T09:21:00.000-08:00

Energía: Nanda Botella

ANTONIO ORIHUELA

PIEDRA, CORAZÓN DEL MUNDO
(Antología personal 1995-2000)

Al pie de esta foto
que a buen seguro saldrá desenfocada y movida
como la propia Historia
cada vez que pretendemos fijarla, pondremos:
Trincheras del Ejército Republicano en el frente de Extremadura.
Piedraescrita. La Serena. Badajoz.
Me guardaré en el bolsillo acaso el último de los casquillos de bala
que escapó a la limpieza, que hace años, hizo la Guardia Civil
cumpliendo órdenes superiores.
No bastaba con haber liquidado al enemigo
había que borrar también sus huellas,
reducir aquella guerra
a un ajuste de cuentas con fantasmas rojos, ateos e invisibles,
que tanto desorden habían traído a España.
Sí, así contribuyo también al olvido,
llevándome una bala del calibre nueve y medio.
Una bala demasiado vieja para ganar una guerra.
Una bala que perdió,
en aquel gesto mío,
su blanco
entonces
para siempre
y que explica,
cuando termino de bajar la cuesta,
los pilotes informativos sobre la reciente restauración de la ermita
a cargo de los Presupuestos Generales de la Junta de Extremadura,
la Cruz de los Caídos por Dios y por España
con los nombres bien impresos de todo el facherío local de Campanario
y hasta la casa de putas
que han abierto en la carretera
y que, por una de esas ironías tan del gusto de la tierra,
han bautizado "La Solera".
Kinder, Küche, Kirche -decía Hitler.
Iglesia, Fascismo y Puterío
los tres pilares de este país
que quiso derribar un día
la bala
que llevo
en el bolsillo.

Niño

2012-01-17T07:50:00.000-08:00

Niño del tercer mundo: Jesús Valle Julián

Materia Oscura
Laura Giordani

Donde el mundo tiembla y se desploma

Socavarse en esas orillas donde el mundo tiembla y se
desploma, dejar que la palabra también se derrumbe
y emerja el balbuceo.

Llegar al poema como a una tierra minada de peligros, sabiendo
que el imán de los talones por la detonación hará estallar el
significado.

Y se verán los niños.

el hueco

2012-01-16T07:33:00.000-08:00

Huecos, (compofoto) A. M. i F.

aquellos lugares, 2009
antonio martínez i ferrer

el hueco

en la almohada
un hueco
esculpe torpe
el recuerdo de tu sueño

próximo saladar
sobre las lagunas
de tu saliva nocturna

recuerdo las salidas
y sigo engrilletado
en tu viento

dolor
dolor
en el dolor oscuro
de tu ausencia

emigrantes

2012-01-15T09:47:00.000-08:00

El emigrante: Georges Braque

Anotaciones en el margen
Arturo Borra

Los barcos

Te espantan los barcos/ la fuga del desierto en busca de un oasis.

Tu lengua no duda en tachar mis pies.

Pero ¿qué sabés de la partida/ de permanecer
partido?

Hay una sombra que quiere emanciparse de su ingravidez.

No hay retinas en las que mirarse: sólo la protesta al resguardo del frío -mis huesos¡ arriesgados en una luz incierta.
Te espantan mis barcos. (Pero ¿cuántas veces yacer fue lealtad al sacrificio?)

Y ahora sacudís afrentas/ ante el abatimiento.

¿Desde cuándo el hundimiento es dignidad/ puja de otra respiración/ pasión bien habida? ¿Cuándo quedarse fue quebrar los círculos sobrevivientes?

¿Cuándo querer acariciar el alba se hizo claudicación?

Si la moneda corriente de la renuncia se acuña en todas las regiones!

¿Qué sabés lo que es estrellarse contra el viento/ disolverse en la distancia/ cuando lo propio no es más que referencia que nos suelta la mano?

¿Qué sabés del rumor de la lejanía en las venas/ la vida vivida entre dos partes?

Si cada día regresa la hambruna de besos/ mientras protestan las extremidades en su ayuno. Si/ cada día las legiones harapientas enflaquecen con albaceas que nutren sus cuentas/ si cada día un bisturí disecciona otro cadáver y los chorros se hacen moscas que asedian la esquina mirando las Nike en la vitrina.

Si cada vez duelen los niños/ la aridez de la tierra/ las calles deshilachadas.

Si
ya no hay más
lugar.

Y aunque no perdonen/ inventaré otro barco –¿para navegar mirando el cielo?

Alzaré el egoísmo de no querer ser más ruina calculada y otra vez decidir cuándo y cómo llorar/ las distancias.

la procesión

2012-01-14T09:46:00.000-08:00

La procesión: Bruno Schulz

Vicent Camps
Pena capital

LA PROCESIÓN

Veo pasar bajo mi ventana
la procesión de mi pueblo
con más de mil personas
y sus respectivos cirios

allí van presidiendo
un alcalde socialista
un primer teniente alcalde comunista
y un gobernador civil
de derechas
nacido en el pueblo

todos ellos
acompañando
al cura

y custodiados
por el jefe
de la policía local

no nos equivoquemos
nada ha cambiado en España

antes las autoridades
nacional católicas
asistían a la procesión
buscando el cielo

y estos de ahora
buscan el cielo
a través de los votos
también en la procesión

solo
cuestión
de forma.

algunas tardes!

2012-01-13T10:35:00.000-08:00

Compografía: A. M. i F.

antonio martínez i ferrer

algunas tardes!

y
me pregunto

¿para quien estoy escribiendo
donde germinan mis versos
existe una tierra fértil para las palabras
me están escuchando los necesarios
sonreirán aquellos que defiendo

será verdad el poema
estoy haciendo trampas
seré el emisor
y
receptor de mis pensamientos

estoy solo en esta acera

estoy yendo hacia algún sitio
o
solo estoy regresando
de algún lugar olvidado?

hay tardes que siento cansancio
recorriendo estas trincheras
y
soledad entre la gente
en el atardecer de las derrotas

sigo enfurecido
y
no renuncio a ver el día abierto
y
aunque me sienta solo
o
piense que mi voz
se queda dentro de mi propia voz
me resisto a morir callado
y
mal que me pese
o
que os pese
pienso seguir denunciando
la mierda
y
la ignominia
con que se adornan las plazas
y
los pulpitos
del sistema capitalista

astillas

2012-01-12T09:00:00.000-08:00

El taller de las uvas: Raoul Dufy

Viktor Gómez

ASTILLAS

para Diego Palmath,
“del objeto al enigma, ese camino, poesía”

el mediodía: -------- aún si alcanzas aquella sombra -------- aún si no respondes -------- lo verdadero puede ser bendición ---------- pero vuelves al medio donde más severo el sol ciega y el aire ni se mueve -------- revuelta -------- a la incertidumbre ---------- que hay tiempo todavía

Día de reyes

2012-01-11T05:51:00.000-08:00

Fuente de leche manando en vano sobre tres zapatos:
Salvador Dalí

OVEJAS ESQUILADAS,
QUE TEMBLABAN DE FRÍO
GSÚS BONILLA

DÍA DE REYES

sobre las mesas,
sobre las alfombras;
anoche, nuestros hogares
estaban llenos de zapatos.

anoche
en la línea* de gaza
por las calles, sobre las aceras
había zapatos

y los reyes mágicos
pasaron de largo.

estaban sucios.

con polvo de sangre,
salpicados de miedo.

los zapatos

también.

Infiernos

2012-01-10T10:56:00.000-08:00

De los infiernos: Valentín Albardiaz

Aquellos lugares, 2009 (variaciones)
antonio martínez i ferrer

-los campos de refugiados-

en este
laberinto ciego
supe de un camino
desnudo
tejido
de extrañas historias
sin nombre

entornos
de la angustia
para esconder el grito

mirada
de niños desnudos
soñando pan
en la noche del frío

madres barro
con la mirada
perdida
y los pechos secos
yacen
impotentes
en una interminable agonía
de soledades

mi padre...

2012-01-09T09:55:00.000-08:00

Doble autorretrato de mi padre: Luis Gordillo

david gonzález

sparrings

creía que querías a tu padre - dijo mamá.
y le quiero - dije yo.
raymond carver.

nadie con ese nombre

---------- este es mi hijo

le decías a las camareras
de los chigres en los que parabas.

---------- este es mi hijo

le decías a tus amigos y conocidos,

---------- este es mi hijo

y en algunas ocasiones añadías:

---------- bueno, hijo mío no sé si lo es,
---------- lo único que os puedo decir seguro
---------- es que nació en casa

---------- este es mi hijo

estabas orgulloso de mí,
ahora lo sé,
muy orgulloso,

pero nunca pronunciaste mi nombre de pila,

padre,

nunca lo pronunciaste.

me llamo david.
---------- david gonzález.

...de majestades...

2012-01-08T09:26:00.001-08:00

Cabeza anónima: Alexandro

amonal y otros poemas
ENRIQUE FALCÓN

SU MAJESTAD

Le contaron del país que no alcanza a llover
y el miedo se desborda de nueces y gaviotas,
pero saben los grillos –los que leen los diarios–
que su sed infantil le cercena los dientes
se los tiende anchamente por un sueño de almendros.

Vive en su trono de rey y de triste mascota
su sonrisa demócrata
con sus relojes de imbécil y nena en peligro
su majestad el whisky
sólo queda que recuerde un poco.

50 años juntos...

2012-01-05T09:39:00.000-08:00

Jarrón con amapolas, acianos, peonias, y crisantemos:

Vicent Van Gogh

04-01-1962 – 04-01-2012

A mi amada y preciosa Antoñita a los cincuenta años de estar felizmente casados.

Levantar el gesto y recorrer los tiempos embriagados de afectos, constatar los día a día de estos 50 años, síntesis de un inacabable encuentro.

Persistir en la mano sobre la mano, la mirada en la mirada y un interminable sueño de temblores de piel a piel, fluir de pasión inacabada.

50 años conjugados en todos los tiempos del amor posibles, hijos y nietos, partida, llegada y destino, vínculos del gesto y la palabra, cómplices en la risa y el llanto, acentos de un destino compartido.

50 años juntos sentados en el anden de la vida y presentir que nuestro tren nos llevará lejos, muy lejos, piel a piel, mirada con mirada y mano en mano, otros, muchos, muchos años.

Antonio Martínez i Ferrer, La Barraca 04-01-2012

La Brigada Poética

2012-01-04T08:07:00.000-08:00

Ilustred: Fernando y Vicente Roscubas

LAS INCREÍBLES

Y SUBURBANAS AVENTURAS

DE LAS BRIGADA POÉTICA

Recogidas por Alberto García-Teresa

AYER LA BRIGADA Poética soltó por las Ramblas dos

retruécanos en bicicleta que hacían pedorretas a los

transeúntes anonadados.

ARRASTRADOS POR UNA pesadez de sinestesias, los

relojes marcaban los cuartos y las horas con palabras de

Ovidio.

DE LAS CHIMENEAS, aquél mes sólo manaron cuartetos

intrascendentes de Juan Ramón Jiménez.

LA BRIGADA POÉTICA colocó un tenderete en el mercado y

comenzó a dispensar poemas a dos sonrisas y una rosa

el kilo.

La distancia...

2012-01-03T07:16:00.000-08:00

Malvarrosa, Valencia: Joaquín Sorolla i Bastidas

Antonio Crespo Massieu

ORILLA DEL TIEMPO

LA DISONANCIA Y LA GRACIA

Parece tan extraño

y tan ajeno a la exacta proporción

que debieran naturalmente tener

algunas cosas o que acaso esperamos

tengan

como si mundo o vida fueran

una pieza musical o un relato

o nacieran de un tratado de Bramante.

Tan ajeno a toda proporción o armonía

que estalla en el invierno como pregunta

ignorada por diccionario o nota falsa.

Y está fuera de razón esta belleza

que tiembla en la tarde

el río inmenso

y sereno llanura extendida montes

en la lejanía y un azul tan puro

tan intenso e hiriente como el sol

niño que acompaña pasos y mirada.

Avanza torpe caravana triste

súplica de descanso y conciencia

de hueco silencio o vacío que tensa

la espera nota detenida o acaso

ya siempre errata en el texto de la vida.

Todo hiere y consuela con su extraña

desproporción o gracia que a nosotros

desciende como luz o misterio

que envuelve los pasos y acompaña

el regreso.

Y no hay olvido.

ruinas

2012-01-02T08:04:00.000-08:00

Contraventanas, 2005. (variaciones)

Antonio Martínez i Ferrer

Los peldaños de la escalera

rozan

-con tiempos de noche-

los pies

vencidos por la angustia.

He de buscar los trazos del fuego

los

ángulos

del

recodo.

Los sótanos del pensamiento

mueren

---------a solas

entre pilares con olor a frío.

---------------------- Ruinas!!!

Riesgos laborales

2012-01-01T07:22:00.000-08:00

Aguijón rojo: Modesto Llamas Rojamaril

David Benedicte

[Riesgos Laborales]

Las palomas negras llevan pantalones Levi’s lavados a la piedra

se ríen y privan cocacolas de una fuente de granito

zurean a ritmo de rap mientras Klaus

aquel murciélago sidoso

desahuciado

se lo monta de

e --- q --- u --- I ------- I --- b ------- I ---- s --- t

con un lacito

rojo

en el pecho

para regocijo de los supervivientes que sacan sus pescuezos

por las rejas del Campo

con el fin de ver mejor.

Ira y desprecio

2011-12-31T09:22:00.000-08:00

Melancolía: Edward Munch

PERO NO ISLAS

poesía de un hombre corriente desilusionado

Matías Escalera Cordero

LA IRA DE LOS GUARDIANES ACABA EN DESPRECIO

No te sofoques guardián de los talladores del rojo coral…

No deseamos tu celo: no lo hemos pedido (tampoco

tu ira) Tememos tu ira

Y tu desprecio…

(despreciamos tu ira y tu desprecio)

(además) El rojo coral persistirá más allá de esta generación

De lapidarios

Más acá incluso de tu celo y de tu ira… (llegará tu desprecio

y nosotros los talladores seremos tu blanco)

Tu existencia es un mero sobrante de nada… (rojo es el coral

y roja la nada: han sido –son: serán– y aún no lo has entendido

sólo atento a tu celo y al desprecio que sigue) Olvídanos…

Talladores nacimos (moriremos) Nos sucederá el esmeril

De los fresadores (pero esto –claro– tú tampoco lo entiendes)

descarrilamiento

2011-12-30T08:31:00.000-08:00

grafiti: autor desconocido

antonio martínez i ferrer

el bastón relator de aceras

anda y desanda los encuentros

en el glaciar

de la indiferencia

la mirada se espesa

en el suicidio de los horizontes

que flaco favor

el de los espejos

en la última lluvia de lágrimas

como un iceberg paseo

de la mano

de un lazarillo encadenado

meditando el frío de los pies

la espuma de las palabras

se ha convertido en intrusa

de sueños descalzos

la voz recurrente

se pierde

en una elipse de círculos kafkianos

y descarrila

en las esferas oxidadas

que corroen el pensamiento

2011-12-29T07:38:00.000-08:00

Mazorcas: María Teresa Fiero Fernandez

Miguel Ángel Curiel

Luminarias

¿Cuánto tiempo hace que no escribes una carta a mano? Postales si. Los viajes ya no se narran. No se hace de ellos una aventura única y personal. También desaparecen las postales y los viajes. Desaparecen las palabras, los sueños del hombre. Escribir para salvar a alguien. Un texto que salve, una carta dirigida al poder con el único fin de salvar a alguien, y casi nunca se obtiene resultado. Las palabras no querían chocar, querían ser resolutivas y más humanas que lo humano. Después queda un largo silencio, una memoria de lo imposible. Veo como se desliza la oruga por su hilo. Sostenernos o caer nosotros de esa misma manera, con el hilo invisible de nuestras palabras, al momento de que las vamos disolviendo. Las palabras provocan en nosotros una sustancia de amor.

desarme

2011-12-28T07:49:00.000-08:00

La huida: Ricardo Macarrón

CARTAS DE AMOR DE UN COMUNISTA

Isabel Pérez Montalbán

CONTRA LA DESMEMORIA Y LA INDIFERENCIA POLÍTICAS

DESARME

Un tiburón no es culpable

mientras nadie lo demuestra.

Bertolt Brecht. Poemas y canciones

Cuando el ejército abandona el frente

de batalla, no existe lugar cómplice,

ni refugio o burdel que preste amparo.

Pero escapar al límite,

mi entrada en aquel fuselaje

no ha sido la mejor alternativa.

Y ya ves cómo estuve tan perdido

en la noche de aldeas submarinas,

los tiburones mordieron mi rostro,

me secuestró el clima, viví la adversidad.

Nada adivinarás en mis regalos,

sino cuando amanezcas junto a mi odio

cada mañana, cada instante.

Seré como un juguete que usas para romperlo.

Cada día, sin tregua,

cuando cada crepúsculo

me observes retener el llanto

débil y masculino. Y aceptes finalmente

que la tragedia cruza tu frontera.

6 de diciembre de 1978. Elecciones constitucionales.

Marcial Martínez García

2011-12-24T07:29:00.000-08:00

Marcial Martínez García

Breve reseña en memoria de mi tío Marcial, “papí”.

Marcial Martínez García, acaba de cumplir 90 años el 9 de octubre y hoy 23 de diciembre ha fallecido.

Se alistó cuando tenía 17 años como voluntario del Ejercito Republicano Español y después de realizar la etapa de instrucción en Valencia pasó al ejército de Cataluña participando en la Batalla del Ebro.

En el mes de febrero de 1939 pasó la frontera por el paso de Portbou y junto con otros refugiados fue a parar al terrible campo de internamiento de Barcarés, Saint Cyprien, en donde la falta de alimentos y agua así como el terrible frío de aquel invierno provocaron la muerte de muchos de sus compañeros.

A continuación pasó al campo de trabajo de la ciudad de Sepfons, Campo de Judes. Despues de varios años en diferentes campos y centros de refugiados, en el año 1945 pasó a la vida civil en Francia.

Es posible que alla sido de los últimos supervivientes de la Guerra Civil Española.

Excelente persona casado y con dos hijas ha sido un marido y padre ejemplar.

Honor a este héroe anónimo de la gesta Republicana Española, 1936-1939

tu reciente presencia

recorre nuestro recuerdo

se hace presente

tu sonrisa

entre las palabras rotas

que se atropellan por salir

tus afectos

tus recuerdos

y tu mirada inquieta

cuantas cosas

tendré que retener en la memoria

y no permitir que escapen

las cartas escritas en mi infancia

las conversaciones telefónicas de los domingos

los Vivas a la República

los viajes a tu casa

y el fraternal gozo de los encuentro

es por ello Marcial

que tu reciente presencia

sigue envolviéndonos

con esa sonrisa entrañable

que hoy es océano sin orillas

hasta siempre “papi”

Los árboles

2011-12-23T06:58:00.000-08:00

Sin título: Cayetano Arroyo

CUANDO LOS ÁRBOLES

SE OLVIDAN DEL OTOÑO

Ivo Maldonado

¿Cuántos dedos hacen el universo?

¿Cuántos niños para contar la misma historia?

¿Cuántos poetas para hacer un solo poema?

Caballeros://

La locura ha transformado en escalera los precipicios/

El reloj de arena/ el bastón cabeza de elefante/

la capa de pirata cojo/ las sandalias de viejo naufragante

Todo ha sido inútil/ el festín de la sabiduría/ la noche de los

paraguas inquietos/ la revelación de los gigantes

¡Los músicos no nos sirven!

¿Retornar a dónde? ¿al borde de la circunferencia?

Las máquinas controlan la felicidad

el remordimiento/ el canto del gallo

El azar tiene un cuchillo que no podemos ver

el azar esconde sus huellas en un cuerpo profano

UN ROBOT NACE PARA DESTRUIR EL SILENCIO

2011-12-22T07:52:00.000-08:00

El lobo: Isabel Villar

UN ANTIPOEMA

de fin de año

A los del centro político y social

Yo sé que presumes

de estar en el centro

que en tu equidistancia

te sientes seguro y feliz

en estas fechas

de aparente solidaridad

yo percibo un gran egoísmo

en tu actitud político-social

y no se si lo que pareces eres

o simplemente sabes disimular

tú en tu centro

presumes de no pronunciarte

entre explotadores y explotados

sin tomar partido

entre opresores y oprimidos

hacerse el justo

entre torturadores y torturados

ignorar la existencia

de ricos y pobres

de hartos y hambrientos

mi querido ciudadano

no existe el centro

o estás con los

explotados, oprimidos, torturados,

pobres, hambrientos, perseguidos, refugiados…

o simplemente estás

con los causante

de esta dramática

e inhumana situación social

Otro mundo SI es posible

si tu conciencia

despierta y lucha

-a partir de ahora-

por la libertad y la igualdad real

-----------------------------

Según los datos actuales en el mundo sufren hambre 1.400 millones de mujeres hombres y niños. Unos 8 millones de refugiados por persecución política. La mayoría no tienen acceso a la atención sanitaria ni a la educación, y en esta dramática situación social existen 1.210 MULTIMILLONARIOS QUE POSEEN 4,5 BILLONES de dólares para su disfrute personal.

nostalgia

2011-12-21T09:16:00.000-08:00

Enramado nostálgico, A. M. i F.

LA MEDIDA DE MI MADRE

Begoña Abad

Vendió las puertas

y se quedó con el espacio.

El espacio nunca tiene puertas,

se adapta al continente

del tiempo y la memoria.

En él nos cabe todo.

Se vuelve a revivir el membrillo

que ya no existe,

la madreselva que vino y se fue.

El ruido del arroyo que se secó,

la risa de los niños

que aprendieron a llorar

colgándose los sueños a la espalda.

Las fresas silvestres que descubrimos,

una tarde tumbados en la hierba,

cuando la mano delicada

avanzó distraída

hacia otra mano firme

que ya contenía dentro

nuestro propio corazón.

hambre

2011-12-20T09:47:00.000-08:00

Man Killing his lice: M. J. M. B. Fortuny i Garbo Marsal

Laura Giordani

¿De cuántas cunas rotas

te incorporas, día,

para sorber la claridad como un vino

nunca catado antes?

----------

La mañana no trae los pechos llenos

cuando los pies van

sin tregua sobre escombros

----------

Niño de las encías que se adelgazan

de tanta mordida sin pan,

el hambre ensaya en tu boca

vocales cada vez más abiertas

y recuenta entre sus posesiones tus rodillas.

Materia Oscura.

Ediciones de Baile del Sol 2010

------------

Pintura, acrílico sobre tabla. A. M. i F.

2011-12-19T08:59:00.001-08:00

Cenizas: Edvard Munch

antonio martínez i Ferrer

aquellos lugares, (variaciones)

entre los ácidos

de la represión

mis dedos

con un millón de días en sus alas

llaman a

las manos oprimidas

sin futuro

al encuentro con los días

de la victoria

vivir

respirar

sin conocer

el tiempo de las huidas

saber

que los caminos

con raíces de revuelta

nos darán frutos

con sabor

de libertades

en la mesa

de la igualdad