antonio martínez i ferrer
c o s a s
I
en unos versos
guardar los deseos
y al recitar
no morir ahogado
II
reunir toda la luz
en un sueño
y no despertar ciego
III
ser una ficha
de un negociado
y no desaparecer
entre los papeles
Una nueva era de escavitud. Un hachazo a la mayoría del pueblo que trabaja, una fiesta para una minoría que vive del trabajo de los demás. La derecha triunfante con el voto, tristemente hay que decirlo, de muchos trabajadores, nos ha despojado de todos los derechos conquistados en años de lucha y nos retrotrae a la más vil esclavitud asalariada.
antonio martínez i ferrer
c o s a s
I
en unos versos
guardar los deseos
y al recitar
no morir ahogado
II
reunir toda la luz
en un sueño
y no despertar ciego
III
ser una ficha
de un negociado
y no desaparecer
entre los papeles
PERO NO ISLAS
poesía de un hombre corriente desilusionado
Matías Escalera Cordero
EUROPA I
A los príncipes en el estadio
La vieja cruz sesgada se despliega
Circular
(otra vez) Ante nosotros…
Seguimos sin ver (las águilas: remontando
el vuelo)
EUROPA II
Al capo di tutti capi, Silvio B.
Qué bien hace el muerto
El muerto…
EUROPA III
Al zar de todos los zares, Vladimir P.
Constructor de gulags (dentro del gran Gulag)
Qué importa (ya: a estas alturas) No habrá más días
De gloria (ya tampoco hay corderos que balen
las atrocidades: y luego está el gas de los Urales)
Silencio: los asesinos exigen honores
Miguel Ángel Curiel
LUMINARIAS
La noche se funde con el día en el alma humana, una mezcla de luz y oscuridad, como cuando mezclamos el café con la leche a primeras horas de la mañana. Café con leche ¿Quién vertió por primera vez el blanco con el negro? Mezcla de lo puro con lo impuro. Lo bebo y pienso en mi. Si bebiera solo leche pensaría en los otros. El poeta hoy en día. Ninguna misión transcendente. Se lava las manos después de escribir. Se baña en el lago después de amar. Café con leche sin azúcar. Mal jardinero, fatal amante, loco conductor, caminante empedernido, visitante de las bodegas, zafio ciudadano. ¿El poeta? Un sacerdote con mujer. Las burbujas de la gaseosa son las palabras. Se disipa en el alma la vida.
Antonio Martínez y Ferrer
(No me siento con ganas de poetizar)
Algunas obviedades que no debemos olvidar.
Hoy es un día como otro cualquiera, lo primero competir con los otros haber quien llega más alto y más pronto, después continuaremos depredando el entorno para convertirlo en un desierto los más pronto posible, a media mañana nos dedicaremos a robar lo que se pueda y en los descansos hacer que alguien trabaje para nosotros, consumir gastar y conseguir que la basura construya montes y cordilleras y alguna que otra isla de plásticos y otros desechos en los océanos, contaminando y degradando todo el planeta.
Mientras comemos frente al televisor nos distraeremos viendo programas de hambrientos y guerras, referencias a la corrupción en política y presenciando en directo los mecanismos financieros para expoliar a los pueblos, algún flas de este o aquel personaje contándonos historias para embobarnos. La tarde seguro que es una copia de la mañana y antes de cenar nos entretendremos entre alcohol y distracciones con el único fin de pasar el tiempo o mejor dicho en “matar el tiempo” que es lo que mejor sabemos hacer en esta sociedad del consumo la depredación y la indiferencia, así hasta que cansados llegaremos a la cama un poco más tontos y pobres que ayer.
Algunos de nosotros, muy pocos, nos acostaremos con la única esperanza de que mañana alguien diga la palabra mágica que nos movilice y podamos comenzar la revolución de la dignidad humana y comenzar a construir un planeta que sea un hogar para todos TODOS sus habitantes, hombres, animales, planta y cuanto existe en nuestro entorno.
CARTAS DE AMOR DE UN COMUNISTA
Isabel Pérez Montalbán
CONTRA LA DESMEMORIA Y LA INDIFERENCIA POLÍTICAS
TORTURA
Compañera, te apagas y te enciendes:
De tanta ligereza me recubro
que me filtro como aire por las materias sólidas.
Los párpados ignoran cómo abrirse,
al golpe soy retráctil
y el espejismo de una madre
llega a cuidarme las heridas
que me deja el verdugo.
De tanta ligereza,
que tiemblo de humildad en un rincón oscuro,
que sueño con banquetes de ratones y arsénico,
y este equipaje de huesos parece
un hotel donde vegetan los días,
revueltos avisperos del insomnio.
Chile primero y Argentina después, décadas de los 70 y 80.
Ivo Maldonado, (Chile)
Los niños querían una respuesta
Aún recuerdo
mi caballo de madera
queriendo llegar a la luna
Yo era apenas una mochila en la espalda
Después vino la música a todo volúmen
y la exageración de cortarse la lengua
Escribir es un desafio de acróbatas
a veces se tiene una caída libre
Si oyes un silbido detrás de la puerta
no te hagas ilusiones
No digas acabo de escribir mi mejor poema
Tú crees que Cervantes no tuvo ganas de pegarse un tiro
o Rimbaud no se fastidiaba que lo llamaran poeta
(Retrocede no hay mayor soledad que una lámpara frente al espejo)
arrugas en la voz, (variaciones)
antonio martínez i ferrer
certezas
qué torpe
es la razón
vivimos encorvados
y pensamos
que andamos erguidos
pueblos y gobernantes
reos del consumo y el dinero
hipócritas que dejan
que se levanten
pulpitos de impunidad
para la rapiña especuladora
de sangre y hambre
el horizonte futuro
si somos el negocio
de déspotas y financieros
los tiempos del grito y la calle
se agotan
¿qué piensas tú?
Patricio Rascón
La azafata
Me he sentado a charlar un rato con Marga
La azafata
Marga es alta
Guapa
Simpática
Aunque hoy un gesto de preocupación
Ensombrece su cara
Se le acaba el contrato
Y teme que no vayan a renovárselo
La culpa es de los inmigrantes, Patricio,
Son demasiados, nos quitan el trabajo…
Dice en un momento de la conversación
Marga teme a los inmigrados
A mí me da miedo Marga
Julio Obeso
Ya no es ojo la añoranza que mira
ni temblor el zumo que te nombra.
Doy en vértigo porque despierto
azotado por la lluvia.
Si hubo calor, sorpresa,
un algo juntos, un poco nuestro,
el hacha terminal cosió la boca
(piel que te sobra
-odio mío-
en este desgaste atroz de la memoria)
Podría pasar de largo,
no llegar nunca sin un manojo
de lápidas;
decir, la ternura que te dobla
no son mis manos y otros son los labios,
pero me mata el ruido
(vengativas colmenas
zumban en el reloj)
Podría manejar a ciegas el laberinto,
calcular el rostro
que tendrás al fin del siglo.
Es tan evidente nostalgia de ararte,
de hundir, fecundar:
¡oh, antiguas cosechas!
que proclamo inservible
cuanto nace en la sangre
y no cunde.
antonio martínez i ferrer
¿podría ser?
es vital reinventarse
aunque andes atado de tiempo
y herido de vida
reinventar
nuevas secuencias del pensamiento
aunque somos hijos de la duda
romper diques y escapar indemnes
del pesado enramado
de las reflexiones
renacer en las plazas
rebuscando en los afectos
las aceras del abrazo
me reinvento
para mí y para ti
ensanchando espacios
para la sonrisa
Utopistas y Desutópatas
Ángel Calle
LOS CEMENTERIOS RACIONALES DEL PODER
En los campos santos de la humanidad, el futuro
arregla cuentas con la tierra.
Y la vida, que es todo aquel tiempo vinculado,
no se queja de saberse revestida de su merecida
y descansada muerte.
En los cementerios racionales del poder:
la contabilidad antropofágica de la
Deuda Externa
la geoestrategia nostálgica del billón de
dólares en armamento el trágico ajedrez
que corona especuladores dando jaque
al bienestar
tratan de explicarnos que aquí no se muere nadie
a lo sumo incomoda en alguna malpensada
estadística.
La muerte tal vez tenga sus razones
pero escupe a la vida
quien encuentra razones para otras muertes.
La alambrada de mi boca
Ana Pérez Cañamares
VEINTE DE NOVIEMBRE
Te fuiste a morir en la misma fecha
que aquel que te había jodido la vida;
nada personal por su parte:
te la jodió a ti como a tantos otros.
En el momento me pareció una coincidencia
con más mala leche que otra cosa:
una ironía fúnebre
una carcajada de la calavera.
Pero luego pensé que tú reirías la última
que noviembre sería el mes de las madres
que guardan la ternura y la dignidad
en un cofre rodeado de pinos y regatos;
no el mes de los que se van entre tubos
ajenos a la muerte como estuvieron ajenos a la vida
y que yacen incorruptos admirando
la solidez del mármol.
Una última cosa, madre:
sé por ti que hay ideas que atentan contra el corazón.
Dicho de otro modo:
tener corazón no permite tener ciertas ideas.
Y ninguna otra vida
ninguna otra muerte
me convencerá de lo contrario.
antonio martínez i ferrer
a
No es el frío lo
que me hiela la sangre
es la indiferencia
que circula por las aceras
en las horas punta de la explotación.
b
Que la verdad es un mentira
es lo habitual
pero lo tragicómico es que también
la mentira no es verdad.
c
El día que encuentre las respuestas
no necesitaré la poesía.
d
Cuídate de andar descalzo
por los claustros del pensamiento
podría pisar la mierda que crece en sus púlpitos.
e
Hoy
también
estoy ablando
más de la cuenta
y si no pongo atención
podría envenenarme con mis palabras.
zzz…
José Garés
LA VUELTA DE NAZIM HIKMET
«Hasta cuándo este valle de lágrimas, a donde
yo nunca dije que me trajeran...»
Cesar Vallejo
Solo fue un instante, pero rozamos lo absoluto;
la palabra nos daba el nombre de cada cosa
y fuimos el sujeto del universo, el inicio
del ausente, la sangre del poseído.
Se volatizó lo estable, nacieron millones
de aristas y apenas pudimos doblar la angustia,
construir un mundo, pegados al polvo
como la grama y confabulados.
Desnudos miramos, frescos y cautivos,
el limpio olvido y con los restos
de nuestra vida, volvimos a empezar.
Algunos tenían la llave del odre de los vientos,
las señales de las sombras para llegar
a la puerta y liberar el susurro.
La conjura del verbo codificó
el símbolo de la mentira
y postulamos el aplauso
que ocultaba la indiferencia.
Emergió el verso que oculta el llanto
y apenas muestra el propósito.
Cuántas barandas hubo que cubrir con abalorios
para negar los muertos, dormir al centinela
y trascender la soledad que,
a contramano, destacaba la semilla.
Construimos significados, iniciamos
la transacción y no hubo nada que compartir.
Un nuevo siglo amanecía.
De nuevo los tenderos de dios
iniciaron la perversión y pasamos
de ser una sorpresa a ser una premisa.
La sombra de la impotencia fue un hallazgo
inédito y no bastó romper la cadena,
tuvieron que separar los eslabones.
Ahora se planea sobre lo evidente
y muere la inocencia.
Cerca de ti tuvimos miedo
y al alejarnos angustia;
aún así, éramos una multitud
que pretendía ser un pueblo.
Situamos la libertad en el límite de lo posible
y aprendimos que siempre habrá motivos
para sugerir una verdad amable y mentir.
ELADIO ORTA
CANGREJO VIOLINISTA
habitar
lo inhabitable
(hay territorios baldíos
entre la arena y el fango
entre el fango y la arena
poblado de pinzas comestibles
clamando al sol)
cangrejo violinista : crustáceo zodiacal
parar el ritmo frenético
del desastre / lección de mesura
posición reposada en la explanada
del buen vivir / silencio
interior de las marismas
mirar hacia atrás / el cangrejo
ahonda en la saliva de la tierra
abraza el sexo húmedo en la cueva
aspiración :
hueco / concavidad
de la palabra
vacío en el fango
estoy observando los movimi
entos sincronizados / alerta del enjambre
pinzas / acercándose a la arena en ascua / brote inesperado / sombras
mecidas por el aire tierrafirmista de las retamas