lunes, enero 31, 2011

silenciolidad

El estanque en Montgeron: Claude Oscar Monet

ELADIO ORTA

SILENCIOLIDAD

escribo desde el silencio hipnotizador del verso mudo que distrae las señales de los agentes infiltrados

escribo desde el silencio poético que desconoce
el último verso que le espera

escribo desde el silencio orilla de un río dístico
brotan ojos de agua en la llanura
descalzo baja / acompañando
ocultarse / para volver a desocultarse
sombras y luz en el resplandor
extraño por distinto

escribo desde el silencio cántaro interior del río
rezumar de agua en pulo do lobo
silencio tentador de dos efímeros
segundos de luz
destino del río : abrazo encuentro
incubador con la mar
dos aguas

escribo desde el silencio hamaca en el aire de los picos-cucharas de las espátulas

escribo desde el silencio veta de colores de las plumas transformadoras de los flamencos

escribo desde el silencio ausente de las bandadas de sarapicos en las charcas salobres

domingo, enero 30, 2011

Still Life with a book: Paul Sinac


PIEDRA, CORAZÓN DEL MUNDO
(Antología personal 1995-2000)

ANTONIO ORIHUELA

Dejé
que me clavase un cuchillo,
bien afilado,
por dos veces
en el mismo lugar.

De pie, mirándola,
revisé mis lecturas
sobre heridas de arma blanca.

-Lorca habla del frío de las navajas,
otros poetas de una lengua hirviendo
que se mete entre tus carnes-

Supe entonces
que a los poetas los apuñalan
más bien
pocas veces.

sábado, enero 29, 2011

Libertad

Tensión en el rojo: Wassily Kandinsky


EL RUMOR DEL PATIO, (variaciones)
Antonio Martínez i Ferrer

.............................. Lee con los ojos
................................. de la libertad
........................ alzado en los muros
............................. de la resistencia


Reflexiones de un obrero jubilado y muy cabreado,
pero que muy, muy cabreado


estoy
…….. entre los gritos de los sin tierra
sentado
……… en la mesa de los hambrientos
sangrando
…………. junto a los torturados
escapando
…………. con los perseguidos

mientras los de la casa grande
levantan
……….. más estancias
aumentan
………… sus riquezas
refuerzan
…………. sus poderes
controlan
………… el pensamiento
y siembran
…………. con sus mercados
la miseria y la injusticia

ríen y ríen
hartos de poder y riqueza

mientras
en millones de familias
es amargo el frío de las noches
y vacía
……… la mesa de las mañanas

persigamos en la lucha
pensamientos que nos reúnan
palabras que nos liberen

y en todas las plazas
alcemos voces y miradas

que acaben con el sistema
que enriquece a los banqueros
y mantiene en la miseria
a quienes con su trabajo
crean
…….. toda la riqueza

viernes, enero 28, 2011

La emigración.

El emigrante: Georges Braque


Anotaciones en el margen
Arturo Borra

Partida

.......... Me fui tarareando a media esquina.
.......... Andar es surcar lo imprevisible -alumbrar espectros para que estalle la magia.
.......... Un espejo me reinventa y sonrío y no me avergüenza: no hay respuesta que no sea/ deseo de deambular.
.......... Después protestan los miedos/ cuando no hay final de camino en una tierra escarpada.
......... Hay apertura que alegra el crepúsculo. Hay terrenos baldíos. No hay torres magníficas ni desembarco en puertos de regreso.
.......... Nacer es resistir a mirar el asfalto desde las alturas.
.......... Vas naciendo mientras los costados sangran. (Y tu mirada se desvela por las costas promisorias de una caricia).
.......... Tararear es una forma de rumiar sin vocablo. Sólo regresa lo inédito -la tentativa de abrazar una ausencia que fulgura/ esporádica.
.......... Y aunque los soles no claudican/ un sollozo en voz baja te empaña: nadie espera en los archipiélagos de la partida.
.......... Brilla/ sin respuesta/ la noche.

jueves, enero 27, 2011

Compografía: A. M. i F.
Recortes: Jesus de Perceval y Francisco de Goya.


PENA CAPITAL
VICENT CAMPS


¡TODO ES POSIBLE!

A través de una máquina
hacemos llegar texto
voz e imagen
con la sencillez
que se presiona
un teclado

los cables son arterias
que fluyen
directamente
desde el capital
y nos instalan
escaparates virtuales
en nuestros domicilios

las ondas se convierten
en radiaciones de falsos mesias
que buscan instalar antenas
en nuestras viviendas
que den cobertura
a nuestros móviles
a golpe de talonario

¡todo es posible!

y en cambio
nada hacemos
para que comamos
para que estudiemos
para que vistamos
para que sanemos
todos

¿para cuándo
tecnología que lleve
alimento y medicina
para cuerpo y alma
hasta el último
de los desheredados?

¿para cuando
cambiar
multinacionales
y grandes fortunas
por la sana
sonrisa de un niño?

miércoles, enero 26, 2011

No estoy

SEUDOGRAFÍA: A. M. i F.


CICATRICES, (variaciones)
antonio martínez i ferrer

rodando en los torbellinos
…………….del contrasentido
me golpean palabras
……………….de hielo

un desierto en el horizonte
y la angustia
…………apadrinando las ideas


la tarde herida de sombras
……………………se parece
a un barril de
……………….vino viejo

su corazón de sangre-noche
late borracho
…………en los surcos de la piel


la noche es propicia
para aprender
………….a cruzar
……………….en silencio

martes, enero 25, 2011

Comic: Hector Gemán Oesterheld


Víktor Gómez
LOS BARRIOS INVISIBLES
(poemas, antihaikus y contra)


Los barrios invisibles 21

(Argentina, 1976-1983)

En la noche y en la niebla>> hace crujir la puerta. Desde el umbral espanta su grito, hachazo que enmudece este aquí de huérfanos.

Otro, el mismo, aullido contra la casa. Se hunde
adentro y atrás, se hunde hasta derrumbarnos.

Un correo: la hija muerta. Sin remite.

Ni un botón regresó de sus tres hermanas. Sucesivamente fueron tallando el árbol femenino. Sin adiós, sin dioses, doloroso hueco blanqueaba en la espera todo horizonte. Tres golpes secos, tartamudeo de los verdugos.

Un río sin respuestas roe la espera, el tronco caído. Arrastra al fondo los lápices, los claveles, la inocencia.

País de puertas y abismo, puertas a los umbrales del alarido, alarido, ala del herido, raíz de alas rotas, tierra yerma, costal del pájaro enterrado sin lugar.

Otro, el mismo, silencio: ¿Qué dicen las pizarras borradas de la escuelita, sus pasillos sin luz?

También la madre será convidada de lo imposible, pez enterrado en lava y no visto.

Poco antes le enseñaron al padre las fotos de cuatro cadáveres jóvenes. Bellas durmientes no,
bellas astillas del árbol desaparecido.

¿Harán puertas con vuestra inexistencia? ¿para cerrar qué no tiempo, qué criminal desmemoria?

Allí donde se apilaron libros infantiles, desterrados por peligrosos, allí donde se desmembraron las ramas, los abrazos, la vida familiar,

Allí donde los Ellos ganaban con su terror a la ficción, a la eutopía, se inauguran Barrios invisibles que un poema y otro y otro cantan infatigables desde la insurrecta lección de la leña ardida.


* Entre 1976 y 1978, los militares de la tétrica dictadura argentina persiguieron, secuestraron, torturaron y asesinaron a Héctor Germán Oesterheld –el fantástico guionista de ‘El eternauta’, un personaje que creó escuela y ya es todo un clásico del cómic– y sus cuatro hijas. ‘El eternauta’ fue su gran creación premonitoria del horror.

lunes, enero 24, 2011

Lecturas: Emilio Freixas


DAVID GONZÁLEZ

EN LAS TIERRAS DE GOLIAT

El tatuaje encierra un resto de primitivismo en el hombre moderno.
PHILIPPE ARTIÈRES

HAY COSAS QUE ES MEJOR NO SABER

dieciséis tatuajes
me exponen
a la vergüenza pública:

el hombre moderno
que se tatúa
es un delincuente
o un degenerado
[1]

dieciséis tatuajes
me exponen
a la vergüenza pública:

sé por experiencia
que hay alguna espantosa
tara
en las personas que llevan
tatuajes
[2]

dieciséis tatuajes
me exponen
a la vergüenza pública

pero unas botas
de piel de serpiente pitón
me allanan el camino:

hay que llegarse
a las reservas
para dar con tribus
como la mescalera
que consideran
a quien calza botas
de la hermana serpiente
un asesino
[3]

ahora ya lo sabes
luego no digas
que no te avisamos

[1] Adolf Loos.
[2] Truman Capote.
[3] Alfonso Armada.

domingo, enero 23, 2011

momentos en azul

Composición digital: A. M. i F.


HUELLAS, (variaciones)

Antonio Martínez i Ferrer


Desde tu cuerpo
……….....…….llega
un olor sin nombre
mi piel
……..se estremece
como el primer día.

Paseo
con mi locura
………….de orillas invisibles
hacia el encuentro.

……………… -Ya ves, siento el fuego
……….…………….recorrer la estancia
…….…….que la noche ha levantado
………...…………entre tu y mis manos-.

Remolinos de romero
bailan
en tu mirada.

sábado, enero 22, 2011

La miseria: Max Klinger


ENRIQUE FALCÓN
Amonal

y otros poemas

DOSCIENTOS ENANOS EN LA CORTE
DEL REY ARTURO

No importa su adherencia
en las esquinas rotas del estanque:
desplegados de uno en uno, son más que sus lesiones
provocadas en los bombardeos del jardín.

Desde
luego no preguntan
si están cerca ya de su derecho
en el centro cívico
a no dejarse estrangular
sus pequeños labios
reproducen el oficio de ser monos
elásticos
comprimibles
si hubiera un gramo más de resistencia.


viernes, enero 21, 2011

La habitación transparente: Oscar Domínguez


LAS INCREÍBLES
Y SUBURBANAS
AVENTURAS
DE LAS BRIGADA POÉTICA

Recogidas por Alberto García-Teresa


UTILIZANDO LOS GRANDES paneles de publicidad, la Brigada Poética ha confeccionado versos acrósticos que se deslizan desde las imágenes de coches, refrescos y colchones hasta el pavimento.

EN AQUEL CÉNTRICO supermercado, la Brigada Poética, disfrazada como personal del centro, envolvió los regalos de Navidad de los compulsivos ciudadanos con poemas de Jesús López Pacheco y Antonio Orihuela grabados en papel de estraza.

jueves, enero 20, 2011

solo

La soledad: Rafael Álvarez Ortega



HUELLAS

Antonio Martínez i Ferrer



Tienes en la mano

el códice del grito,

………………..tu palabra araña.


La mirada se deshace

murmurando la derrota.


En la soledad

se me escapan los deseos,

………………...muero oscuro.



miércoles, enero 19, 2011

Flores. Romance. Flores: Jean Baptista Guillaumin

EN ESTE LUGAR
Antonio Crespo Massieu

ALGUNAS PRECISIONES
(EN FORMA DE CARTA)

Señor Presidente
ya es hora de deshacer
al menos
(entre otros muchos)
un grave equívoco
Usted
dice gustar la poesía
retener versos en la memoria
sentir el sosiego solaz
y perenne incitación
que proporcionan siempre los clásicos
(como quien dice valor seguro
en términos de mercado)
y aún con frecuencia
(eligiendo con prudencia y tino)
los modernos nuestros contemporáneos
Si esto es cierto
y abundan motivos para creerlo
(lo afirman todos sus hagiógrafos)
aquí hay
Señor Presidente
al menos
un grave
un gravísimo
equívoco
La poesía
créame usted
es rigor
palabra exacta
pesa y sopesa
uno a uno
los vocablos
aquilata cada pausa
lo dicho lo apenas nombrado
incluso el silencio
cada letra cada mínimo signo
créame usted
Señor Presidente
es cuestión de conciencia
y en ello le va la vida
el mundo
a cada poeta
Nada debe faltar
o sobrar
pues el poema
no es cosa de adorno
barata ternura o sentimientos de alcanfor
Aquí
la palabra
hiere traspasa
se hace carne
respira y tiembla
por eso permanece
vence al tiempo
nos convoca a través de siglos
No es cosa de juego
(aunque pueda ser un juego)
ni tan siquiera adormidera
un revolar de hipidos
o un lánguido fru fru
Señor Presidente
créame usted
un poeta o un lector
uno cualquiera entre miles
jamás equivocaría hasta tal punto
jamás traicionaría hasta tal punto
jamás ensuciaría hasta tal punto
las palabras
Por ellas vive
a ellas se debe
son fidelidad y sustento
y esto
créame usted
es ante todo una cuestión de conciencia
Usted
Señor Presidente
ha escogido sus palabras
conflicto ayuda humanitaria daño colateral
ha decidido nombrar así
lo que cualquier poeta cualquier ciudadano
casi cualquier niño o niña llama
guerra destrucción barbarie asesinato
Y estas palabras
Señor Presidente
lo sabe el más torpe de los poetas
(y son casi legión
lo atestigua quien esto escribe)
y aún el más reciente de los lectores
no son intercambiables
La distancia entre ellas
es la que media
entre la decencia y la ignominia
entre la poesía y el crimen
Y créame usted
Señor Presidente
esta distancia
es un abismo
Usted
Señor Presidente
ha escogido
sus palabras
No se confunda
serán las suyas
nunca las nuestras
serán las del crimen
nunca las de la poesía

martes, enero 18, 2011

Los amigos: Oskar Kokoschka


PERO NO ISLAS
Poesía de un hombre corriente desilusionado
Matías Escalera Cordero


ESTAMOS HECHOS PARA EL SUEÑO

Estamos hechos para el sueño
Para vagar libres por las praderas recolectando los frutos del Paraíso
Para jugar
Y tirarnos pedos con los amigos
Y con nuestros hijos (y los hijos
………de nuestros amigos)
Para retozar perezosa y refinadamente con nuestras parejas
………. (y las parejas de nuestros amigos) Para ser felices
Para no hacer daño y ser amados
Para dormir a pierna suelta y ser felices (una vez más)

Para ser felices (una vez: al menos)


Entonces qué hace el despertador sonando a las cinco y media de la madrugada
Y la noche esperándome fuera
Y la Nacional II rugiendo embutida de segmentos metálicos (cortantes
…...descorazonadoramente precisos)

¿Y las praderas fértiles del Edén?
¿Y la exuberante floración de los árboles del Paraíso?
¿Y los hijos de los amigos?
¿Y los amigos? (o las risas y los pedos) Y la felicidad…

La felicidad (la placidez del sueño y los sueños
………cancelados por el obstinado pitido sintético
………del despertador
………y la noche esperando y la voz quejumbrosa y oscura
………de ella
………que me dice: son las seis menos veinticinco
……...levántate
………o llegarás tarde)

Llegar tarde: ¿a dónde? (me pregunto)

¿No deberíamos esperar un poco? (antes de salir a jugar)

lunes, enero 17, 2011

Palabras.

Composición digital: A. M. i F.


aquellos lugares, (variaciones)
antonio martínez i ferrer

entre palabras

algunos días
........ las desnudo
............. con ternura

otras con rabia

siempre
recogiendo
su textura huidiza

señales del camino
................. trozos
de libertad en
los espacios cautivos
.................. del deseo

por ello
en los suburbios del pensamiento
…………………..soy peregrino
con unos versos en el bolsillo
y un horizonte
sembrado
de sueños

domingo, enero 16, 2011

La trinchera: José Clemente Orozco

Mauricio Vidales, (Colombia)

LOS COMPAÑEROS

Los compañeros amenazados
los compañeros humillados
los compañeros apaleados
los compañeros encarcelados
los compañeros torturados
los compañeros desplazados
los compañeros acallados
los compañeros resistentes
los compañeros insurgentes
los compañeros bombardeados
los compañeros ¡jamás vencidos!

CINCO PREGUNTAS PARA REFRENDAR LA UNIDAD

¿Cuántas palabras de rabia y de dolor se necesitan para poder respirar sin asco ante tanto crimen disfrazado de heroísmo?
¿Cuántas bombas sobre los campos para que el maíz siempre brote airoso en medio de la conflagración?
¿Cuántas parcelas de tierra desoladas necesitaron los criminales para consolidar la unidad del Pueblo ante los agresores?
¿Cuántos sueños pretenden sepultar hasta que puedan entender que la dignidad de un Pueblo no se negocia?
¿Cuántos muertos bajo nuestro suelo confirman que el sueño bolivariano revive en cada uno de ellos su indeclinable presencia en Nuestra América?

sábado, enero 15, 2011

Niebla: Ivonne de Caxar


Cartas de amor de un comunista
Isabel Pérez Montalbán

CONTRA LA DESMEMORIA Y LA INDIFERENCIA POLÍTICAS

CRISIS

Compañera, faro en la costa:
Se incendió la bodega,
por eso los marinos me han subido
a la cruel extensión de la intemperie,
entre la niebla habitual de los puertos.
El miedo o el mar me mantienen alerta.
Como un siervo obedece la voz brusca de su amo,
así los arrecifes oceánicos
se dejan sumergir bajo las aguas.
Y pienso hipnotizado
que a esta hora todavía permaneces
dormida, sin saber que todo empieza.
No escuchas el rumor de mercaderes
ni a los sicarios dulces que se ocultan
en vísperas de un crimen.
Pero en tus sábanas vierto el deseo
con un sigilo que no desconoces.

El día 10 de diciembre de 1991 se firma
el tratado de la Unión Europea en Maastrich.
El día 24 Gorvachov dimite.

viernes, enero 14, 2011

Lismoneando:...

Pidiendo limosna: Isidre Nonell Monturiol.


Cicatrices, (variaciones)

Antonio Martínez i Ferrer


Pesadilla del contrasentido
en los pueblos hambrientos.

La moribunda agonía
de la esperanza
…………….. es enterrada
entre los vómitos del mercado.

Sus digestiones depredadoras
llenan los horizontes
de miradas
…………… moribundas
y restos humanos enloquecidos.

En la tarde angustiada
………………… de occidente
ventean los miedos
y la esclavitud
……… del pensamiento
……………………… alimenta
los espacios de la estupidez.

En el orden del día
se han borrado
los matices
…………. de la rebeldía
y todo se asemeja
al silencio
………… de los cementerios.

La noche espera un sueño
……………….
que nos levante
el futuro espera las voces
……………… que nos despierten.

jueves, enero 13, 2011

MAPUCHE

Años de miedo: Roberto Matta
(Chile)


Ivo Maldonado
(Chile)

Oda al pueblo mapuche

Vemos con dolor como la tecnología despedaza
a los hombres de apellidos de pájaros y nubes
Le robamos sus ojos para que no vieran desaparecer
sus ríos entre edificios y represas
Le contamos una historia triste y decadente
Le hablamos de dioses que desde un sillón
firmaban decretos para exhibirlos en museos
de plasticinas
(Somos cómplices de todo esto)
Mientras las noticias le roban sus palabras
en atentados muchas veces hechos por mercenarios
que viajan en primera clase;
Las aves de rapiña viven en mansiones con piscina
y su gran preocupación es la variación del dólar
sus hijos buscan novias en fiestas donde
la desgracia e ignorancia los mira de frente
y tienen sexo entre bocinas y alarmas
de barcos oxidados.

miércoles, enero 12, 2011

The Key: Jackson Pollock

Oda a Jackson Pollock
Uberto Stabile

"El camino del exceso conduce al palacio de la sabiduría"

WILLIAM BLAKE
He abierto los ojos
en las tinieblas radioactivas
y he contemplado
el frío espectro de la vida
ceñirse al tímido aliento de un cerezo
carbonizado por la codicia,
y frente a las pantallas
he visto los cadáveres mantener
fija la mirada
sobre los fotogramas blancos del tiempo,
huídos a la eternidad de un falso paraíso.


Oh Pollock!
¿Quién sería hoy capaz de comparecer
ante el Amor?
Hoy donde la calle es la más larga
que jamás creí imaginar,
donde los escasos pobladores
deambulan sin rumbo como fantasmas
de un crudo y asesino invierno engendrado
en los cuarteles de la inocencia.


Pollock!, Pollock!
yo que creí
en la necesidad de un mundo nuevo
yo que en 1984 he invocado con Orwell
las revoluciones pendientes,
yo que confié en la juventud
transgresora y disidente,
contemplo ahora este desolado paisaje
al que se ciñe un pestilente hedor
a venganza y odio
un nauseabundo eructo divino y letal.


Pollock!, Pollock!
¿Quienes son los abogados en esta farsa
de Juicio Final al que no comparece
ningún testigo
ningún criminal?.
¿Por qué nadie escucha ya
el jadeo de los amantes?
¿Cuando despertará China?
¿Cuando reconocerán los gobiernos
la Ley de la Miseria,
la silenciosa guillotina del Hambre?
¿Cuando nos quitarán la venda que ciega
nuestra mirada?


Pollock!, Pollock!
Tú que ensuciaste
la sospechosa pulcritud del Arte,
tú que trazaste sobre un cristal
la verdadera arquitectura del corazón,
tu que alimentaste los espíritus rebeldes....
dirige tu rabia
contra los depósitos nucleares
de Siberia y Arizona,
pinta la cara y el culo
de los grandes mecenas
descarga un seco y pastosos
chorro de tinta
sobre la eternidad cíclica
de las modas.
Resucita Pollock a los fonámbulos
inconformistas
que no quisieron morir
ni por Dios ni por la Patria,
haz que sequen la sedientas
y apocalípticas gargantas
de los títeres locutores
de todas las televisiones del mundo.
Pollock!, Pollock!
Qué ridícula es a menudo
la imágen de la Historia,
la versión triunfalista de los vencedores
la cara oculta de las verdades a medias.
Pinta las cortinas de mi habitación
dibuja líneas que crucen el cielo
intercede por cuanto resiste
y permanece vivo.
despierta Pollock!
abre la tierra que nos acoge
por los volcanes
de nuestra absurda intransigencia,
escupe sobre los grandes mitos
un silencioso manto de lava
que los petrifique
como hizo Pompeya con sus hijos.


Habla! Grita! Pollock!
Haz que los herejes seduzcan princesas
pinta de negro el cielo azul de Sudáfrica
introduce espías en los dogmas de fe
pon alas en los desgarrados cuellos
de los suicidas,
que la estatua de la Libertad
enseñe las piernas,
intercepta los valores
de todas las bolsas del mundo
y entre los milagros
a cuchillo en el Vaticano.


Pollock!, Pollock!
Pon tu rabia al servicio de la Ternura
no permitas que exploten
las contradicciones del mundo
en las vaginas de tantas mujeres.
Pollock!, Pollock!
convierte a los gobiernos
en estatuas de sal
y devuélvelos al mar,
descuenta el tiempo de los relojes
juega limpio con los atrevidos
vierte nubes de éxtasis
sobre la Unión Soviética, sobre China,
que los Académicos cedan sus butacas
a los niños,
que entren los indios en el Congreso,
que secuestren a Rodolfo Valentino
de las pantallas de cine
que no caigan más bombas sobre Beirut.


Pollock!, Pollock!
Necesito tus pinceles,
tus chorros de pintura
para entrar a saco en los Conservatorios,
en los Museos,
necesito poner fin a la carrera
de los Chacales Ortodoxos,
un gran mural que trasforme
los Parlamentos en Jardines.


Pollock!, Pollock!
Cascabeles en el desierto,
alquien ama con un arma entre las manos,
entrega los gobiernos a los necesitados.
Pollock!
Venguémonos de la Historia
venguémonos del Arte,
la imaginación necesita
una buena dosis de locura;
Julieta no interpretó en vano su papel,
los amantes siempre caen
por causas justas.
Pollock!, Molock!, Zolock!
Elefantes con monederos nos gobiernan.
¿Cuántas teorías han de inventar
para justificar el Terror?
¿Cuántos teóricos revolucionarios
hacen falta para detener las revoluciones?
¿Cuántas veces nos ha de golpear
la Muerte para intuir la Vida?
Oh Pollock!
Saca a los amantes de sus camas
condúcelos a las trincheras
que se mojen todos los soldados
que rieguen con el placer
el desierto de sus cerebros.


Infierno! Infierno Pollock!
Que esta hipocresia cotidiana sucumba,
quema las sotanas
de los grande traficantes de armas
que la tranquilidad de Occidente
abre los culos de los narcotraficantes,
insemínales tu verbena de colores,
tu silencioso blanco, tu jazz negro.


Azota! Azota Pollock!
De las Catedrales de la Noche
haz brotar las gárgolas endiabladas,
haznos amar el riesgo
no permitas que nos cansemos
por el miedo
no permitas que seamos inteligentes
por el miedo.

martes, enero 11, 2011

LIBERACIÓN

Liberación: Teia Pons Matas


El rumor del patio, (variaciones)
Antonio Martínez i Ferrer


1960-1980
horizontes perdidos y ganados

No sé por qué
……………………pero
he recordado aquellos días
de la siembra
de las ideas de revuelta;
del ánimo
a manos llenas
y los mensajes de lucha.

De las miradas compañeras
…………………y cómplices
con un diccionario entero
………….............de libertades.
……………en la palabra

Y los pasos seguros y firmes
de hombres que
……………..gritaban
en todos los
……………..silencios
y rompían oscuridades
sin nombre
………………….sin rostro.

Las manos con las manos
entonando
……….. canciones de victoria.

Hoy ya
desmovilizados
……………humillados
hambrientos
............de trabajo
……………….sin futuro
tenéis
sin embargo
como entonces
.....el puño
.....la unidad
.....la calle
.....la acción
..................el grito

lunes, enero 10, 2011

La nieve es negra: Luís Gordillo

Patricio Rascón

Nieve

El minero se ahorcó
Con la cuerda de una persiana
En el porche de su casa

Acudimos a verlo
Casi todos los niños de la barriada

Lo mirábamos en silencio
Con respeto

Pero hacía mucho frío
Y comenzó a nevar

Abandonamos al muerto
Y nos fuimos a jugar con la nieve

Era la primera vez
Que veíamos la nieve

domingo, enero 09, 2011

Relieve: Vladimir Tatlin

Julio obeso

Dentro de mí hay otro yo
idéntico al que se pone moreno,
al que espabila en los cruces,
al libertador de pájaros,
al apasionado ser que se eriza y tiembla
ante un desnudo.

Dentro de mí,
como un –yo- de guardia
al que el sol no llega,
ni el ruido del tráfico llega,
y su mano no alcanza la jaula que abro.

Un hombre a la sombra de otro hombre,
que todo lo daría
por estrenar su piel en un desnudo.

Así de semejantes.

sábado, enero 08, 2011

Palabras

Destrucción y esperanza: Paul klee


CONTRAVENTANAS, (variaciones)

Antonio Martínez i Ferrer


He de atar
……….con el aliento
unas cuantas palabras
que me ayuden
……………..a recorrer
las raíces
………..de la izquierda.

No me detendrá
………………el golpe
…………del viento opresor
ni pienso cansar
a los carceleros
………..de la hipocresía
con lamentos de vencido.

No perseveraré
…..en las palabras
..de decorar espacios
para el entretenimiento.

Mi saliva
……será vecina
……………del establo
de las verdades menores.

En las tardes
………..de medio luto
cantaré una canción
…….……que convoque
a los hombres buenos
……..a construir
…………………….otro mundo.

viernes, enero 07, 2011

Enterrar y callar: Francisco de Goya y Lucientes


Utopistas y Desutópatas

ÁNGEL CALLE


El poder controla los ruidos.

El llanto del camión de la basura
no nos deja oír las palas que se relamen
con un nuevo entierro.

El telediario presenta
sus últimos spots publicitarios.

Un niño se relame también y suspira
pensando en la tuneladora
que le traerá el papá Noel
del supermercado de enfrente.

Se aconseja reciclar la basura y el consumo
y colocarse tapones en los oídos
para que las palas, los niños y las imágenes
puedan encomendarse a sus tareas
ser útiles y utilizables en este mundo.

No se oyen disparos.

Nadie escucha los disparos.

Sube el volumen de los consabidos entierros.

miércoles, enero 05, 2011

Viento del atardecer: Edward Hopper


la alambrada de mi boca
ana pérez cañamares

LA LOBA

A veces contigo, hija,
la piel se me eriza de loba
y de repente veo nuestra casa
bajo la luz hueca de una madriguera.

Quizá es por el calor húmedo
que guardas en los pliegues del cuello
y que convierte tu pelo en raíces desnudas;
o porque cuando duermes a mi lado
tu espalda se dobla alomada
y se acopla como el feto que fuiste a mi vientre.

Todo es intemperie a nuestro alrededor.
Solas, animales entre animales y tanto árbol,
tantas sombras a las que les busco parecidos
para disimular mi miedo.

El bosque me persigue hasta los sueños
y a veces te gruño porque entre tú y yo
se interponen los peligros que no puedo ahorrarte.
Son necesarios los espectros, los hijos que nunca tuve;
suyo es el idioma de las hojas
suya la voluntad para escarbar en lo podrido
en lo oscuro aprenden a ralentizar el tiempo
y tener la edad de lo que no muere.
Gracias a ellos tú y yo disfrutamos
de los claros de luna y las mariposas.

Mi niña, mi cachorro, enseñarte a morder
es procurarme nuevas heridas.
En tu piel tienes el recuerdo de mis cicatrices
y no te confunde el pelo que ha crecido sobre ellas.

Te enseño a cazar y no te cuento de mi hambre.
Descanso siempre atenta a la respiración del bosque
mientras me duelen mis cachorros
el que hiberna dentro de mí
y tú ovillada sobre tu propio aliento.

Al final de la noche
-cuando con precisión la luna ilumina
los gestos que nos hermanan-
no soy la loba que crees
ni la que yo te quisiera.
Sólo soy la que aúllo a través de los huecos
del paisaje que quise dejarte talado
mientras me distraían mi propia hambre
los rastros de cazadores
o el olor profundo de algún macho.
Al final de la noche
sólo me conformo con esconder las uñas en cada caricia.

martes, enero 04, 2011

destino

La guerra. Xaime Quesada:


El grito del oasis, (variaciones)

Antonio Martínez i Ferrer

I
La hora rota por la bomba
..................descubrió
todas las soledades.

II
Un soportal escapa de la tarde
..............huyendo
de la metralla.

III
El camino desaparece
............tragado
por el fuego.

IV
El miedo escapa enloquecido
................braceando
en un mar de cenizas.

...............................El ácido
........................…………vomita
............en las contraportadas.

Yo
me vestiré
de hombre-pueblo
y entraré por la ventana
de tu sueño infecto.


bestia depredadora
no me esperas.

Solo entenderás mi presencia
cuando el grito
..............alcance
tu reposo culpable.

lunes, enero 03, 2011

Sin título. Rodchenko, (Alexander Mikhailovich)


LA DIÁSPORA DEL SÉPTIMO DE CABALLERÍA
José Garés Crespo


………………..Vendrá la guerra,
…..…………...tengo que irme.
……………..…….No me olvides.
………………….
Arvo Turtiainen


Con el ritmo que marca el tiempo, perdida la sonrisa,
hemos crecido de la mano de la utopía y de la nada.
Si tropezamos con otros, fue de tanto mirarnos
y porque los días son, de vez en cuando, una ciénaga.
En algunas ocasiones, cuando la tentación arrastra,
cuando el futuro amanece confundido con el pasado
y no basta nombrar algo para que exista, digo
que, cuántas verdades pugnan por abrazarnos,
cuántos valores solo medio dormidos renacen,
Seguís muriendo y en interrumpida diáspora
dejáis huecos imposibles frente al otro y al verbo,
y marcháis como llegasteis, inesperadamente.
Qué relativo aparece el primer beso minúsculo,
cuántos provechos dormían en la sombra
del guerrero nacido de la cortesía del arado,
de la muchacha diosa que nos dejó descalzos,
y qué incruenta la batalla en los ángulos de su piel.